Пульт

Мaxdaar А.

– Не объясняет, это лишь даёт возможность не сгореть. Не более. Ну и не пожечь окружающих. В вашем случае, очень много окружающих...

Проведя рукой перед собой, Он снова смахнул наносное.

– Почему?
– Спросил Он, вновь возникнув среди косм узора Мира.

– Ты уже сам знаешь ответ.

– Твоя работа?
– Он уже понимал, что и почему. И главное, КТО виноват.

– Моя.
– Спокойно ответил ОН.

– Морковка?

– Она самая.

– От чего?

–

Слишком много работы, в частности у тебя. Но лазейку всё же нашел.

– Ты про сны?

– Угумс.

– Единственное, что осталось.

– Это не мало!

– Это не то!

– Вы же понимаете, что вы не единственные?

– Всем найдется замена?

– Естественно.

– Никто не будет работать в полную силу, имея всё, чего желает.
– Он это понимал, но чувство, что его намеренно лишили чего-то архи важного никуда не делось. Да оно и не должно было куда то деться, если по честному. Он понимал, что всё это часть чего-то большего, невообразимо большего и важного, чем все они вместе взятые. Что эта Игра определенно стоит свеч. Но пока, это было на грани понимания, а чувства, а что чувства, они просто были.

" - В вашем случае, очень много окружающих..." - Ответила Она.
– О! Уже вернулся! А ногами не пробовал?

– Так быстрее.

– Особенно в месте без времени - улыбнулась Она.
– Что сказал?

– Да ничего нового.
– Отмахнулся Он.

– Ну ну, оттого и загрустил?

– Это пройдёт.
– Вновь отмахнулся Он, погрузившись куда то в дебри воспоминаний.

– А ты не хочешь Её сюда привести?
– Вдруг спросила Она.

– Свобода воли, однако. Звал.
– От этих слов, грусть комом встала в горле.

– В этом вы все!
– Раздраженно ответила Она.
– Звал! Звал? И всё? Просто "Звал"? Серьезно?
– С каждой фразой Её голос был всё более раздраженней, но Она быстро взяла себя в руки.
– Нужно не звать, а привести, бережно, и под руку. А то "Звал"!

– Что предлагаешь? Или хотя бы не архивировать это, а выпустить в Мир.

– Думаешь прочтёт?

– Ты у меня спрашиваешь?

– Скорее у себя. Всё равно здесь больше и нет никого...

– А вот это было обидно.
– Сказала Она, глядя, как в это же время Он, одними губами повторил то же самое...

А что если всё не так? Вообще все... Совсем не так...

Куда же без продолжения... Рано или поздно...

Это было не просто. Определённо не просто. Ждать. Одно из не многого, что до сих пор даётся с трудом. Ждать. Не делать ничего, ждать. И самое неприятное в этом то, что неизвестно, а стоит ли? Стоит, с ударением на первый слог, ждать стОит. И пусть уже совершенно ясно, что это лишь звезда, что сияет на горизонте, та, что остается на том же расстояние, на сколько бы к ней не приблизился. Мечта должна

быть недостижимой, иначе это не мечта. Впрочем, шанс найти лазейку и таки дотронутся есть всегда. На то он и шанс. Однако, это не мешает ему быть, как и мечта, недостижимым, маловероятным.

– Так собственно чего ждал то тогда?
– Спросила Она.

– Упорядочивания. Когда всё встанет на свои места. Информация должна перевариться, иначе вывалится не усвоившись.
– Ответил Он, войдя в "Пульт", и расположившись за обустроенным рабочим местом, в виде стола, стула и ноутбука.

– Оригинально!
– Улыбнулась Она.

– Ты о чём?

– В месте, где можно влиять на реальность просто подумав об этом, ты "сбацал" стол с ноутом, что бы с его помощью влиять на реальность?

– Почему сразу влиять? Это просто привычка, сейчас важнее не избавление от неё, а "привычность", что бы было как можно меньше отвлекающих факторов.

– Ну ну.

– ?
– Он вопрошающи приподнял бровь.

– То есть ты привык появляться внезапно, когда материально, когда нет, а сейчас так и вовсе сперва пришла мысль, а уже после и её обладатель.
– Она подняла палец вверх.
– Заметь, мысль именно пришла, вперед тебя. Так что, "что бы ничего не отвлекало" , это сейчас лишнее.

– Дверь то не вынес?
– Без особых ожиданий на ответ, спросил Он. Ведь что могло произойти на этот раз, представлять не хотелось. Совсем. Но это не помешало отметить где то на закорках тот самый момент. И собственно то, что стало с дверью. Мысли, - дело такое, одна за другой утекут в совсем иную сторону, потому за ними нужно следить, порой.

– Висит.
– Сказала Она, взглянув на стену с некогда нарисованной дверью, кою позже Он материализовал во вполне себе объёмную.
– Бля... На гвозде висит, как картина!
– Закрыв лицо рукой, подметила Белокурая.

– Я знал, что тебе понравится!
– Улыбнулся Он.

– Это да!
– Но почему "Белокурая"?

– О! Я так громко думаю, или это ты не стесняешься?

– И то и то, но всё же, почему белокурая?

– Да собственно, на здоровье! Секретов нет. А вот почему, хз, почему то именно так ты мне тут видишься, брюнетка\шатенка кудрявая!

– Уверен?

– В цвете волос, или в том, кто кому видится?

– Риторические вопросы!
– Подмигнула Она.
– С чем пришёл то? Помощь нужна?

– Вот ты спросила! Я уже и забыл с чем пришёл.
– Он встряхнул головой, силясь оживить ещё недавние мысли, которые были готовы к выходу в свет, провёл рукой перед собой, вполне привычным жестом, позволяя месту преобразиться. Она была права, говоря, что привычное сейчас излишне. Потому на смену знакомой обстановки "Пульта" проявился узор. Тот, что был повсюду, только узор, и ничего лишнего. Хитросплетения косм узора мира судеб воплощенных нет. Если коротко.

– Есть ряд вопросов, но что бы они были в нужном контексте...
– Он поделился "Мыслью":