Русская кровь

Кулагин Олег

– Не теряй время, Денис…

Не буду.

Мёртвой хваткой сжимаю рукоять. В широком замахе взлетает топор.

Что это?!

Воздух раскалывается от грохота! Огнем и пламенем вздыбливается капот грузовика. Вспыхивает, как свечка, джип.

Туз застыл с перекошенным лицом. Виталий оборачивается, но как-то не спеша – будто в замедленной съёмке. И так же плавно вращаются головы двух охранников с автоматами. Словно это не люди, а манекены…

Мне удивляться

некогда.

Топор в моих руках продолжает двигаться.

Слишком медленно.

Цель уже сместилась. Удар пройдёт мимо. Я хочу подправить траекторию… Лезвие будто застревает в густеющем, как желе, воздухе. И я промахиваюсь – бью по ключице!

Физиономия Виталия искажается. Рот распахивается в крике – низком, утробном… А мои пальцы уже выдергивают его пистолет из подмышечной кобуры. Последняя модель «вальтера» – двадцать патронов. Жму спуск.

Шеф валится назад.

Охранники успели вскинуть автоматы. Но я успеваю раньше. И каждый получает по две пули – в грудь и голову. Я вижу, как вонзаются в них комочки свинца. Без крови, будто они и правда манекены…

Пока они оседают, я стреляю в спину бегущему Тузу.

Вырываю у одного из мертвецов М16 и очередью встречаю нескольких «оборонщиков».

Резкая боль обжигает плечо. Меня задели!

Падаю на траву. Картинка вокруг мгновенно убыстряется. Хрипит в агонии охранник. Запах крови и пороха бьёт в ноздри.

Кто-то шевелится рядом. Я оглядываюсь. Старик снял с мертвеца нож и освободил мальчика. Молодец!

Но пацан вдруг вскакивает и бежит к грузовику. Прямо навстречу засевшим в кустах «оборонщикам».

Что он делает, дурак!

Я давлю «спуск», заставляю их вжаться в землю. Магазин быстро пустеет. Хватаю второй автомат. И успеваю снять охранника рядом с грузовиком.

Мальчишка запрыгивает в кузов.

– Он разрежет «браслеты»! – шепчет старик, пытаясь перезарядить М16. Я экономлю патроны. К счастью, противник ещё ошеломлён и слабо соображает. Когда они поймут, что я один, мне туго придётся.

Из кузова начинают выскакивать освобождённые. Я их прикрываю. И быстро расходую остатки боеприпасов. Пока четверо пленников, включая пацана, бегут к лесу, огненными росчерками тают два запасных магазина.

Всё!

Только «вальтер» с тринадцатью патронами.

Пленники скрылись из виду. И мне пора!

Вместе со стариком, мы отползаем к оврагу. Скатываемся вниз по склону. Раненое плечо отзывается резкой болью.

Пустяки.

Главное – успеть вскарабкаться на противоположный склон… Бежим, запинаясь в густой траве. И продираясь через колючки, лезем вверх с муравьиным упорством.

Ныряем в кусты за оврагом.

Старик мчится без оглядки. А я приседаю в траве.

Ждать приходится недолго.

Фигура в камуфляже выскакивает из-за

деревьев по ту сторону оврагу. И получает заслуженную пулю между глаз.

Догоняю старика. Нам везёт. Впереди – кукуруза. Целое поле. Высокая – выше человеческого роста.

Проламываемся сквозь зелёные стебли. Дальше – легче. Почти, как по проспекту – не меньше полуметра между рядами.

Сзади начинают разноголосо бить М16.

Фигня! Нас не видят, палят вслепую.

Впереди уже маячит стена леса.

– Ой! – вздрагивает старик. Неловко спотыкается. Я подхватываю его и бегом преодолеваю последние метры до леса.

– Куда вас?

– Нога.

Тащу старика на себе. Вслушиваюсь. Выстрелов больше нет. Нормально. Значит, соваться в лес они не рискнули. Вероятно, вызвали подмогу. И самое лучшее для нас – оказаться, как можно дальше.

Я шагаю без отдыха.

Час или два… А может минут тридцать?

Времени не существует.

Только бешеный стук сердца, горячие глотки воздуха и пот, заливающий глаза…

Когда сил не остаётся, я опускаю старика на траву. И сам валюсь рядом.

Глава 12

Веки закрыты. Тело будто сливается с землёй… Я наслаждаюсь покоем.

– Как вас зовут, молодой человек? – донёсся скрипучий голос.

Ох… Придётся поддерживать беседу.

Я нехотя шевельнулся и разлепил пересохшие губы:

– Денис.

– Очень приятно. А меня Илья… Илья Кириллович. Кстати, у вас кровь на рукаве.

– Мелочь. Царапина.

– Пить хотите?

Я открыл глаза. И старик протянул мне флягу – совсем новенькую, в пятнистого окраса чехле.

– Откуда у вас?

– У мертвеца позаимствовал.

Я жадно глотнул. Вода – тёплая. Но все равно приятная на вкус.

– Спасибо.

– На здоровье.

Кирилловичу – лет за шестьдесят. Короткие седые волосы сохранились только возле ушей и на затылке. Худое, выразительное лицо. Он и сам тощий…

Одет убого, но в относительно чистые шмотки. Манжеты и воротник рубашки взялись бахромой. Синяя утеплённая куртка залатана на рукаве. Джинсы заляпаны грязью. Обут в разбитые китайские кроссовки.

Стоп. Его же ранили! А я так и не удосужился его перевязать.

– Как себя чувствуете?

– Вполне…

– А нога?

– Терпимо.

И точно, на истекающего кровью он не похож. Я придирчиво изучил его штанины, но не смог обнаружить пулевого отверстия.

– Пустяки, – махнул рукой Кириллович, – Думаю, просто подвернул…

– Идти не сможете?

– Смогу ковылять… Давай на ты. У тебя есть план – что делать дальше?

Я качнул головой.

– Жаль, – вздохнул он, – Ладно. Главное, что ты хорошо знаешь местность.