Птицелов
Шрифт:
– Какая кувалда, Николай?
Он тупо уставился на меня.
– Какая кувалда? – повторил я.
Пименов вдруг хрипло рассмеялся.
– Да не кувалда, дурья твоя башка, а булава. Ты, вообще, можешь отличить булаву от кувалды? А еще биз… мис… – Последнее слово явно не давалось ему.
Я предпринял отчаянную попытку взбодрить его погасающее сознание.
– Выпей, Николай! Яне было лет пять или шесть… При чем здесь булава?
– А при том что у маленьких девочек, на беду, очень хрупкие косточки… – Он выпил, запрокинув голову, да так
Досадно! Не вовремя отключился мой друг Николя!
Я стащил с Пименова туфли и уложил его поудобнее, на всякий случай повернув лицом к стене.
Затем, выждав для верности с пяток минут, приступил к обыску.
Напрасно я предполагал, что это простое дело. Десятки коробок, где хранились сотни конвертов с коллажами, фотографиями и рисунками, обещали веселенькую работенку. Притом я не знал, что искать. Совершенно.
Тем не менее я добросовестно перелопатил архив Пименова, не упуская того из виду. Но «свободный художник» спал сном праведника.
Пусто. Ничего подозрительного.
Я заглянул в шкаф, пошарил под бельем и в одежде, порылся на этажерке… Вещи многое рассказали мне об их хозяине, но других результатов поиск не давал.
Напоследок я заглянул в фанерную будку. Здесь и вправду была оборудована фотолаборатория: увеличитель, резак, ванночки, красный свет… Все на виду, тут и при желании ничего не спрячешь.
Разве что… Под фанерной полкой висел матерчатый кармашек для бумаг.
Запустив в него руку, я нащупал внутри разноформатные листки и глянец фотографий.
Наверху пачки, которую я извлек на свет Божий, находился цветной снимок Касаева. Точно такой же лежал в досье, которое я получил на Московском вокзале.
А третий экземпляр я поднял вчера из-под кресла в квартире Касаева.
Вот все и сошлось!
Не успел я, однако, как следует обмозговать эту мысль, как заметил, что держу в руках черканный-перечерканный черновик справки о Касаеве.
Я перелистал страницы и разыскал то место, где говорилось о Яне.
Так. Студентка, двадцать два года… Не замужем… Ага! Ниже… «В пятилетнем возрасте, находясь с отцом на отдыхе, подверглась нападению дебильного злоумышленника. В результате осложнения стала инвалидом. К своему увечью относится без истерики… С отцом поддерживает теплые и доверительные отношения…»
Да, все сошлось!
Напрасно я грешил на Яну.
Пименов, лучший друг семьи, человек-государство, доморощенный философ, умевший довольствоваться малым, и был тем самым таинственным осведомителем.
Я живо представил себе, как все происходило.
КЭП в привычной манере действовал чужими руками. Он поручил своему доверенному человечку – Василию Капитоновичу – подготовить досье на Касаева. Чебурашка Капитоныч вышел на Пименова. Тот согласился. Разумеется, он не знал, для каких целей необходимо досье, но мог догадаться, что не в качестве реляции. Чем же они его купили, убежденного аскета, спартанца и холостяка?
Готовя справку,
Но о Яне-то он написал!
Я вчитался в черновик внимательнее. Стиль у Пименова отсутствовал начисто. Эти факты кто-то после него доводил до ума. И этот кто-то по непонятной причине выпустил абзац, касающийся увечья девушки. А ведь он, этот факт, – один из центральных…
О компромате Пименов не знал ничего.
Я сунул бумаги на место и вышел из будки.
Хозяин комнаты лежал на спине, переливчато храпя. Брюки вокруг его ширинки были мокрыми.
Что сказал бы его незабвенный папаша?
«Николка, запомни на всю оставшуюся жизнь: дружба дружбой, а табачок врозь».
А ведь Касаев всерьез считает его своим другом. Самым близким. Единственным…
Впрочем, не мне судить Пименова.
Пора восвояси.
Завтра – нервный, напряженный день, а время уже за полночь. Долгонько искал я эти бумажки!
…Добравшись до гостиницы, я залез под душ, затем проглотил таблетку снотворного и нырнул под одеяло.
Спокойной ночи, малыши!
Уже засыпая, вспомнил, что так и не позвонил Алевтине. Но заставить себя подняться не мог. Да и поздно.
Пятница, 22 сентября
ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ
Катастрофа! Полный и оглушительный провал! Я влип как кур во щи! Из каких только передряг не доводилось выбираться сухим! И вот простенькое дельце, которое поначалу казалось мне увеселительной прогулкой, обернулось крахом. Под угрозой не только моя карьера и мой имидж – об этом и речи уже не идет, – сама моя жизнь висит на тоненьком волоске, который готов оборваться в любую секунду. Причем опасность надвигается с двух сторон.
А ведь начиналось все строго по сценарию.
Ровно в половине десятого я позвонил в дверь знакомой квартиры.
Торопливые шаги, тень у глазка, звяканье снимаемой цепочки. Гарик.
– Привет, Дима! Заходи!
– Привет! Мы одни?
– Я же тебе говорил. Лара недавно ушла. Ну как тебе Пименов? Долго еще общались?
– Пображничали малость. Потом он потащил меня к себе, на Марата, показывал фотографии. А после отключился. Пришлось уйти по-английски. Кстати, видел у него твой снимок. Довольно удачный.
– Я вообще-то не люблю фотографироваться. Но он настырный – давай да давай!
– Похоже, фотоаппарат заменяет ему жену.
– Несчастный человек, – вздохнул Касаев. – Всю жизнь мается один. Придумал себе какую-то смешную теорию… Ну да ладно! Он мужик невредный…
Разговор по-прежнему велся в прихожей. Гарик не спешил приглашать меня в кабинет.
– Слушай, Димка… Мне страшно неловко, но при Ларочке не хотелось идти в магазин, а сейчас я жду звонка. Ты не сгоняешь за пивком, а?