Проверка на измену
Шрифт:
— Ладно… — Тяжело вздыхаю и сажусь на уже знакомое место, забрасываю сумочку между сидений. Дима обходит «Мазду» и занимает пассажирское.
— Пристегнись, — подсказывает он.
Я киваю и нерешительно кладу руку на переключатель скоростей. Ну, допустим, из двора я смогу выехать, никого не сбив. А дальше? Въехать в городской поток автомобилей? Перестраиваться, не тупить на светофоров, как огня бояться пешеходных переходов? Я в панике!
Где-то на задворках сознания мелькает мысль, что я вообще-то не собиралась
— Эй, да что с тобой? — Дима аккуратно касается моей руки, лежащей на переключателе скоростей, и поднимает ее. Ладонь, оказавшись в воздухе, напоминает руку старухи с жестким тремором. — Так не пойдет. Если ты с такими трясущимися руками будешь рулить, мы точно во что-нибудь врежемся.
— Умеешь поддержать, — бурчу я. — Этого бы я точно не хотела. Машину-то не жалко?
— Не жалко, если не разобьешь… — задумчиво отвечает Дима. — Ладно, давай так. Перегораживать проезд не будем, просто докатись вон туда, до мусорок. День, по дворам почти никто не ездит. Ничего сложного.
Ничего сложного, как же. Ладно, попробуем.
Я медленно переключаю рычаг скоростей, так же медленно жму на педаль газа. Волновалась насчет кроссовок на высокой платформе — и не зря, в них не очень-то комфортно.
Мы едем по двору со скоростью спешащей улиточки. За короткий отрезок дороги до мусорок Дима успевает зевнуть несколько раз. Я вижу его боковым зрением — ни одного взгляда в мою сторону. Может, зря я так? Может, он действительно верный парень, который просто делает свою работу и не слишком-то радуется, что ему какая-то сумасшедшая кидает полуэротические фото и постоянно делает ненужные комплименты?
— Как тебе мое фото?
Зашибись. Пока мозг сконцентрировался на вождении, губы решили поговорить сами, без контроля сверху.
— Хэ зэ. Нормальные, — буркает Дима в ответ.
— И все? Когда кидаешь такие фотографии мужчине, ожидаешь немного другой реакции, — говорю, а сама поворачиваю руль, чтобы поудобнее поместиться на парковочной площадке.
— Давай-ка еще проедь по двору. — Дима покрутил пальцем в воздухе, показывая, что нам нужно навернуть пару кругов здесь.
Я послушно продолжаю путь.
— Так все-таки?
— А какой реакции ты ожидала? — вдруг вспыхивает Дима. — Ну, у меня на тебя встал, это ты хотела услышать?
Воу. Хотела, наверное, хотя и не в такой грубой форме. Но если подумать… Чуть-чуть сердечко екнуло.
Карина подкалывает меня. Говорит, я занимаюсь проверками, чтобы потешить свое самолюбие. И фотографиями мужиков дразню, втайне ожидая одобрения — пусть и в виде грубых подкатов. Вот, как сейчас: нормальная девушка сейчас, наверное, оскорбилась бы, а мне — приятно. Извращение какое-то.
— Вот так
— К твоему сведению, если девушкам такое писать, они, как правило, обижаются, — продолжает бурчать Дима. Похоже, недоволен разговором, но я рада, что хоть как-то смогла его расшевелить.
— А что, были попытки? Такое написать.
— Нет. У меня всегда была башка на плечах. Если мне кто-то нравится, я уж точно не буду говорить про «что-то там встало», это, как минимум, некультурно. Но если вынуждают — извини уж, приходится.
Логическая цепочка в голове выстраивает мгновенно. «Если мне кто-то нравится — не буду писать — но ты вынудила». Я ему нравлюсь? Или это я сама себе сейчас надумала?
— Я тебе нравлюсь? — спрашиваю прежде, чем успеваю подумать. Черт!
— Мне не нравится, что ты берешь слишком влево, колесами все бордюры сейчас перецепляешь. Давай, выравнивайся!
Я послушно поворачиваю руль. Замечаю — ага, руки уже не так трясутся. Более волнительный повод перевел на себя внимание, и я уже почти забыла, что нужно бояться дороги.
Во двор, в проезд прямо перед нами, влетает какой-то безбашенный гонщик. Ну кто на такой скорости заезжает на узкие проезды, придурок?!
Я паникую, хватаюсь до за руль, то за переключатель. Единственное, что делаю правильно — вжимаю педаль тормоза в пол, так, что ноге даже больно стало.
Гонщик начинает сигналить, мол, свали с дороги.
— Не паникуй, — диктует Дима. — Аккуратно поверни влево, дай ему пространство.
Я пытаюсь исполнить указания, хотя в глазах помутнело от страха. Сигналящий авто, крики… это у меня в голове или гонщик реально орет?
— Учи свою курицу где-нибудь в другом месте! — доносится из той машины. Дима опускает свое окошко (сегодня мы вновь с закрытой крышей) и высовывает голову:
— Куда торопишься, бл… Не ори, сейчас отодвинемся!
Под переругивание мне каким-то чудом удается занять место левее гонщика, и тот, сильно газанув, проезжает дальше. Как только мы останавливаемся, Дима вылетает из машины и смотрит вслед уехавшему придурку.
— Козел, — бросает он, вернувшись в машину. — Можно подумать, все с ногой на педали газа рождаются. Ты как, не перепугалась?
Впервые за всю встречу он смотрит на меня прямо, не исподлобья, с какой-то… как будто бы заботой.
— Я поняла, — говорю медленно. — Прежде чем выезжать на дорогу, мне нужно освоить искусство отборного мата.
— О, да! Это полезный скилл. Хотя мне и не нравится, когда девушки матерятся, — хмыкает Дима.
Я мысленно делаю пометочку: при нем не материться. Стоп, что? Я вообще-то планировала, что сегодня мы встречаемся в последний раз. Ничего не получится — значит, Дима проверку прошел, моя миссия выполнена. Что за внезапные мысли о будущем, которого не будет?