Сборник "Похитители душ"
Шрифт:
– А чем занимались раньше?
– Тем же, что и сейчас. – Француз обаятельно улыбнулся. – Я бы попросил вас, если это, конечно, вас не затруднит, исправлять ошибки в моем несовершенном русском языке…
– Вы говорите прекрасно, – польстил ему Саша, но от избранной темы отходить не собирался. – У вас и раньше был отель?
– Да, да, да. – Понтиви снова улыбнулся. – «Либо он – великолепный актер, подумал Саша, – либо у него действительно совесть чиста».
– И тоже – на Кардун-Нунгре?
– Нет, нет,
Пожалуй, эти кошки-мышки здесь уже ни к чему. Саша достал из конверта фотографию и положил на столик.
– Если вас не затруднит, посмотрите, пожалуйста, вам знаком этот человек?
Месье Понтиви осторожно взял снимок, поднес к глазам, потом отвел руку подальше.
– Зрение, знаете ли, – пробормотал он смущенно.
Пауза затягивалась.
– Если позволите, я слегка подскажу вам, – не выдержал Саша и тут же поймал себя на том, что тоже заговорил чопорным языком. – Не поможет ли вам вспомнить этого человека тот факт, что этот отель, – Саша обвел рукой вокруг, – куплен, по всей видимости, на его деньги?
Месье Понтиви мелко кивал, продолжая смотреть на фотографию. Сейчас особенно хорошо стало заметно, что он уже далеко не молод.
– Да, да, да, конечно, вы правы… Прошу прощения, но моя старческая рассеянность, кажется, ввела вас в заблуждение… Я ни в коем случае не собирался скрывать факт моего знакомства с месье Жоржем. Я просто погрузился в задумчивость. Так говорят?
– Если возможно, расскажите чуть подробнее о характере ваших отношений с… как вы его назвали?
– Месье Жорж. Нет, нет, нет, он не скрывал своего имени, я прекрасно знаю, что он – ваш соотечественник… В этом была доля юмора, понимаете? ОН подшучивал над моим произношением: Журий, да?
– Юрий.
– Да, да, да. Но об отношениях… Он останавливался в моем отеле… Еще старом, там… – Понтиви махнул куда-то рукой. – Это был поразительный человек… И очень, очень богатый. Его главным врагом всегда была скука…
– Я догадываюсь, – не сдержал сарказма Саша.
– Что? – Месье Понтиви моментально уловил перемены в интонациях гостя. – Вы его не любите? Надеюсь, причина, по которой вы его разыскиваете, не криминального характера?
– Я не уполномочен обсуждать этот вопрос.
– Да, да, да. Надеюсь, он жив?
– Почему вы об этом спросили? – Мгновенно среагировал Саша. – Вы что-то о нем знаете?
– Нет, нет, нет, – покачал головой месье Понтиви, с сожалением кладя снимок на столик, – просто… Поверьте мне, старику, молодой человек, я много пожил, повидал… Я больше двадцати лет держу отели. Я хорошо разбираюсь в людях… – Он наклонил голову к плечу и еще раз взглянул на фотографию Юры. – Такие, как он, долго не живут.
Старик не врал. Это Саша чувствовал отлично, несмотря на молодость и отсутствие опыта в гостиничном бизнесе. Скорее
А… Собственно… Какого черта?! Что он здесь вообще делает? Откуда этот отель, старик, эта фотография мерзавца Юры, черт его побери со всеми его потрохами?!
Как Саша оказался в ЮРИНОМ мире, с этой заранее кем-то заготовленной легендой? Мы же прекрасно помним, как стрелял Мишка и как он ПОПАЛ в Юру… ЮРА МЕРТВ В ЭТОМ МИРЕ. Его здесь нет. И поэтому путь сюда ему заказан.
…Сердитое лицо склонилось над Сашей.
– Какого черта, Самойлов? Вы что тут устраиваете? А ну-ка очнитесь!
Саша поднял голову и огляделся. Он лежал на полу. Вокруг валялось содержимое его бумажника. Испуганная администраторша смотрела на него, прижав руки к груди. Юры не было.
– Вставайте, – строго приказал Поплавский, не делая ни малейшей попытки помочь. – Идите в мой кабинет. Все нормально, Галина Федоровна, – обратился он к администраторше. – Принесите мне, пожалуйста, тонометр и стакан воды. И, если не трудно, соберите здесь… эти бумажки.
– Вы что – маньяк? – спросил Игорь, когда они с Сашей оказались в кабинете. Обстановка здесь совершенно изменилась. Не было ни громоздкого аппарата, ни компьютера. Появился новый стол, кушетка, шкафчик-картотека. Только в углу, в нише, по-прежнему стоял сейф. – Вы что на людей кидаетесь?
– А где… этот… Жорж? – с трудом выдавливая слова, невпопад спросил Саша. Болел ушибленный локоть, ноги были ватные.
– Может, вы припадочный? – продолжал распаляться Поплавский. – Живо отвечайте: зачем пришли?
– Я… хотел… поговорить.
После всей вышеописанной сцены это звучало крайне неубедительно.
– Мне с вами говорить не о чем, – отчеканил Поплавский. – Единственное, что я мог бы воспринять из ваших уст, это пожелание счастливого пути и «прощайте».
– Вы… уезжаете…
– Да, знаете ли, сматываюсь. Сваливаю. Сдристываю. Как там еще? Бросаю родную науку на произвол судьбы. Надеюсь, на новом месте работы ко мне не будут вламываться истеричные субъекты вроде вас и бухаться в обморок! К тому же… Эй, эй, вы что это? – Игорь увидел, как Саша, стремительно бледнея, сел на кушетку, а потом стал заваливаться на бок. – Вы что – опять? О Господи!
Словно сквозь пелену тумана, Саша видел, как Поплавский выбежал из комнаты, вернулся, судорожно дергал ручку сейфа, махал руками на вошедшую женщину… Укола он не почувствовал. Но через несколько минут, – как будто медленно вытащили из холодной трясины, – мир снова стал ярким, вернулись звуки и запахи.
– Спасибо. – Саша поднял глаза на Поплавского.
– Не за что, – язвительно ответил тот, но уже тоном пониже. – Зачем вы это сделали?
– Не знаю. – Саша кивнул на шприц в руках доктора: – Это…