Путешествие на «Тригле»
Шрифт:
В детстве я знал, какой цвет у моря.
Я любил его рисовать. Брал кисточку, густо разводил кирпичик ультрамариновой краски и проводил в тетради яркую синюю полосу.
Потом я стал учиться живописи.
Стал присматриваться к морю.
Оно оказалось каким угодно, только не синим.
Однажды я прожил месяц на острове. Море было вокруг меня.
Утром до восхода солнца оно было белесого, сероватого цвета. Как поле, посыпанное пеплом.
Поднималось
Небо голубело, тянул утренний ветерок — бриз, и море, как чаша, наливалось до краев зеленой или голубой краской.
При облачном небе море так и оставалось на весь день серым.
Перед штормом оно чернело и только там, где светился солнечными лучами облачный разрыв — глаз циклона, — делалось изумрудно-зеленым.
Вернувшись в Ленинград, я снова начал учиться живописи. Я много читал.
Я узнал, что у теплых берегов Африки и Азии вода зеленая-зеленая, густо настоянная на мелких, невидимых глазу водорослях.
На Севере вода прозрачная, как кристалл льда.
Около устья рек в море всегда держится громадное желтое или коричневое пятно. Это река красит воду в цвет своих берегов.
Когда у пляжа из кварцевого или кораллового песка грохочет прибой, вода взбаламученная — серая, почти белая.
В Калифорнии есть залив. Вода в нем кроваво-красная от малюсеньких рачков — ночесветок. Ночью такая вода, если ударить по ней веслом, вспыхивает миллионами огоньков. А быстрый дельфин кажется в ней сказочным чудовищем, источающим синее пламя.
Превращениям моря нет конца.
Какого же оно цвета?
Этого не знает никто.
А «Тригла» все идет вперед.
Я готовлю кисть и краски.
Замечательные краски, на чистейшем растительном масле.
Я буду рисовать.
Уж если попал на эту посудину, так хоть напишу много-много картин.
Мы обогнули какой-то мыс, и шхуну начало качать. К горлу у меня подступил комок.
Я опрометью бросился к борту.
Потом я лежал в каюте на койке и тихо стонал. Лоб был в испарине. Руки болтались, как чужие. Во рту был вкус медной пуговицы.
НЕТ, КОНЕЧНО, ЗРЯ ПОШЕЛ Я В ЭТОТ РЕЙС!
Моя кисть и краски уже валялись под столом.
К обеду волны улеглись.
Впрочем, мы не обедали.
Мы шли вперед, к Голубой бухте.
Нас вел капитан. Толстый, волосатый. Он стоял за рулем в одних штанах и фуражке.
Мы обогнули мыс — высокий, обрывистый, с белой маячной башенкой наверху.
За мысом стояла на якоре шхуна — родная сестра «Триглы». Только серая, а не зеленая.
Марлен замахал шляпой.
— Привет киношникам!.. Под водой снимают, — сообщил он мне.
Мы подошли к шхуне.
— Ну как? — крикнул Дима.
Его бороду узнали.
— Порядок, — сказал главный киношник, в черном берете и очках. — Сняли взрыв под водой. Мина. Отличные кадры!
Тут я заметил, что невдалеке от шхуны расплывается черное маслянистое пятно.
— Ах, бесовы дети, — рассердился наш капитан, — вот это рванули!
Марлен сказал:
— Надо посмотреть, что там на дне!
Он нацепил ласты, маску и, не ожидая, когда капитан поставит «Триглу» на якорь, прыгнул за борт.
— Что они там натворили — жуть! — крикнул он, вынырнув. — Николай, иди посмотри!
Я?
Этого еще не хватало!
Пока я раздумывал, Вениамин принес мне водолазную маску и ласты.
Надев их, я подошел к борту.
В ЭТОЙ МАСКЕ Я ОБЯЗАТЕЛЬНО ЗАХЛЕБНУСЬ!
Авось Марлен не дождется меня и вылезет.
Не успел я так подумать, как очутился в воде.
Я барахтался, как в молоке. Вокруг меня висела подвижная белая завеса. Тысячи мелких пузырьков.
Они клубились, как кучевое облако, а я медленно опускался сквозь него.
ВОТ УЖАС!
И тут я вышел из белой завесы. Подо мной было дно. Бурое, каменистое. Надо мной — белое облако. Я висел между дном и облаком. В камнях там и тут блестели серебряные полоски и запятые. Рыбы. Это были рыбы!
Убитые или оглушенные взрывом, они лежали на дне.
На обожженных взрывом камнях.
Мне сжало грудь.
ДЫШАТЬ! ДЫШАТЬ!
Я отчаянно замолотил руками и, как пробка, выскочил на поверхность.
Уф! Маска сползла на грудь.
Меня втащили на шхуну.
Марлен был мрачен, как туча.
— Видал, — обратился он ко мне, — сколько рыбы погубили? «Отличные кадры»!..
— А пузыри? — спросил я.
Он ответил не сразу.
— Белое облако?.. Это от взрыва.
ИНТЕРЕСНО, КАКАЯ ЗМЕЯ ТОЛКНУЛА МЕНЯ В ВОДУ?
Вениамин толкнуть не мог. Он был чересчур занят. Бормоча что-то себе под нос, он готовил аппаратуру. Термометры, вертушки. И пробирки. Сотни пробирок. А еще микроскоп, сачки, марлю…
Дел у него сейчас невпроворот.
Он будет «делать станции»: брать пробы забортной воды, записывать ее температуру и соленость.
Четыре толстенных, только что купленных журнала для записей ожидают его.
Некогда ему забавляться.