Рецепт идеальной мечты
Шрифт:
– Эх, Надюшка, – еле слышно произнесла начальница, – у нас, библиотекарей, честной может быть только зарплата…
Дима проснулся в своем мотеле далеко за полдень.
Настроение было препоганейшее. Сквозь закрытые шторы доносился отдаленный гул грузовиков. Откуда-то издали слышался вой полицейской сирены.
"И уж чего-чего, а залива отсюда не увидишь…"
Взгляд наткнулся на
Противно было смотреть на собственное довольное лицо.
"Я взял и сам все испортил, – подумал Дима. – Кой черт понес меня вчера к этому русскому. Тоже мне, Штирлиц!.. Теперь, наверное, о Поле придется забыть.
А ведь все могло быть иначе… Сейчас бы мы побарахтались в кроватке. А потом, может быть, поговорили. За кофе и свежевыжатым апельсиновым соком. И я у нее самой выведал все о ее русских тайнах – и русских рукописях…"
На секунду Диме представилось тело Полы: гладкое, ловкое, ненасытное, не по годам упругое. Еще бы раз с ней!.. Эх, раз, еще раз! От невозможности немедленно заключить ее в объятия Дима даже застонал.
"Ладно, хватит!.."
Полуянов подскочил с кровати и отправился в душ.
"Все, хватит Полы, – думал он, подставляя тело под струи горяченной воды. – Надо заняться другими темами. С крадеными рукописями, кажется, ничего не вышло. Но надо оправдать для газеты свое пребывание в Степлтоне. Написать что-нибудь – из светской хроники. Что-то вроде: "Билл Гейтс танцевал на балу с Мадонной". Надо, наконец, почитать местную прессу. Всякие там "Степлтон тайме" да "Степлтон пост интеллидженсер". Да и телик здешний посмотреть не помешает…"
Журналист вылез из душа. Стал бриться и одновременно закурил – первую, натощак, утреннюю сигарету.
И вдруг понял: ему совсем не интересно заниматься никакими другими темами. Ни Биллами Гейтсами, ни Мадоннами. А вот Пола его задела. И понять: как, почему и, главное, зачем она украла русские рукописи – ему сейчас интересней всего на свете.
* * *
– Это особняк госпожи Полы Шеви. Чем могу вам помочь?
– Здравствуйте, мистер Пьер. Это Дмитрий Полуянов, русский журналист. Могу я поговорить с миссис Шеви?
– Одну минуту, сэр.
Телефонная музыка. Она играет в трубке долго, очень долго. Бесконечно долго. Спятить можно.
– Сэр, – в голосе Пьера звучит вежливый лед, – хозяйка сейчас занята. Очень занята.
– Когда она освободится? – довольно грубо спрашивает Полуянов.
– Попробуйте позвонить на будущей неделе. – Пауза, и Пьер добавляет, как кажется Диме, с ликующей издевкой:
– Сэр.
– Спасибо. Большое спасибо. Сэр.
* * *
Дима
Два шага – упираешься в стену.
Два шага назад – натыкаешься на кровать.
Никакого простора для мыслительной деятельности.
Журналист с досадой бросился ничком на постель.
Достал из тумбочки большой блокнот с желтыми страницами, авторучку.
Написал на первом листе: "Зачем она украла рукописи ?"
Подчеркнул жирной чертой.
"Давай, голова, думай!" – скомандовал сам себе.
"Вариант первый. Самый простой. Она – коллекционер. Она украла рукописи и книги для себя. Для своей коллекции".
Дима написал на листе: "Первое. Она – коллекционер".
"А зачем тогда ей понадобился профессор из Москвы? Этот филолог Васин? – подумал он. – Если она – коллекционер, она сама в книгах разбирается. При чем тогда тут Васин?.. Наверное, чтоб что-то перевести…
Описать рукописи… Составить справочный аппарат…
Или что там делают филологи?.."
Полуянов перевернулся на спину, посмотрел в потолок.
– Пола – собирательница, – произнес он вслух.
И добавил:
– Госпожа Шеви – коллекционер. – И еще раз:
– Коллекция миссис Полы Шеви.
Прислушался, задумался. Все это звучало нестерпимо фальшиво.
"Да можно ли представить, что Пола что-то собирает?
Пусть не книги и рукописи. Пусть хоть что-то. Фарфоровые безделушки, лягушек, картины, бабочек, фотографии…"
Журналист вспомнил абсолютно пустую гостиную в ее доме. Гостиная, а в ней – ничего, кроме моря в окнах и огня в камине. Ни картины на стенах. Ни одной фотографии. Ни единой безделушки на камине.
Потом Полуянов мысленно поднялся в ее спальню.
И там тоже ни украшения, ни фотографии, ни картины.
Ни следа никакой коллекции.
Очень красиво и очень пусто.
И нигде, во всем доме, – ни единой книги.
Вот-вот, именно. Нигде ни одной книги.
Может ли Пола – такой человек, как Пола, – быть коллекционером?
Да нет, черт возьми! Не похожа она на коллекционера.
По всей своей сути – не похожа. Неинтересно ей – насколько Дима сумел понять Полу – возиться с чем-то мертвым. С чем-то застылым, омертвелым, ушедшим.
А коллекционирование, собирание – суть занятие мертвое. Но Пола – она другая. Она живая. Очень живая.
Дима вскочил с постели и еще пару раз прошелся по тесному номеру – натыкаясь то на кровать, то на стену Затем бросился навзничь на ложе. Потолок был свеже побелен, однако в углу у карниза затаились крошечные лохмотья паутины.
"Может, – подумалось ему, – она украла эти книги, чтобы потом их перепродать? Сделать на этом свой бизнес? Перепродать другому человеку? Настоящему коллекционеру?"