Пылающий Донбасс
Шрифт:
Кокчетав, 2004
Богатый папа – бедные дети
Хорошо вот так утречком встать –
В небо глянув часам к десяти.
Выпить чаю, заправить кровать,
А потом никуда не пойти.
Не уволенным быть, ни калекой,
Ни на пенсию выйти – в расход!
А здоровым, большим человеком,
Получать свой высокий доход!
Ни
Нет нужды чтоб в карьере расти
И всю жизнь коротать заключённым,
Чёрте где, с 9-ти до 6-ти!
Ты свободен от рабской нужды
Спину гнуть за станком, за столом.
Ты свободен от этой езды,
На маршрутке забитой битком!
Сказка скажите, миф, удача,
Криминал… – даже думать боюсь!
Ну, а я полагаю иначе,
И легко с вами этим делюсь.
Для чего вам работать за даром,
Труд свой тяжкий порой не любя,
Раз другие свои капиталы
Заставляют пахать на себя?
Инвестируй в себя и в активы
Вот и всё – весь секрет сей прост!
Запланируй свои перспективы,
Сбалансировав риск и рост.
По дороге своей иди ты,
Друга сделай, создай из врага.
Не плати, но бери кредиты,
И используй закон рычага!
За тебя пусть их платит дело,
Ты получишь своё – в свой срок.
Обороты расти умело,
Прибыль снова пускай в поток.
Уникальность – магнит успеха
Ценность нужно свою создать,
Чтоб смогла она снять помехи,
Что-то нужное людям дать…
…Как глаголет «сенсей» Кийосаки -
«искупайся в поточных деньгах».
Правду всю что он пишет и враки
Мы узнаем лишь жизнь пролистав.
Кокчетав, 2004
Посвящается семиструнной гитаре
Зазвенела жалобно гитара,
Перебором душу теребя.
С прошлым было связано не мало,
Но сейчас в народе нет тебя.
Свинченным колком мелькнёшь на деке
Где-то в парке или во дворе.
Строй твой перебитою калекой,
Шестиструнной подчинён игре.
Моя подруга,
Хотя нам туго,
Но хоронить себя ты не спеши.
Всё так же гордо,
твои аккорды,
В такт бьют по струнам моей души!
Обниму за гриф тебя я нежно.
Пусть попсы назойливый мотив
Лишь в «испанке» вязнет неизбежно,
Не коснувшись струн
Ты живёшь лишь в прежних поколениях,
В песнях бардов, тех, кого уж нет.
И пока не передан забвению,
Той игры неповторимый след!
Моя подруга,
Хотя нам туго,
Но хоронить себя ты не спеши.
Всё так же гордо,
твои аккорды,
В такт бьют по струнам моей души!
Ушли напевы шумные цыганские,
И городской, (увы!) увял романс.
Баллады разудалые, гусарские
Сегодня не тревожат больше нас.
Наивен покажусь другим пускай и я,
Но лишь тебе одной мой комплимент -
Ты семи струнка, ты гитара русская,
Тех песен лучший аккомпанемент!
Моя подруга,
Хотя нам туго,
Но хоронить себя ты не спеши.
Всё так же гордо,
твои аккорды,
В такт бьют по струнам моей души!
Кокчетав, 2004
Памяти Владимира Высоцкого
Не правда, время не врачует,
Лекарства не играет роль.
Оно нас памятью бичует,
Вдруг оживив былую боль.
Заслонит горечь той потери,
Людей, идей, событий рать.
Но всё ж чем дальше, тем сильнее
Его нам будет не хватать.
***
Не писал о тебе Володя я
В тот канун юбилейных дат,
Когда песни твои в «Мелодии»,
Миллионами шли нарасхват.
Когда вроде глядишь – опомнились,
Запоздало строча толпой.
Вспоминая, как познакомились
И как крепко дружили с тобой.
Все, сводила судьба с кем когда-то -
Твои близкие, просто люд.
Разобравши тебя на цитаты,
Любят, знают, поют, издают!
Но промчалась, ушла перестройка.
Популярный угас накал.
И в эпоху «почём и сколько?»
Труд бесцеллером твой не стал.
На Ваганьково, у торгующих,
Какой год по цветам идёт спад.
И надрывный твой голос бунтующий
Не попал в золотой хит-парад.
Песни ныне поют другие,
Те кумиры, чей жуток вой.
Боже правый, – спаси Россию!
От неё же спаси самой…
<