Рыцари дорог и Ночные ведьмы
Шрифт:
Багира с Найджелом удивленно переглянулись, как будто только сейчас сообразив…
– Ну в самом деле… Ведь не музыку же приехали послушать?
В молчании, которое последовало за этим, чувствовалось что-то тревожное и тягостное…
Глава 2. ИЮНЬ
Нурслан поежился. Погода портилась, тучи, ветер… Кажется, собирался дождь.
Он не любил здешнюю погоду. Лето еще ничего, солнце, а вот зимой – вообще мрак, да? Холодно, противно, снег этот… Правда, зимой он обычно уезжал
Больше всего он не любил позднюю осень и раннюю весну. Хоть и не зима, а все равно – слякоть, холод, грязь… Бр-р-р! Как только русские тут живут? Вот у него на Родине солнце и тепло, можно лежать, плов кушать, хорошо… В чайхану ходить, в мечеть, гулять…
А здесь даже рис какой-то ненастоящий. Как пластмасса. Нет хорошего риса. Плова хорошего не покушать. А еще сыро, противно… Тут два раза надо плов кушать, при такой погоде! А его нет… Ну как так жить???
Нурслан вздохнул.
Ничего, когда-нибудь у него будет достаточно денег, и он уедет отсюда. Бросит к шайтану и этот рынок, и наркоту, и прочий опасный бизнес. Устал уже. Сколько можно, да? Постоянно какие-то заботы, туда-сюда крутись… Деньги как приходят, так и уходят, не успеваешь даже разглядеть их! А потом пишут – больше давай, все больше и больше… Сколько можно? Голова трещит!
Хорошо еще он настроился пересылать деньги родне. Как только придут – обязательно какую-то часть выслать. И пусть хранятся там. Родня не выдаст. А здесь… В карман деньги положи – все потеряешь! Туда надо, сюда… Зайдешь в ресторан, что-нибудь покушаешь, что-нибудь купишь… Девки еще эти, продажные… Хороши, конечно, ладные, гладкие, как куколки, шикарные, ласковые… Горячие, как страстная кобылка, вах! Но такие жадные – спасу нет… Глаза холодные, расчетливые. Нельзя же так! Нет, жениться надо дома, выбрать себе какую-нибудь хорошую девушку, не испорченную… А здесь – только деньги тратить. На таких вот… Тьфу, потом аж жалко! Только были деньги – и нету. А домой отправишь – там касса, Cбербанк. Сохранятся…
Много их уже там, скоро можно будет и бросить все это дело. Вернуться к родне, купить себе много земли, коз, баранов… Дом поставить большой, как дворец, жить словно бай – дастархан, плов кушать, чай пить, хорошо… Чайхана ходить, мечеть ходить… детей завести…
Но для того совсем много денег надо. У него пока столько нету.
Хорошо еще Аслан, двоюродный брат, обещал приехать скоро, помочь. У него – умная голова, в Москве живет, работает, большой человек там, да… Говорят, придумал, как «дурь» эту толкать вообще без риска, каким-то там «бесконтактным способом». Посмотрим, что за диковинка такая.
А пока надо самому крутиться. И с байкерами этими что-то делать надо, да. Раз уж такое творится…
Вот встретимся сегодня, поговорим. Поглядим, что эти русские придумали. С ними осторожно надо быть, верить им никогда нельзя. Этот, как его… Магадор? Мажор? Интересно, что это имя означает… Хотя у русских,
Нет, плохо здесь. Не нравится.
Но что делать? Надо договариваться.
Нурслан поежился в ожидании гостей.
А вот и они, кажется…
Что ж, посмотрим, что скажут…
Он не был байкером.
Да и не хотел никогда им быть, если уж начистоту…
Он был сыном богатых родителей, «мажором» – как его за глаза называли. Сначала избалованным подростком, потом «золотой молодежью». Престижный институт, непыльная работа по протекции папы (где он почти не появлялся, но получал приличную зарплату), личный фитнес-инструктор и солярий в те месяцы, когда не получалось выбраться к морю…
И все равно ему было скучно. Жизнь казалось какой-то ненастоящей, пресной, пустой, как выдохшееся шампанское. А ему хотелось чего-то яркого, стоящего… Каких-то суровых мужских приключений, чего-то дерзкого и опасного, чтобы чувствовать себя круче… Но что может быть интересного в походах по клубам да в ночных гонках по городу на дорогой иномарке? Когда даже менты за тобой уже не гоняются…
А еще хотелось власти, почета, уважения… Своего, а не папочкиного, заработанного, а не приобретенного. Чтобы никто не смел сказать – «А чего ты сам добился-то? Чего ты стоишь без папиных денег?»
Антон скрипнул зубами.
Этой дуре, что посмела тогда так говорить с ним, он залепил пощечину и вышвырнул из гостиничного люкса. Но злость осталась. Какая-то саднящая, ноющая… Может, потому что не так уж она и неправа была?
Он, Антон Марков, наследник внушительного состояния, богатенький мажор, продолжатель известной династии – кто он сам по себе? Куда не придешь, к кому не обратишься – все только и говорят, что об его отце. «Конечно, для сына самого Маркова мы всегда готовы…» А для него? Для самого, без отца – готовы? Без денег, без папочкиного имени – кто и что для него сделает? Кто его будет уважать?
Друзей у него не было – это Антон понял давно. Так, прихлебатели, тусовщики… Только время провести. Девки? Всем им только одного от него и надо… А вот кто ему поможет, если что? Кто не предаст, не отвернется? Кому нужен ОН САМ, а не…?
Ответ на этот вопрос ему очень не нравился.
В тот вечер, напившийся и злой, он поперся гулять по городу. Просто так, без цели. Даже машину не взял. Ну ее к черту…
И случайно забрел на набережную, где собралась компашка байкеров. Что-то они там судили-рядили между собой, что-то решали, спорили… А потом попрыгали на своих железных коней и, сорвавшись с места, стремглав скрылись из виду, рыча мотоциклами. И только эхо по ночному городу разносило затихающий рев моторов… А уж какими глазами смотрели им вслед прохожие девушки!
Антон задумался. А на следующий день залез на форум местных мотоциклистов и просидел там до ночи. А через неделю отправился покупать себе мотоцикл.
Конец ознакомительного фрагмента.