Роркх
Шрифт:
Это был молодой светловолосый парень. Очень худой и бледный. Мальчишка выглядел изможденным и слишком юным. Но именно в его кабинете на шестидесятом этаже главного штаба сильнейшей гильдии Роркха сейчас витала проекция Города.
— Знаешь, кто только что со мной связался? — спросил он.
— Догадался, — ответил парень с афрокосичками. — Раз я здесь.
— БМ не появлялся в Роркхе уже около года. Даже Пауки не могли его найти. Ни там, ни в реале. А тут он светится в двух партиях подряд.
— Ты знаешь почему, Вега.
— Да. Но
— Без понятия. Скорей всего следил за ним днем. А как только мы отдали ханта, сразу выполз из своей норы. Он же пытается защитить Стрелка.
— Защитить, — глава гильдии недовольно фыркнул. — В первый раз он чуть не грохнул оба отряда со своей имповой меткой.
— Было дело. Скорей всего он считал, что ребята отступят тем же маршрутом. Но во второй раз БМ неплохо справился.
— А сейчас-то он почему на связь вышел? Почему сразу было не написать?
— Так это мы сделали.
— То есть?
— Мультиактивность. Он не может зачистить ее в соло.
— Вот оно как. Почему мне не сообщил?
— Это не так важно. Не хотел отвлекать по мелочам.
— Тоже верно. Но впредь держи меня в курсе, Черч. Если со Стрелком что-то случится, я должен узнать об этом раньше, чем БМ.
— Не вопрос.
— Кстати. Мы уже получили информацию по поводу сдвига парадигмы?
Черч замялся. Прошло уже достаточно много времени чтобы отбросить все сомнения. Яйцеголовые проверили все несколько раз. Но он старался оттянуть этот разговор как можно дольше. Но Вега задал прямой вопрос. Юлить смысла не было.
— Тут есть проблема.
— Какая?
— Парадигма. Она не сдвинулась.
Глава нахмурился. Смахнул веер всплывших информационных окон. Потом упер подбородок в сцепленные ладони. Прошла пара минут, прежде чем он вновь заговорил.
— Поправь, если я что-то упустил. Хант Джекс Шоу под кодовым именем «Стрелок» хранился на нашем закрытом складе больше пяти лет. Если верить парадигме, то игрок, получивший Стрелка становился Ключником с вероятностью двенадцать процентов. Ты отдаешь ханта какому-то котенку. Потом оказывается, что вероятность того, что он Ключник равна нулю. Тем не менее была инициирована встреча с одним из Древних. Он подтверждает, что держатель Стрелка не Ключник. Значит одно из двух. Либо произошла ошибка, что невозможно, либо парадигма сдвинулась. И пять лет поисков объекта «К-двенадцать» импам в задницу.
— Это не совсем так, мэн, — Черч позволил себе улыбнуться своей фирменной улыбкой. — Есть еще одна версия. Которая сейчас является рабочей.
— Ну просвети меня, Черч.
— Яйцеголовые считают, что Арч должен найти объект «К-двенадцать». А не мы. И он же передаст ему Стрелка.
— А Арч, это?
— Тот самый котенок. Который сейчас владеет Стрелком.
— Интересная гипотеза. С этой стороны я не подумал.
Вега умел признавать свои ошибки. Иначе он не занимал бы этот пост. Но делал он это очень редко. И то лишь в кругу особо доверенных людей, вроде своего первого заместителя.
— Ты
— С Арчем-то?
— Не тупи, Черч. Плевать я хотел на этого котенка.
— А-а-а. Ты про него? — парень указал пальцем куда-то в потолок. — Да. После того, как он приказал отдать Стрелка, я разговаривал с ним один раз.
— И почему я узнаю об этом только сейчас?
— Потому что я только что вернулся от него, Мэн.
— Так, — Вега глубоко вдохнул и медленно выдохнул, стараясь сохранить невозмутимость. — Ты спросил про парадигму?
— Да. Он подтвердил, что парадигма не сдвинулась. Но про «К-двенадцать» ничего не ответил.
— Хорошо. По крайней мере у нас есть рабочая версия. Что еще он сказал?
— Что тот игрок неприкосновенен.
— В каком смысле?
— В абсолютном. Он может делать все, что захочет. И мы должны ему в этом помогать.
— Так, — Вега хлопнул по столу, из-за чего голограмма Роркха на секунду подернулась рябью. — А вот эта информация не должна уйти ниже этого этажа. Собери аналитиков. Объясни им, чтобы держали языки за зубами. Доходчиво объясни. Все записи вашей встречи уничтожь. Оригиналы принеси мне.
— Хорошо.
— Отлично. Не хватало нам еще котенка с такой властью. Подбери ему надежный отряд. Пусть обучают парня и оберегают как могут. А лучше пусть купит себе других хантов, чтобы зря не рисковал Стрелком.
— Я предложу конечно, но ты сам понимаешь, мэн. Теперь мы не можем ему что-либо приказать. Хоть он об этом и не знает. И мне кажется, что с отрядом он уже давно определился.
— И у кого он? Только не говори, что у Анабель.
— Хуже. Он сейчас в отряде Гаро.
— Имповы потроха, Черч, — глава гильдии впервые повысил голос за весь разговор. — Почему я не в курсе? Вытащи его оттуда любой ценой.
— Он запретил мне об этом говорить с тобой до тех пор, пока не объявится БМ.
— Почему?
— Потому что ты должен сделать так, чтобы БМ больше не вмешивался в жизнь Стрелка. Ну или хотя бы оградить его вмешательство.
— Да ты хоть понимаешь, о чем говоришь? Указывать Безумному Мечнику, что он должен делать, а чего не должен. Или ты думаешь, что безумным его от фонаря прозвали? И при этом я еще обязан доверить Стрелка этому идиоту Гаро?
— В целом да, мэн, — ухмыльнулся Черч.
— Да с какого импового перепугу?
— Потому что так сказал Парагон.
***
Я очнулся, когда меня волокли под руки. Тело не слушалось. Я не чувствовал ног. Перед глазами мелькала разноцветная плитка. Все плыло.
Я пытался вспомнить хоть что-то. Где я? Как я здесь оказался? Что вообще происходит? Мысли путались. Боль набатом отдавала в виски. Меня приволокли в какое-то темное помещение. Дышать было тяжело. Я пытался двигаться, но кто-то крепко держал мои руки. Меня посадили на стул. Я больше не шевелился, стараясь сосредоточиться на своих мыслях. Не получалось. Боль не давала мне собраться.