Счастливо, товарищ…
Шрифт:
всецело вобравший меня,
рассыпался брызгами в поле
игривого с виду огня.
Как приторно-сладкий сонет
на счастье, которого нет.
Январь-92.
От самой своей колыбели,
которую не отделить,
смелели они и робели
и не уставали любить.
У края пасхального солнца,
мечтая ступать по росе,
на красного молотобойца
они
И там, где порывы высоки
и полная чаша сия,
порхали душевные строки,
простые до небытия.
За грустные эти напевы,
Господь, сохрани и спаси.
Бывают красивые девы
у матери нашей Руси.
Апрель, май-92.
Пока не серебрится иней
и не красуется нигде,
твоё загадочное имя
пишу упрямо на воде.
И чудодейство принимаю
и запоздалую зарю —
любовь, которую не знаю,
мечту, которую люблю.
Но мимо умопомраченья
или скандальных пересуд
сведу за грань стихотворенья
свиданий вышколенный зуд.
Февраль-93.
Напрасно сон в ночи ныряет,
плодя соцветья сладких мук,
и та, кто мне не доверяет,
кичится тяжестью заслуг.
Как водолаз, влюблённый в сушу,
и как хирург, открыв меня,
она заглядывает в душу,
впуская сыворотку дня.
Апрель-94.
На земные просторы
наползает луна.
На бескрайние горы
и озёра без дна.
Злополучная сваха,
замешала в одно
колокольчики страха
и тюльпанов вино.
Разрывая дорожку,
сокровенной длины,
собирайте в лукошко
серебристые сны.
Апрель-94.
Было время, весна наступала,
словно некогда русский солдат,
или ты – без щита и забрала,
или я – без путёвки назад.
Пусть гуляют угрюмые лица,
разгоняя бродячих собак,
по помойкам и скверам столицы
и бутылки кидают в рюкзак.
Рассуждая, что жизнь – копейка,
что не всякому быть на плаву,
пусть они занимают скамейки
или мнут молодую траву.
А весна наполняла бокалы,
верховодила в тёмных дворах,
и железной решимостью стала,
и безумством на первых порах.
Но
и с какой стороны не смотри,
всё любовь не разжатой пружиной
хулиганит глубо'ко внутри.
Август-96.
Ах, как дорог случай каждый!
Но, по-прежнему, пьяна,
на беспечно-сонных граждан
тихо падает луна.
Не укладывай ланиты,
слушай, шорохи кругом…
Босоногие бандиты
караулят за углом.
Вот и я не скоро сникну,
если прячется во рту
нежно в сахаре брусника,
настоявшись на спирту.
Сентябрь-96.
Видно, скоро осветлится жизнь,
принимая другой оборот.
Я пойду у церковных ворот
обветшалые чувства сложить.
Только ветер проводит слегка,
разлетаются листья, шурша.
Или грешная чья-то душа
усмириться не может никак?
Та же Богом забытая Русь,
тускло медью глядят купола…
На окно из цветного стекла
я украдкой перекрещусь.
Это воздух случился такой,
из которого соткан сонет.
Ничего необычного нет.
Просто осень стегает тоской.
Ноябрь-96.
Вот упрятаться бы ныне
в безымянном хуторке,
суетные чувства вынуть
и остаться налегке.
И под небом синим-синим,
не ударив в грязь лицом,
вдруг помериться бы силой
с проходящим кузнецом.
А совсем вблизи от дома
у излучины реки
выпускает тихо омут
на поверхность пузырьки.
Сентябрь, октябрь-97.
У меня не бывает друзей,
у тебя не бывает подруг.
Словно водят по глупой стезе
чьи-то цепкие кончики рук.
Остаётся ли память плохой,
или ветер со мною в ладу
перелистывал томик стихов,
в городском опустевшем саду?
И когда по утрам в полусне,
среди кукол бродя в неглиже,
ты не будешь мечтать обо мне —
значит, мы разминулись уже.
Декабрь-97.
Наступление Нового года
Только полночь станет гулкой,
как едва заметной тенью,