Радио Судьбы
Шрифт:
И что самое странное, и тот, и другой исход его устраивал.
Или не устраивали оба?
– Не плачь, девочка... Не плачь. – Он гладил ее по волосам, удивляясь, что его рука может проделывать такие штуки – быть аккуратной и даже... нежной, что ли?
Ну да, по-другому и не скажешь. Так он иногда поглаживал бензобак своего байка. Нет, пожалуй... Неожиданное чувство, проснувшееся в его душе по отношению к этой девчонке, было чуть-чуть теплее.
Джордж вздрогнул и с трудом заставил себя убрать руку,
– Соберись, – сказал он с напускной грубостью. – Хватить разводить сырость. По-моему, нам не стоит рассиживаться. А? Как думаешь?
Рита кивнула. Она еще не могла связно ответить ему, но рыдания стали тише.
Конечно, это вовсе не означало, что она стала успокаиваться. У нее не было причин для того, чтобы успокаиваться. Ни одной. Но сидеть и плакать, ожидая, что вдруг... Она поежилась.
Страх... Он неотвязно преследовал ее. Ее сердце металось, как шарик от пинг-понга – то на одну, то на другую сторону стола – и никак не могло остановиться.
Кому-то нравилась эта игра. Кто-то забавлялся, глядя, как она дрожит.
– Я все-таки пойду посмотрю, что там, – сказал Джордж.
Он медленно поднялся, отряхнул джинсы. Внимательно осмотрел притихшие дома, пялившиеся на него пустыми глазницами окон...
– Пойду! – повторил он, пытаясь придать себе решимости. Он сделал шаг вперед и... почувствовал, как тонкие пальцы цепко ухватились за штанину.
– Не надо, – гнусавым от слез голосом произнесла Рита. Волосы облепили ее мокрые щеки, она была похожа на спаниеля, выбравшегося из воды, но... Все равно она казалась Джорджу красивой. Именно сейчас.
Он взял ее тонкое запястье и мягко, но уверенно отцепил руку.
– Рита... Надо выяснить, в чем дело. Понимаешь? Узнать, что здесь происходит. Чего нам следует ожидать. Я быстро. Ты просто сиди здесь и никуда не уходи. Я... сейчас.
Она смотрела на него расширившимися от ужаса глазами, казалось, до нее никак не мог дойти смысл его слов.
– Не ходи, – тихо сказала она.
– Успокойся. Все в порядке. – Он улыбнулся ей. Как мог. Улыбка вышла несколько натянутой, но все же это лучше, чем ничего.
Он пошел по бетонной дорожке к ближнему дому, и подковки на ковбойских сапогах звонко цокали: цок-цок, цок-цок...
– Все в порядке, – прошептал Джордж, чувствуя, как напрягаются мышцы спины. – Все в порядке.
Это звучало, как заклинание. Монотонное повторение слов, которые в данной ситуации не имели ровным счетом никакого смысла, чуть-чуть его успокаивало.
Носок сапога поддел что-то... Что-то легкое и невесомое, с тихим звяканьем откатившееся в сторону. Джордж нагнулся, пошарил рукой в густой траве и нащупал полый латунный цилиндрик – стреляную ружейную гильзу.
Она была еще теплой. От нее едко пахло сгоревшим порохом.
Джордж застыл.
Он вытер пот, внезапно выступивший на лбу, повертел гильзу в пальцах и выкинул ее куда подальше. Какой от нее прок?
Медленно... словно боясь спровоцировать невидимого стрелка... Джордж поднялся и двинулся дальше.
– Джордж! – раздался пронзительный окрик.
Джордж застыл, будто это был не голос, а выстрел. На какую-то долю секунды он забыл про Риту, забыл совершенно, она просто вылетела у него из головы, и расплата не замедлила последовать.
Он дернулся и замер. Затем медленно обернулся, лицо у него было белее простыни в пятизвездочном отеле.
– Все в порядке... – Губы сами произнесли универсальные слова. Они подходили на все случаи жизни.
Джордж заставил себя поднять тяжелую, как брезентовый шланг, набитый песком, руку и помахать девушке.
– Какого хрена... – пробурчал он под нос. – Я чуть было не навалил в штаны куриного салату. Если она и дальше собирается так орать... – Он недоговорил. Снова двинулся вперед по дорожке.
До калитки оставалось немногим более пяти шагов. Но было что-то, заставившее его остановиться. Он подумал, что похож, должно быть, на машину, у которой кончается бензин. Передвигается точно так же – рывками.
Справа от калитки висел почтовый ящик. Обычный почтовый ящик, нежно-зеленого, в тон ограде, цвета. Но... Будто кто-то хотел его перекрасить и бросил дело на полпути.
Четыре красные горизонтальные полосы тянулись поперек ящика. Они менялись прямо на глазах, застывали и становились бурыми.
«Да тут, похоже...» Он не стал додумывать эту мысль, ей не за что было уцепиться. Здесь ЧТО-ТО ПРОИЗОШЛО. Это и так было понятно, но ЧТО именно?
Что? ЧТО?!
«А ничего. Набили морду почтальону, чтобы не носил повестки из милиции...» Джордж перевел дыхание и отворил калитку.
На всякий случай... Конечно, это не фонтан – против ружья, но все же... Он протянул руку к чехлу от мобильного и достал нож. Просто зажал его в руке. Пока не стал раскрывать.
Крадучись, боком, он двигался по тропинке к крыльцу.
«Рита!» Он вдруг вспомнил про Риту, испугался, что она может незаметно подбежать сзади и снова выкинуть какой-нибудь неуместный фокус. С нее станется. От страха люди тупеют... Но... Он не мог заставить себя обернуться и посмотреть, где она: сидит на месте или не выдержала и тихо крадется следом?
«Вот черт!» Он чувствовал себя неспокойно. «О-о-о! Неспокойно – это мягко сказано. Да я весь дрожу. Как тебя пробило-то, а, Джорджик», – сказал он, мысленно копируя Ритину интонацию. «Джо-о-о-орджик!»