Рукописи не горят

Варшавская Яна

О чём не знает первый снег…

О чём не знает первый снег, когда ещё кружится в небе… Как слаб голодный человек, мечтающий о белом хлебе… У снега будет краткий век, и поутру он весь растает, но сколько быстрых горных рек водой своею напитает… 11.12.2017 г.

Некоторые события происходят с чьей-то подачи…

То судьба расстарается и пошлёт Знак, то человек вовремя скажет нужное слово. А может, просто вся Вселенная в рупор орёт: «Да открой

уже эту чёртову дверь!» Муж давно хотел купить эту книгу. И вот книга доставлена и получена. Прекрасное издание, суперобложка. Сочные цвета, на рисунке в центре – рыжий кот. Открыла. Первое, что я прочла, это история написания научно-фантастического романа Роберта Хайнлайна, впервые опубликованного в 1956 году. Пересказывать не буду, просто процитирую: «Когда мы жили в Колорадо, там выпал снег. Наш кот – а я кошатник – захотел выйти из дома, и я открыл ему дверь, но он не выходил. Просто продолжал вопить. До этого он видел снег, и я не мог понять, что случилось. Я снова и снова открывал перед ним другие двери, а он опять не выходил. Потом Джинни сказала «О, он ищет дверь в лето». Я махнул на кота рукой, попросил её не говорить больше ни слова и написал роман „Дверь в лето“ за 13 дней». Что сказать?.. Идея на миллион! Тихо позавидовала, но «двери» не отпускали. Утром, по пути на работу, вдруг подумалось: а сколько я открываю дверей, чтобы сесть за свой компьютер в аудитории политехнического университета? Оказалось – двенадцать! Собственно, это и есть история одного стихотворения.

Вернуться в старый милый дом…

Открыв от дома до работы двенадцать запертых дверей, вдруг вскрикнешь поневоле: «Кто ты? Хранитель или дуралей?..» Так много шансов развернуться, уйти с проторенной тропы… Но ты идёшь, чтоб не очнуться в момент набора высоты… И будто вырастают горы, а первый шаг всегда страшит… Нога не чувствует опоры, и воздух чуточку дрожит… Но вновь из дома и подъезда в машину, из неё потом туда, где двери, как надежда вернуться в старый милый дом… 29.11.2017 г.

А я поверю в нашу сказку…

А я поверю в нашу сказку: в простые радости и счастье, в негромкие слова и ласку, хоть за окном дождей ненастье… Пускай ветра и снег колючий готовы сердце заморозить, я вспомню тот счастливый случай и в клетку плед, и вечер поздний… Да, я поверю в нашу сказку: в ней будет колдовство и чудо… А слёз, пролитых понапрасну, разлук и ревности не будет… 17.11.2017 г.

Почти по Босху…

Спорить больше не нужно: в этом зеркале мира всё из кружев и плюша… А в душе паутина… Отражение жизни, как застывшая маска… Ни движенья, ни мысли, лишь потрескалась краска… Спорить с вечностью глупо. Снов больных вереница, как сквозь толстую лупу, искажённые лица… 16.11.2017 г.

Простые позабыв слова…

Как след на рыхлом белом снеге, как оттиск красок на картоне, как лист на крохотном побеге, как одинокий остров в море … Тебе хотелось выделяться, казаться значимым и смелым и первым над собой смеяться, и улыбаться тоже первым… Как

омут может быть глубоким, как пристань слишком далека… Так стать безмерно одиноким, простые позабыв слова… 16.11.2017 г.

Осеннее либретто

Моросящий мелкий дождь, ярко-красная рябина… Куртка вымокла насквозь, и обрызгала машина… Зонтик дома на столе, ветер раздувает чёлку, настроение вполне, чтобы сбить природу с толку: сесть в огромный самолёт, можно даже без поклажи, дней пятнадцать напролёт баловать собою пляжи… 15.09.2017 г.

Бумага плачет акварелью…

Бумага плачет акварелью: смешались в серое тона, исчезли краски… Две недели, как им объявлена война. Зелёный цвет – под слоем пыли, горят болота и леса, а солнце алое за дымом — не хочет показать лица… Художник что-то перепутал, не может солнце не сиять… Откуда взялся мрачный купол? Его не сдвинуть и не снять… Планета выбрала неверный маршрут, но всё-таки летит… Позволь сойти, я буду первой, ведь мне с тобой не по пути… Бумага плачет акварелью: смешались в серое тона, исчезли краски… Две недели, как им объявлена война… 03.08.2012 г.

Настроение

Свинцом окутана планета, но в небе солнца белый круг лучи соломенного цвета сквозь тучи посылает вдруг… И свет живительный ласкает, и небо выше на чуть-чуть: уже как будто и не давит и просит даже улыбнуть… 13.09.2017 г.

А нынче выдалась минутка…

А нынче выдалась минутка… Грустить бы мне, да вот никак. Хожу и улыбаюсь шуткам судьбы… И вижу новый знак… Пройти бы мимо или сделать судьбе покорно реверанс… Для космоса, конечно, мелочь, а мне – лет десять про запас… 12.09.2017 г.

Мотив

Старенький мотив, совсем забытый вдруг так ясно в мыслях зазвучал, словно память сквозь стальное сито жизнь просыпала, а он застрял… 12.09.2017 г.

А завтра может и не быть…

А завтра может и не быть, уходят все, и даже Боги… И будет незачем просить свернуть кого-нибудь с дороги. Теперь дорога вся твоя, шагай по ней куда придётся… Попутный ветер сентября вперёд с листвой багровой вьётся… А завтра может и не быть. Прощают все, и даже Боги… И дождь осенний будет лить, а ветер обивать пороги… 11.09.2017 г.