Рагнарек (Риадан - 3)

Талалаев Владимир

– - Ладно, на твой... мой диктофон и диктуй, только в коридоре, а то точно гостя разбудишь...
– - в шепоте паренька послышалось плохо скрываемое злорадство...

Хлопнула дверь. Минуту спустя послышалась возня. Кто-то кидал свои шмотки, методично набрасывая их на спинку стула. Когда очередная вещь пронеслась над Славиком и вместо скрипа стула послышался звон чайной ложечки об пол, юный контрабандист довольно прокомментировал:

– - Промазал!
– - и открыл глаза.

Глаза Славика уже привыкли к сумраку, да и вышедшая на небо полная луна щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик внимательно разглядел пацана. На вид -- лет четырнадцать,

стройный до худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!

Паренек присмотрелся и хмыкнул:

– - Ну и промазал! Утром подберу. Все равно в чашке чая не было...

– - Ага, я его выпил...
– - зачем-то признался Славик.
– - А ты тут живешь?

– - Живу пока. Вместе с другом. Ладно, потом поговорим... А то я таки забуду все мысли и впечатления...

С этими словами веснушчатый достал из выдвижного ящичка под кроватью лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали, зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул: несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на клавишах -- сплошная темень!..

За дверью слышались невнятные бормотания второго обитателя этой комнаты -- видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее завершит?..

Мальчишка оторвался от клавиш и повернулся к Славику:

– - Ты недавно тут?

– - Час, два, не больше...

– - Я не об этой кровати, -- улыбнулся пухлыми губами мальчишка, -- Я о Городе.

– - Городе?

– - Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то, Странник.

– - Тимка разбирается в чужаках!
– - донесся из-за двери знакомый, но по-прежнему нераспознаваемый голос.

– - У кого-то диктофон освободился?
– - тут же обрадовано вопросил мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.

– - И вот так всегда...
– - улыбнулся паренек и вновь зашелестел клавишами.

– - Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в ответ: Славик.

– - Приятно познакомиться, -- мальчишка вновь оторвался от истязания лаптопа.
– - Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?

– - Не понял, какое "более десятка"?
– - в голосе Славика скользнуло недоумение.

Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:

– - Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав, Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав, Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!

– - Восемнадцать. Пять, -- равнодушно зевнул контрабандист.

– - Что "восемнадцать, пять"?
– - на этот раз настал черед недоумевать Тиму.

– - Восемнадцать имен ты назвал...
– - поучительно начал Славик.
– - А мое -- пятое: Владислав.

– - Счетная машинка...
– - донеслось из-за двери и тут же возобновилось бормотание.

– - А мне он говорил об одном твоем тезке...
– - при слове "Он" Тим кивнул на дверь.

– - Смешно: администраторша считает, что вы -- отец и сын. Что -- так похожи?

– - Есть сыновья, более похожие на матерей...

Так что смотрят тут не на сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи, видать, раз принимают...

– - А как вы встретились?
– - осторожно спросил Славик.
– - И еще -- твои родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь где-то на задворках Вселенной?

– - Мои родители далеко...
– - он вздохнул...
– - Не в "Где", а в "Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов, смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...

– - Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...

– - Легко сказать -- попробовал бы! А если я просто -- другой? И не только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..

– - Наши?

– - Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще... Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет, ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу -согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...

– - Не "чужак", -- машинально поправил его Славик.
– - "Чужанин" -значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП!
– - Славик аж подскочил: -- Ты видел Тома?! Где он?

– - Не в Городе. Когда я его встретил -- он уходил с Лассарой. И знаешь, что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости -- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось -вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать совесть: неходовой это нынче товар...

– - Проще расформатить дискету, чем память человека, -- возразил Славик, -- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...

– - Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?

И Тим задумчиво процитировал:

– - "...Вот и сейчас он сидел у дальнего терминала, который был заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам тараканов.