Реалрпг. Маг Света
Шрифт:
Молоток из рук я не выпустил. Он же придал идею.
– Димид, мы так долго не протянем. Сможешь с помощью лома дверь сам держать? И открывать по чуть?
– Они ж пролезут.
– В том и мысль, - показываю молоток, - Одна башка пролезет, я ее тюк!
– Ты чего, зверей не знаешь? Где башка пролезет, там и все тело жди!
Бух! Скрежет когтей проникает сквозь дверь, отдается по телу. Аж зубы ноют.
– Ладно. Держи!
– Димид быстро пригибается за ломом.
Граненый стержень закаленной стали грянул
– Готов?
Бух!
– Давай!
Отпрыгиваю в угол. Дверь бьется об лом. Грызга пытается просунуть башку. Пока не получается.
– Еще немного!
Черный нос пролазит, дверь ходуном ходит. На шее и виске Димида вздуваются вены, лицо краснющее от натуги.
– Бей!
– Еще чуть!
Протискивается разом вся башка. Оглушительный лай бьет по ушам, клацает пасть, белая пена во все стороны.
– Бей!
Размахиваюсь, вкладываю в удар вес и силу. Острый конец молотка бьет в темя грызги. У твари подломились лапы. Сразу оседает, язык наружу. Повезло, сразу наглухо. Никакого уровня на этот раз не дают.
Остальным грызгам плевать на смерть одной. Тут же пытается пролезть следующая. Три удара по башке, готовенькая.
– Подержи-ка, - просит Димид.
Меняемся.
– Открывай на три.
– ...три!
Отворяю, последняя грызга неловко взбирается по трупам собратьев. Димид на манер копья лом держит. Мощный удар прямо в переносицу. Тварь аж на задние лапы встала. Да так и падает на спину.
– Не так страшен черт, как говорится, - выдыхаю тяжко, - Нормально мы их.
– Если бы на улице подловили, - качает головой сосед, - Тут бы другой разговор пошел.
Трупы монстров не исчезают. Подивившись, мы оттащили их во двор, к мусорным бакам. Чутко прислушиваемся, не придет ли еще?
Но нет. Тишина. Стоим, отдыхаем, воздухом дышим. После затворничества на улочке хорошо.
– У меня только дедок психанутый на пятом. А у тебя?
– Никого, - качает головой сосед, - Я уж и кричал под дверьми, только вместо людей Грызги прибежали. Я как лай услыхал - сразу к дверям, еле успел.
– Погоди-ка, - застываю, - Вообще никого?
– Ага. Только на втором дверь нараспашку. И кровь в коридоре.
Странно. Когда все случилось, была пятница, вечер. Я думал, что народ или тихо сидит, или просто с вечеринок не возвращались. Уж знакомым соседям бы открыли, подъезд небольшой, все друг друга знают примерно.
– А ты сколько людей из окна видел?
– Димид опирается на лом, - Я только одного.
– И я.
Дом наш на отшибе, на северной части города. В низине стоит, особняком от ряда домов, что повыше. До них минуты три подниматься. Маленький, всего в два подъезда. Дальше на север только голые сопки, да трубы завода вдалеке. Но чтобы один человек за три дня?
Тишина резко перестает быть уютной, спокойной.
Страх подбирается к горлу паучьими лапками, спирает дыхание.
– Леон. Сколько у нас людей в подъезде живых было?
Тут до меня доходит, как до того жирафа в анекдоте. Такое ведь по всему городу. Сколько у нас населения? Тысяч пятьдесят с лишним. А сколько живых теперь, после Конца Мира? Где они, в монстров превратились? Или исчезли навсегда, не получив циферки перед глазами? Сколько теперь бродит по городу людей, три тысячи, пять или вообще никого?
Сглатываю вязку слюну.
– Как ты там говоришь, сосед?
– смотрю в глаза товарища, такие же, полные страха осознания, - Капец.
***
Если подняться к домам на пригорке. Пройти меж двух пятиэтажек. Можно было прийти в небольшой парк. Так было пару лет назад. Теперь же здесь зрелище странное даже для России. Это должен был быть спортивный центр в три этажа. Небольшой.
А в итоге весь первый этаж занимает продуктовый магазин. А вместо второго и третьего голые стальные балки и бетонные перекрытия. Стен нет, и уже год как всем на это плевать.
Все оказалось не настолько страшно. Из окон домов изредка выглядывают люди, хоть какая-то жизнь в городе есть. Наверняка, все выжившие потихоньку стягиваются в центр города.
Нас же сейчас волнует только одно - еда. После грызг куда-то идти? Мы провели остаток дня дома, обсуждая планы на будущее, как жить теперь, в новом для нас мире.
Думай не думай, а жрать охота. Ночью прошел дождь. Асфальт сырой, воздух чистый, свежий.
Здание в центре бывшего парка, вокруг деревья, скамейки. Шагаем по асфальтовым дорожкам. У Димида в руках лом, у меня заточенный шампур за ремень заткнут.
Мы настороже. На траве по бокам валяется сырая одежда, дождь смыл кровь. Не только одежда, еще и начинающие вонять трупы грызг. Чем мы ближе к магазину, тем больше вокруг знаков прошедшей здесь бойни.
Сзади слышны торопливые шаги по мокрому асфальту.
– Эй, мужики, погодите!
Быстро идет к нам мужчина. Немолод, средних лет. Серебро седины давно тронуло виски, проглядывается в каштановых волосах. Ухоженная бородка. Одет прилично, штаны с пиджаком, замшевые, черные туфли блестят.
"Лугос. ур 7. Фортификатор"
Ник белый. Но мы все равно напряглись. Черт знает, чего от него ожидать. Мужик поравнялся с нами. Кивает на кусты и деревья.
– Отойдем, не стоит на виду стоять.
Ломанул в кусты, ломая хрупкие ветви.
– Чего встали? Я не враг. Живее!
Делать нечего. У него уже есть класс и уровень седьмой. Захотел бы, напал тихо. Киваю Димиду, идем за мужиком. Лугос приводит нас в беседку, окруженную листвой и кустами. Тонкая крыша из прозрачного пластика защитила скамейки от дождя. Садимся.