Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru
Шрифт:
Ольга Риль <>
* * * Вплетаясь розой воспаленной В хрусталь расколотого дна: Изящен, тонок, светел лед, но Далек фалернского вина. Как откровеньем восходящий Рассвет, где все заметено, Яд в хрупкой вазочке блестящей Свершает новый цикл Карно. И блузка шепчет акварельно, На спинке стула притаясь, Встречая вас вином чернильным, В котором нежно зреет яд: Как далеко до поднебесья. Но раствориться нелегко. Шалэ, герлэн, ландо: Развейся, Войди в игольное ушко: Кричит петух, в чернилах роза, И блуза, тонкая на свет, Изящен, светел лед, и розов Рассвет, рассвет, рассвет, рассвет.
* * * Скит белых стен. Луна. Непрочен сон. Непрочен день и дом, страна напротив. Я на перроне, но скользит перрон, И выход есть, но не для посторонних. И бьется снег под тяжестью подошв Трусливой и взволнованною
* * * Тревожит надежда. Она не верит, что можно однажды закрыть двери и не придти никогда. Люстра давно уже выцвела, горит одним рогом. Думаю, ты все же оглянешься на дороге, хотя не важно. Идут года, забегая вперед или отставая. Земля к зиме всегда остывает, видимо, уставая за лето. Сердце с годами тоже стучит спокойнее, больше тревожит... Невыспавшееся зевает солнце, вставая из-за соседнего дома. Как ты живешь все это время... назло мне? Воображаю много! Стена горда собой: на ней пять произведений искусства. Что еще нужно для полноты чувства? Вот вам и математика, господа!
Алла Гирик <>
Что же такое с нами? Гроздьями виснет лихо, Или виновны сами В этой неразберихе? Или же наши судьбы К горю гвоздем прибиты, Или же наши судьи Слишком уж имениты? Но ничего, прорвемся, Будет другое летоБудем под цвет черемух Глупые петь куплеты. Лиха на зуб отведав, Переживем торнадо. С миром отпустим беды. Будет другое лето. Все будет так, как надо.
Лена Верн <>
* * * Первый раз дождавшись весны, Я не чувствую облегченья. Утекают зимы долгой сны Грязным снегом и звонкой капелью. Это возраст Иисуса Христа Внес в меня свои коррективы. Все, о чем судьбу я просила, Приколочено сзади креста. Из терновника чахлый венец, И пробитые, слабые руки. Мне дано испытанье, конец Уже близок, кончаются муки. Испытанье дается не в боль, А по силам, и не в наказанье. Я не верю в чужие страданья, Я хочу тишину и покой. И распятый пусть спит на кресте Без страданий, без боли, без страха. Я не жду его блага в себе, Его крест - моя черная плаха Юрате <>
* * * Погремушкой звенела За калиткою белой Обнаженно-несмело Словно сон не надела Ночь последнего лета, Расплескавшись от света. Было ль, не было это, Может, здесь или где-то. Может, в восковом глянце Или бледном румянце В незатейливом танце Разгораясь багрянцем, Разливаясь свирелью, Соловьиною трелью, Приглашая постелью И кружась каруселью, В страсти рек-водопадов И безумии взглядов, В сладкой тайне обрядов, В тусклом золоте кладов Ты искал вдохновенья, Красоты и спасенья, Чистоты и везенья, Доброты и терпенья. Чтоб дарить не слова И не слать откровенья.
Нежная <>
Вторник, 8 июня 1999
Выпуск 52
Уважаемые читатели и писатели Салона. Предлагаем на ваш суд 4-ю главу из эпического сборника о жизнедеятельности видного политического деятеля В.И. Ульянова-Ленина. Лучшие наши таланты написали в разное время рассказы, из которых и было составлено это удивительное живое свидетельство...
Hoaxer
БЫЛ МАРТ Был март. Я вновь любил кого-то. И вот стоял на остановке автобуса оранжевого цвета, пил пиво, улыбался. Автобусы, меня завидев, тотчас ко мне стремились, учтиво открывали свои двери, а я им только улыбался, и пиво пил, и, в общем, недовольны они были, что я морочу их, сбиваю с толку, что будто нужно мне куда-то и я автобуса здесь жду, и двери открывали мне послушно, но я уже об этом говорил, им было невдомек, что я здесь пиво пью и улыбаюсь им, не издеваясь, а просто по открытости души, по обострению высоких чувств, и ждали так меня с открытыми дверями минуту, две и три, а я им улыбался, пока они со злостью не уезжали прочь а что я?
