Разве тот мужчина?
Шрифт:
И расчет — всему глава.
* * *
Пел Хафиз, в народе чтимый.
Что отдаст,
служа добру,
Он за родинку любимой
Самарканд и Бухару.
Персиянка рассмеялась:
— Если родинка в цене,
Забирай ты эту малость
И возлюбленным поэты,
Ради их прекрасных глаз,
Звезды, будто бы браслеты.
Подносили сотни раз.
— Вы нам звезды не дарите, —
Раздавался женский глас,—
Лучше в честь любви прижмите
По-земному к сердцу нас.
И в ларце не подносите
Отшлифованный алмаз,
Лучше слезы осушите,
Когда плачем из-за вас.
ПРОКЛЯТИЕ
Проклятье бурдюку дырявому,
В котором не хранят вино.
Проклятие кинжалу ржавому
И ржавым ножнам заодно.
Проклятие стиху холодному,
Негреющему башлыку,
Проклятье вертелу свободному,
Нежарящемуся шашлыку?
Проклятье тем, кто и понятия
Иметь о чести не привык,
Проклятие, мое проклятие
Унизившим родной язык.
Тому проклятье, в ком прозрения
Не знала совесть на веку.
Пусть примет тот мое презрение,
Кто дверь не отпер кунаку.
Будь проклят, кто на древе замысла
Боится света, как сова,
И тот, кто клятвенные запросто
Бросает на ветер слова.
В кавказца, как бы он ни клялся,
Проклятьем выстрелю в упор.
Когда бы он начальству кланялся,
А не вершинам отчих гор.
Будь проклят, кто забыл о матери
Иль в дом отца принес позор.
Будь проклят тот, кто невнимателен
Проклятье лбу тупому, медному,
И тем, кто лести варит мед.
Проклятие юнцу надменному,
Что перед старцем не встает.
Проклятье трусу в дни обычные.
Проклятье дважды на войне.
Вам, алчные, вам, безразличные,
Проклятье с трусом наравне.
Мне все народы очень нравятся,
И трижды будет проклят тот.
Кто вздумает,
кто попытается
Чернить какой-нибудь народ.
Да будет проклят друг,
которого
Не дозовешься в час беды!
И проклят голос петь готового
В любом кругу, на все лады?
* * *
На пенсию выходят ветераны,
Заслуги их, и подвиги, и раны
Забыть годам грядущим не дано.
А чем заняться этим людям старым.
Прильнув к перу, предаться мемуарам
Иль по соседним разбрестись бульварам
Затем, чтобы сражаться в домино?
Для поздних лет не все тропинки торны,
Зато любви все возрасты покорны.
Ее кавказский пленник я по гроб.
В отставку? Нет! Милы мне женщин чары,
Они мои давнишние сардары.
Пишу стихи о них, а мемуары
Писать не стану — лучше пуля в лоб!
* * *
«Смотри: он сед, как выси гор,
А роль избрал лжеца отпетого!» —
«Чей он отец? Еще позор
На сына ляжет из-за этого».
«Глянь, молод он, а как матёр.
Ложь мелет с хитростью бесовскою!» —
«А чей он сын? Еще позор
Падет на голову отцовскую!»
РАЗВЕ ТОТ МУЖЧИНА?