Путь спящих
Шрифт:
Девушка постучалась в дверь, и та бесшумно открылась. На нас с дружелюбной улыбкой смотрел старик в серой тоге и с серебряной цепью на шее. На ней висел какой-то здоровенный кулон, но я не разглядел что там было изображено, да и какая разница?
— Добро пожаловать, путники, — старик поклонился, и его борода едва не коснулась земли. Мартина отвесила ответный поклон, да и я тоже.
— Проходите. Вас всегда рады видеть в нашем городе, — сказал он и жестом предложил войти внутрь.
Я ожидал, что он начнет грузить нас вопросами или захочет стать нашим гидом,
Я остановился и огляделся — мы в парке. Здесь полно деревьев и где-то неподалеку журчит ручей. Ухоженные тропинки с резными каменными лавочками. Просто прорва клумб, украшенных всякими поделками. Ни одной мусорки. Ну да, чисто не там где убирают, а там где не мусорят. Всем этим жителям астрала мусорить просто нечем. Идеальное общество. Безотходное. Прямо рай какой-то.
— Здесь живут люди? — негромко спросил я у Мартина, когда мы отошли от хранителя врат.
— В основном, да. Тебе, кстати, не кажется это место весьма знакомым? Посмотри туда, — палец девушки указал на высокий стеклянный шпиль вдалеке. Рядом с ним стояла парочка зеркальных высоток.
— Да ладно, не может быть, — я аж рот раскрыл от удивления, — погоди. Но ведь это же не Закатный город! Нет?
— Нет, конечно, но возможно, что это часть его отражения, — ответила Мартина, — такое бывает в этих мирах. Все они часть чего-то большего и иногда дублируются.
— Может быть, взлетим? — предложил я.
— Не выйдет. Как ни прыгай. Чтобы взлететь отсюда, нужно подняться на зеркальный шпиль — это выход.
— А проснуться-то можно?
— Можно. Ты уже нагляделся?
— Нет еще.
Мы пошли дальше и скоро начался пригород, состоящий из небольших домиков, в основном одноэтажных. Маленькие, овальные, они жались друг к другу, а за ними маячили дома повыше, почему-то похожие на наши панельные хрущевки. Только совсем новые и чистые. Я аж глаза протер. Наверное, у меня табличка восприятия сбоит. Машин не было. Мотоциклов, велосипедов — вообще никакого транспорта. По краям дороги росли невысокие деревья с густыми кронами. Вместо поребриков — белый мрамор. Вместо серого асфальта какой-то странный материал, который мне даже сравнить не с чем было. Я захотел присесть и потрогать его, но Мартина одернула меня, и я смущенно улыбнулся. По улицам в тени деревьев ходили люди. И да, не все они были в тогах. Некоторые носили белые спортивные костюмы, разве что без полосок. Я посмотрел в небо, но не увидел солнца. Ага, ну тут как в Лимбе. Очень похоже. Ровная подсветка, а ночью неведомый начальник выключает освещение. Или не выключает вовсе.
Люди подходили к нам, вежливо здоровались, интересовались, как мы себя чувствуем, и желали хорошего дня. Я тоже кланялся в ответ, а сам думал, что попал в какой-то паноптикум. Ну не бывает так! Я же понаехавший москвич, я таких просветленных добрых лиц в одном месте никогда не видел. Какие-то они все блаженные, что ли. Все это было очень странно, и я чувствовал дикое смущение, осознавая, что эти люди явно лучше меня.
— Почему они такие? — спросил я.
— Вежливые и
— То есть сюда попадают всякие злодеи, маньяки, а потом их перепрошивают и одевают в тогу? И они ходят с улыбочками? — не поверил я.
— Никто их не перепрошивает. Как у вас говорят — с волками жить, по-волчьи выть? А представь, что все наоборот. Ты попадаешь в идеальный мир, где нет убийств и насилия. Где ты ни в чем не нуждаешься, где каждый всегда тебе рад, кем бы ты ни был и что бы ты не совершил. Есть тебе здесь, в принципе, почти не надо, никаких налогов. Вся работа связана с адаптацией других новоприбывших. Хотя это сложно назвать работой — скорее заботой о других людях. Тут быстро забываешь о всех своих земных проблемах.
— Что-то это мне напоминает, — задумался я, — какая-то добренькая версия Лимба. Но как сюда попадают люди? На поезде с Могильника? Или проходят через Бардо?
— С Моря забвения. Те, кто вел более менее-нормальный образ жизни или смог покаяться, может встретить посланника из этого города, и тот заберет его с собой. Даст ему еще один шанс.
— Так это рай?
— Ни в коем случае, — хмыкнула Мартина и взяла меня под руку, — считай это перевалочным подготовительным пунктом между мирами. Отсюда можно попасть сразу в Закатный город, или в Могильник.
— Ничего себе. Интересно-то как. Только вот у меня есть ощущение, что я уже встречал это место. Здесь есть что-то знакомое.
— Все верно. Многие люди бывают здесь. Некоторые попадают сюда, находясь в коме, а потом описывают как настоящий рай. Другим он просто снится, а кто-то умудряется попадать сюда с помощью транса.
— А откуда они берут свет? Как они поддерживают свое сознание? — не понял я, — ведь оно со временем угасает, и люди становятся лишь призрачными подобиями самих себя.
— У них здесь есть бесконечный источник. Его вода обладает восстанавливающими свойствами, но увы, она частично отбирает память.
— То есть, все-таки здесь перековывают людей?
— Да чего ты прицепился к этому факту? Идеальный мир требует идеальных людей. Да, здесь нет армии или полиции, потому что все жители сознательные и не допустят нарушения порядка новичками, а самим им даже в голову не придет совершить преступление. Что здесь красть? Ради чего убивать? Как тешить свое ЧСВ, если все по факту одинаковые?
— Да тут прямо астральный коммунизм, — охнул я, — но я не помню, чтобы я видел этот город во сне.
Мы прошли мимо большого треугольного фонтана, внутри которого стояла странная фигура из разноцветных блоков. Вокруг стояли клумбы с дикими цветами, рядом с с ним идели люди и общались друг с другом. За фонтаном виднелся огромный рояль, на котором играла пожилая дама в тоге и фиолетовых очках. Приятная но немного печальная музыка звучала в воздухе, и я снова замер.
— Дежавю, — сказал я.