– должен, что ли, ехать в любом автобусе, который передо мною дверь откроет? Не надо мне! Я улыбнусь им только так, как улыбаюсь в марте всем вокруг я, и пусть они прочь едут без меня, а на обиды их мне и на злость начхать конкретно!!! Тем более есть пиво. Был март, и я любил кого-то, и улыбался всем вокруг, и где-то там, за облаками Всевышний на меня смотрел,
ПИКНИК Здесь консервы, песни, лоси, радость, Вадик и тетрадь. Здесь тебя никто не спросит сколько нужно наливать. Здесь гитара, сосны, кетчуп, счастья полная сума. Кто-то с кем-то где-то шепчет: "Я сама, Витек, сама..." Здесь ингредиентов тыща у костров и на кострах. Кто-то с кем-то что-то ищет в этих или в тех кустах. Водка, воздух, водка снова от светла и до темна. Улыбается Егова. Улыбается луна. Смотрят звезды на планету и с планеты слышат стон: "Елки-палки, соли нету! Соль забыл ты, мудозвон!"
ПЕТРОГРАД Нева. А в ней блистает солнце. Но это, в общем, пол-беды. Ведь солнце может подло скрыться, ведь может вдруг подняться ветер и будет он твои власа лохматить, ворошить, трепать, и что ты сделаешь ему? О ненавистная природа! Обиднее всего ведь то, что произвольны все твои и благодати, и напасти не по идеям и не в шутку не с умыслом, а просто так, все по физическим законам! И будешь ты стоять в раздумьях, и будешь долго вспоминать в какую сторону пробор был изначально у тебя, и унесешься в этих мыслях куда-то очень далеко. Вот увидать тебя бы раньше нормальный вроде человек, интеллигент к тому же, может, а счас - взлохмаченный субъект, здесь подозрительно стоит и ничего не выпивает, и не читает даже книгу, и не целует никого. А между тем приходит вечер, и даже больше, даже ночь, и в этой тишине звенящей ты слышишь звуки за спиной все тук да тук, все тук да тук, и смерть мерещится с косою... Но лишь взгляни через плечо ведь это Михаил Петрович, районный наш милицанер, на вороной своей кобыле он вышел на ночной дозор. Или, по крайней мере, это какой-то там не наш кентавр он к русской водке непривыкший, наверняка проведший время среди сомнительных знакомых, неплохо было б попросить его свой паспорт показать.
Виктор Максимов <[email protected]>
РЕМИНИСЦЕНЦИИ А я гляжу на прежние портреты, Которые наги к увещеваньям. Зачем таким внимательным вниманьем Вы чувства превращаете в предметы? А над Землею шелестят, поверьте..! (Кто Вам теперь на шее бант поправит?) Комет нездешних смерть не против правил. Партер бессмертия. Портрет несмерти. * * * Опять зима со всех сторон. Непрочен дом, и время временно. Страна похожа на перрон В туннель, сквозь шар земной, в Америку! Под горку скатится Луна. Гляжу в туман, теряя зрение. В снегу, у самого окна Дыра в другое измерение. * * * Есть вечер, и окна пусты. В плену своего заточенья Так вянешь изысканно ты, Как будто имеет значенье, Что мелкий и медленный дождь, Как вдоль вертикальной вселенной, Вдоль льется нетлеющих луж. А жизнь, как всегда, параллельна.
Алла Гирик <[email protected]>
В стране старателей и странников Строптивый, странный правит люд: Судьбой изогнутых изгнанников Туда, как видно, не берут. Моих стихов, судьбой навеянных, Они вовек мне не простят. Семян, заботливо посеянных, На этой почве не взрастят. Верните изгнанных за изгородь! И дайте странникам страну Покуда не упрячет изморозь За стекла зимние луну... ...Меня, наверно, не послушают, И уж, конечно, не поймут. Лишь руку, от инфаркта вспухшую, Прощаясь, наскоро пожмут.
* * * Перо не терпит паузы в стихах, Грозя засохнуть вместе с током мысли. И я пишу вприпрыжку, впопыхах, Расплескивая сны на коромысле. Все лишь затем, чтоб обмануть его, Того, кто спрятался в моей подкорке. Чтоб выманить, заставить самого Все разболтать в токующем восторге. Лишь так узнаю правду о себе (Хоть нет на свете правды лживей этой!) И выступит, как пена на губе, Простая суть, без привкуса и цвета.
* * * Записки в судовом журнале, За каждый день на день суда, Чтобы о судном дне узнали На дне лежащие суда. Суда, хлебнувшие печали, И захлебнувшиеся в ней Суда, забывшие причалы, Тоскующие тем сильней. Песок да ил с землею спутав, Они тяжелым бредят сном. В ушах последнее: "Семь футов!.." Перед глазами - церковь, дом... Эй, на судах! Задраить люки, Содрать полипов сонный слой! Вас на последнем трубном звуке На берег выбросит прибой,И книгой жизни вдруг предстанут Случайно взятые сюда Записки в судовом журнале, Прочитанные в день суда.