Ревнивый опекун
Шрифт:
– Стив! – снова прошептала девушка.
Он взглянул ей в лицо и задержал дыхание. Глаза Джоан были темными, но не только от желания. В них читалось очень, много вопросов…
Вдруг девушка пронзительно вскрикнула – кусок штукатурки с грохотом упал на ночной столик около кровати. С потолка хлынул поток воды.
Стив чертыхнулся, вскочил на ноги и, ухватив Джоан, стянул ее на пол.
– Дьявол, – прошипел он, сдернул с себя рубашку и набросил на плечи девушки.
Она промокла.
Но он не имел права желать это милое и беззащитное существо.
Он был опекуном, поклявшимся стоять на страже ее интересов. А он лгал ей или говорил полуправду, и все сделал для того, чтобы вырвать Джоан из лап любовника. Или, точнее, любовников. Насколько он понял, Джоан Бэроу переспала, по крайней мере, с половиной Даунерс Гроуз.
Интересная получается история, подумал Стив. Он не соблюдает юридическую этику, а поведение Джоан аморально. И, несмотря на это, он хотел ее так сильно, что не мог сдерживаться.
– Стив! – неуверенно позвала девушка, глядя на его напряженное лицо. – Потолок… Мы можем что-нибудь сделать?
Он глубоко вздохнул и заставил себя улыбнуться.
– Конечно. Я пойду наверх и посмотрю, что там случилось.
Направляясь к двери, мужчина подумал: интересно, что звучит громче – дождь по крыше или мучительные, глухие удары сердца.
9
На улице продолжал лить дождь. Ветер, гулявший среди высоких пальм, шумел как товарный поезд.
Ужасная ночь, подумала Джоан, выглядывая из окна своей спальни. Она бы многое отдала, чтобы снова оказаться в Чикаго.
Но они со Стивом, судя по всему, застряли здесь не на один день: намечено несколько встреч с подрядчиками. К тому же выбраться отсюда невозможно, так как из-за плохой погоды самолеты не летали.
Но, в любом случае, беспокоиться не о чем.
Девушка вздохнула и опустила шторы. Сегодня она избавилась наконец от безумия, овладевшего ею в то утро, когда, ступив на обочину тротуара, попала в объятия Стивена Тревора.
Следовало бы поблагодарить стихию за избавление от этого сумасшествия.
Страшно подумать, что могло бы произойти, не обвались крыша над спальней. Нужно было радоваться, а не вопить, когда на голову обрушились потоки холодной воды.
Девушка зарделась. В противном случае, она провела бы ночь в постели Стива – вот что произошло бы. Одному Богу известно, сколько времени пришлось бы, потом жалеть об этом.
Джоан содрогнулась – не то от холода, не то от мрачных мыслей. После обеда стало довольно прохладно. В доме было сыро и промозгло. Девушка натянула на себя толстый свитер.
Хорошо
Дрожь снова прошла по всему телу Джоан. Она нахмурилась. Что с ней творится сегодня? Дрожит как осиновый лист весь вечер.
Надо выпить кофе, да и перекусить не помешает – за весь день у нее во рту и маковой росинки не было.
Она осторожно приоткрыла дверь и посмотрела в сторону комнаты Стива. Дверь была плотно закрыта. Набрав в легкие побольше воздуха, чтобы не дышать, девушка на цыпочках стала спускаться по лестнице.
Кухня была мрачной и старомодной: шкафы из темного дерева, шумный холодильник и древняя газовая плита. В буфете Джоан обнаружила несколько коробок с продуктами – соки, консервы, соусы, – что ее вполне устроило.
Она включила свет, выложила на стол провизию и прикинула, что можно из всего этого соорудить на скорую руку. Оливки и крекеры. Коробка тончайших спагетти и непочатая бутылка оливкового масла. Две небольших банки с сухим чесноком и грибами. И – слава тебе Господи! – кофе.
Настоящее пиршество, подумала Джоан, улыбнувшись.
Мурлыча под нос незамысловатую мелодию, она принялась за дело.
Стив стоял у окна спальни и смотрел на бушующий за окном океан. Почему судьба так ополчилась против него? – мрачно размышлял он.
Синоптики и даже болтливый таксист твердили о дожде. Но то, что творилось на улице, имело такое же, отношение к дождю, как извержение вулкана к костру.
Чего только он не предпринимал, пытаясь улететь отсюда! Но даже чартерные рейсы отменили – никто не хотел рисковать в такую погоду. И вот, извольте, теперь он вынужден торчать в этом чертовом доме, который напоминает музей с единственным экспонатом – Джоан Бэроу. Потому, как куда ни пойдешь, везде встретишь эту женщину, от которой он не может держаться на расстоянии. В довершение всего по крыше и карнизам гуляет ветер, и его шум напоминает грозное ворчание злого духа.
К тому же он голоден. Просто умирает с голода. Когда он ел в последний раз? Все, что Стив мог вспомнить, это кастрюлька эрзац-кофе, собственноручно сваренного в самом начале этого нескончаемого дня в Чикаго. Был, правда, еще обед в самолете, но он бы не смог его съесть даже при более благоприятных обстоятельствах…
Стив поежился. Господи, в этой комнате чувствуешь себя как в Антарктиде. Кофе, подумал он, надевая теплый вязаный свитер, вот что сейчас нужно. И бутерброд. Должно же быть в кухне что-нибудь из еды.