Рыжие лисьи уши

Шмат Арсен Станиславович

"Ну, знаешь ли!" - меня честно говоря оскорбила такая, ничем не прикрытая, издевка. "Хочешь духа Силы? Ты его получишь!"

Сформировать образ духа Силы на основании облика дементора, подсветить его алым сиянием для внушительности, после чего сотворить проекцию над столом.

О да! Это было эпично! Взрыв черного столба дыма, который резко сформировался в ужасающий силуэт.

Только вот стоило мне попытаться что-то сказать, как в левой руке парня оказался монструозных размеров пистолет.

БАБАХ!

Пуля вошла точно между глаз проекции.

Примечательно то, что при этом я ощутил довольно-таки болезненный укол.

– Какого Ктулху?! Когда это у меня боггарт успел поменяться?
– парень, выпустив еще пару пуль и убедившись, что особого вреда те не приносят, мрачно уставился на меня. Точней, сначала на проекцию, а потом перевел взгляд на голокрон. И этот взгляд мне очень не понравился.
– Очередная нечисть. Придется упокоить.

Вынес он наконец вердикт.

Правда, я как-то не был согласен с этим самым вердиктом.

– СТОЙ!!!
– признаюсь честно - я струхнул. Да и кто не испугается, когда в тебя целятся из такой махины? Потому мгновение и перед парнем предстает моя более привычная проекция.

– Опля...
– глаза парня расширились, а дуло пистолета слегка опустилось. Пару секунд он меня внимательно рассматривал, после чего прищурился, вновь став похожим на молодую копию Ичимару Гина. Рыжего.
– И? Кто таков будешь?
– через некоторое время задал он вопрос.

– Тактический Орбитальный Мэйнфрейм. Можно просто Том. Научный комплекс Тайна-7, - решение говорить всю правду, как мне тогда показалось, было самым правильным. Показалось...

– Том? Том... Риддл, что ли?

– Э... ну можно и так сказать...
– я неуверенно пожимаю плечами, а в голове проносятся сотни вариантов.

– Ага. А я - Руперт Гринт, он же Рон Уизли, - парень широко улыбается. Слишком широко, чем заставляет напрячься еще сильней.
– Правда версии 2.0. Потому тебе, Томми-бой, не повезло, - дуло пистолета снова нацеливается на голокрон. Боги! Как же не хочется помирать. Тем более так! Неужели у Тома Риддла на судьбе написано помереть минимум один раз от рук одного из Уизли? Ведь самое обидное - я не крестраж!!! Что? Точно!!!

– Постой!
– выставляю перед собой руки.
– Я не крестраж!

– Да?
– парень ехидно усмехается и еще шире улыбается. У него рожа не треснет?
– А откуда ты тогда знаешь о крестражах?

– Слышал когда-нибудь о попаданцах?
– спрашиваю обреченно.

Пару мгновений кицунэ стоял неподвижно, после чего... пистолет оказался возвращен в кобуру, что крепилась сзади на поясе.

– Знаю. Участвовал. Состою, - хмыкает он, после чего с парня слетает вся наигранность и на меня смотрит пара сосредоточенных золотых глаз. Следует короткий приказ: - Рассказывай. С самого начала.

Изобразив тяжелый вздох, начинаю рассказывать. А куда деваться-то?

*End POV*

– Поттер!
– рявкнул я, ввалившись в его комнату.

Не ожидавший такого парень резко подскочил на кровати, на которой до этого лежал, тупо уставившись в потолок. Суигинто, как и положено верному даймону, все это время продолжала капать ему на мозги.

– Ч-что?!...
– глаза Героя Пророчества, сейчас размером в галеоны, испуганно уставились на меня. Хм... судя по всему, после такого вопля он ожидал увидеть на моем месте своего дядю. Н-да...

– Пойдем, кажется я нашел, куда именно можно перенести основную часть крестража из твоего черепа.

– Э... что?

– Булками двигай, - рыкаю на него и, видя, что тот не спешит вставать, хватаю и тащу за руку.

Нет, конечно, можно было бы все сделать спокойно и без спешки, но... скажем так - чем меньше все участвующие в предстоящем деле успеют сообразить, тем лучше для меня.

Поэтому через пару минут Поттер оказался в моей лаборатории, которую я уже успел организовать в мэноре.

– Так, становись сюда, - тыкаю пальцем на небольшую, размером с крышку люка, стальную пластину с нанесенными по периметру рунами.

– Э...

Хлоп!

Подзатыльник животворящий временно отключил функцию нечленораздельной речи, переведя ресурсы на работу опорно-двигательного аппарата. Проще говоря - Поттер заткнулся и встал, куда просили.

– Будет больно. С круга не выходить без моего разрешения. Ясно?

– Э... ясно...
– парень тяжело вздохнул но послушно замер в неподвижности.

– Вот и хорошо. Теперь ты, Том, - щелкаю пальцем по "голокрону". В ответ появляется проекция молодого Риддла.
– Помнишь, о чем мы говорили?

– Да, - тот спокойно кивает, хотя догадаться о том напряжении, что он испытывает, не сложно.

– Вот и замечательно, - ставлю "голокрон" на соседнюю с поттеровской пластину.

В последний раз проверяю качество нанесенных рун. Вроде бы все нормально.

– Знаешь, Поттер, - говорю замершему в напряжении парню.
– Не будь ты потомком некромантов, то ничего бы не вышло.

– Э?

– Ты так и не выучил родовое древо?
– позволяю себе выразить недовольство. Взглянув на то, как медленно разгораются руны под подоп... жертв... участниками ритуала, решаю что есть время для небольшой вводной.
– Итак, как я говорил: Поттеры - потомки древнего рода некромантов, Певереллов, если быть точным. А именно - младшего из трех братьев. Мантия-невидимка, кстати, тебе досталась именно от этого предка, а ему, как гласят легенды, от самой Вечной Невесты... Ну, далее шли столетия жизни поколений твоих предков, которые в какой-то момент породнились с Родом Гриффиндор. А так как этот род был Светлым, а Перевелы - Темным, то их родовой Дар, Некромантия, перешел в спящее состояние... Условий пробуждения таких Даров выше крыши и еще чуть-чуть... с гору Эверест. Потому пробудить очень сложно. Но Поттеры пошли на хитрость. Точней, эта самая хитрость и дала им ту фамилию, что ты носишь сейчас. Знаешь же, что значит "поттер"?