Рейдовый батальон
Шрифт:
– Да с тобой, с тобой. Замполитом пересылки – это ты сильно сказал. Заманчиво! Но, наверное, такие теплые места давно захвачены. На них, я думаю, в Москве распределяют. Год за три – и участник боевых действий, и риск минимальный. Ох, и жирное местечко, сало будет всегда. – Николай даже мечтательно закрыл глаза.
Действительно, вскоре пришел автобус из штаба армии, и майор пригласил нас с собой. За ним приехал какой-то подполковник, они обнялись, расцеловались.
– «Однокашник», вместе в одной роте были, – пояснил майор и обратился
– Пусть едут, места хватит, с собой потом и заберешь их. Ребята, галстуки можно снять, верхнюю пуговицу рубашки расстегнуть. Расслабьтесь.
Мы обрадовались существующему тут послаблению. В ТуркВО был такой приказ, но в моем полку в Туркмении командир полка без галстука и без кителя формы не признавал. Даже при +45°. Вот где был дурдом!
В политуправлении армии все резко переиграли.
– Обоих направляем в восьмую мотострелковую дивизию, в восьмидесятый мотострелковый полк. «Придворный» полк.
– А как же Шиндант? – удивился я.
– А никак. Тут в полку два заменщика пару месяцев пересиживают. Те, кто должен прибыть служить по плану, куда-то пропали в Союзе: то ли болеют, то ли что-то выдумывают, время тянут.
– А где полк расположен? – поинтересовался осторожно Микола.
– Где, где. За забором, вон за тем кишлаком. В Кабуле.
– Как в Кабуле? – охнул я. – Зачем сюда, я в Шин-дант должен убыть, мне туда предписание.
Николай толкнул мою ногу под столом и сделал выразительные страшные глаза.
– В Кабул, так в Кабул. Это даже хорошо. В столице тоже кто-то служить должен.
– Товарищ полковник! – сделал я еще одну попытку отвертеться от «придворного» полка. – Я сюда рвался воевать, а не в «придворном» полку околачиваться, прошу направить меня согласно предписанию.
– Чудак, – обалдел совсем полковник и с интересом принялся разглядывать меня, как будто только увидел. – Доброволец что ли?
– Так точно, доброволец, писал рапорт еще в училище, а затем и в ТуркВО.
– Ну вот, ты как раз в такой полк и попал!
– Шо? В смысле? А как понять? – поинтересовался Мелещенко. – Воевать-то полк не воюет? Город охраняет, наверное?
– Нет, полк город не охраняет, а как раз воюет. Не весь полк, конечно, но один батальон точно на боевые ходит, два батальона по заставам стоят.
– А… не весь, понятно, – задумался Николай.
– Не весь, не весь, – ободряюще улыбнулся ему полковник, – только один батальон, но воюет очень много. Ну, вот ваши документы, спросите на КПП попутку – и в полк. Счастливо!
– Но если есть очень сильные возражения, могу направить в батальон покойного майора Козловского. Слышали про такой?
Тут уже я возразил:
– Нет, спасибо, лучше в восьмидесятый.
– Тогда счастливой службы, удачи!
Что за батальон такой, почему я не слышал? – поинтересовался, выходя в коридор, Микола.
– Это расстрелянный
Вместо выведенного в Союз танкового полка отправили на его место мотострелковый полк. Через пару месяцев из того мотострелкового полка почти весь батальон этого вот Козловского уничтожили. Точных подробностей не знаю, но вдов было в городке очень много. Погибло больше ста солдат, прапорщиков и офицеров. Вот почему мне знакома эта фамилия. Ничего хорошего в этаком невезучем подразделении быть не может.
– Не, нет, нам такая организация ни к чему! – согласился Мелещенко.
Мы покинули здание штаба и огляделись. Еще по дороге в штаб, в автобусе, подполковник рассказал, что командование армии расположено в бывшем королевском дворце, который штурмовали в декабре семьдесят девятого. Во дворце бушевал пожар, там же и Амин был убит. Что дворец горел, было совершенно незаметно, даже следов пуль и осколков не было видно. Старинное красивое здание. Афганское министерство обороны также размещалось в старинном дворце, но немного ниже, на самой окраине города.
Штаб сороковой армии, возвышаясь над окрестностями, стоял на живописном холме, окруженном парками и аллеями. Внешний вид портили маскировочные сети, блиндажи, окопчики, капониры и понастроенные модули-казармы. Вокруг была натянута колючая проволока, накренились уродливые заборы, всюду торчали таблички «Осторожно! Мины», «Прохода нет», «Мины», «Стой! Граница поста».
Мне было не до обзоров и экскурсий. Мы с Мелещенко, озираясь по сторонам и расспрашивая дорогу, двинулись к КПП.
Автоматчик, дневальный по КПП, ничего вразумительного объяснить не мог, зная только размещение своего батальона охраны.
Дежурный небрежно махнул рукой в сторону домиков и объяснил, что до полка рукой подать и можно пешком добраться при желании.
– Пойдете по дороге до перекрестка и налево, мимо музея, вдоль забора. Там прямо, прямо, мимо зенитного полка и упретесь в КПП. Только с дороги не сходите на обочину, за канавой «паутина» растянута и все кюветы заминированы. Либо без ног останетесь, либо вообще погибнете. А хотите, ждите машину, может, кто и подъедет. Идти километра два всего-то.
Солнце пекло, и болтаться туда-сюда возле шлагбаума быстро надоело.
– Николай! Пойдем пешком, а то совсем изжаримся. Есть охота, в полку хоть накормят.
– Пойдем, – вздохнул Мелещенко, – только не беги, пойдем не спеша.
Туфли и брюки быстро покрылись толстым слоем придорожной пыли, но идти было гораздо веселей, чем топтаться на месте.
Мы миновали продуктовый «дукан» (афганский магазинчик), продавец покричал, приглашая зайти, но денег у нас не было. А жаль. На импровизированном прилавке стояли кока-кола, фанта, лежали арбузы, дыни. Жажда только усилилась. Вдоль дороги бегали оборванные, грязные мальчишки и швыряли камни вслед проезжающим машинам.