S-T-I-K-S. Псих

Булавин Иван

— Так я и думал. Если жену вашу исправил ребёнок, то вас определённо, исправит могила.

— Как он там, кстати?

— Могила-то,

лучше всех.

Мы расхохотались. А я спросил:

— Чего ради вы дали ей жемчужину? Я понимаю, что заслужила, но таким сокровищем не бросаются.

— Разумеется, вы её заслужили. Но есть и ещё кое-что. У некоторых людей бывают специфические дары. Они выходят за рамки способностей большинства. Вот и у меня есть дар, позволяющий видеть судьбы человека. Даже если человек этот ещё не существует.

— Так вы видели, что и как со мной произойдёт?

— С вами? Нет. Это касается только рождённых в Улье. Вот и у вашего сына настолько интересная судьба, что я нашёл необходимым сделать

так, чтобы она стала не вероятностью, а реальностью.

— Подробности?

— Нет. Боюсь, что вам это помешает.

— Дело ваше.

Тут мы разошлись, а я присел на грубо сколоченную лавочку и стал наблюдать, как автокран поднимает на сложенную из бетонных блоков вышку древнюю пушку. ЗИС-3, если память не изменяет. Ещё в войну отметилась. Ну, да ладно. Мы люди не гордые, ни от чего не откажемся.

А насчёт сына профессор был прав. Нет у него шансов вырасти нормальным работягой. С такими родителями уже лет в десять на приключения потянет. Да и меня со счетов рано списывать, ещё не раз в окрестностях вспомнят, кто такой Псих. Вспомнят и содрогнутся.