Счастливый доллар
Шрифт:
– Мы… Я у нее дома побывал. Девчонка пропала, зато нашлось кое-что интересное.
Правда, друг ты или нет, но это «интересное» вряд ли придется тебе по вкусу. И Сергей, качнувшись – туман плеснулся в стороны, чтобы сомкнуться за спиной человека, – оказался рядом. Рука его легла на плечо, а вторая кулаком ткнулась в рану.
– Олег где?
– Н-не знаю…
Упасть не позволили. Дернули за шиворот, толкнули на лавку и, пнув уже в колено, повторили вопрос:
– Где?
В
– Где?
Еще тычок. В рану. Пятно крови расползается. Больно. Отпусти, скотина. Не знаю ничего. Не могу сказать. Если зубы разжать, заору. А нельзя.
– Где?
Где-где-где… не вопрос – колеса выбивают ритм по шпалам, режут на куски, кровью смазывая рельсы. Кричать нельзя. Агнешка испугается.
Наверное, сейчас Семен сдохнет.
Или вырубится. Дальше терпеть сил нету.
А этот спрашивает и спрашивает. И бьет. Рвет на куски. Хищный. А ведь почти повезло, почти…
– Извини, – вдруг говорит мучитель, присаживаясь рядом. Очки поправляет. Очки блестят, а вот лицо и руки по-прежнему в тумане. Кровью пахнет. Землей. И трава во рту кислая. Вырвало? Когда? Семен не помнил. Он лежал, прижимаясь к грязной траве, как к подушке, дышал сквозь стиснутые зубы, сплавляя легкие и воздух. Внутри что-то булькало.
– Извини, – повторил Сергей. – Я должен был проверить. Слишком странно все. Давай, поднимайся.
Жесткая рука нырнула под живот, и прикосновение ее, уже не враждебное, было болезненно. Семен застонал.
– Крепко, да? Сейчас сядем. Подлечим. На вот, выпей.
Фляжка к губам. Вкус не чувствуется, только внутри полыхнуло жаром, немного отгоняя боль.
– Может, к доктору? Я знаю одного, вопросов задавать не станет.
Сидит рядом, поддерживая, точно лучший друг. В голосе искренняя забота. Верить нельзя. И ехать нельзя – там, куда увезет, продолжит. Станет резать на кусочки, задавая треклятый вопрос, пока Семен не сломается.
– Я не знаю.
– Верю. Уже верю. Не знаешь. Пей. Давай, давай, тебе самое то. И к врачу все-таки надо. Кровит крепко. Или погоди, я сам?
Из двух зол от обоих бежать надобно, только ноги подкашиваются, и в глотке огонь. А в животе дыра, через которую жизнь по капельке вытекает. Агнешка точно расстроится. Она лечила-лечила и без толку. Этот, рядом, исчез, оставив фляжку. Надолго? Нет. Появился. Сел. Встал. Заставил снять рубашку. Вспорол бинты. Кинул на землю. Плеснул прямо в рану из темной бутылочки.
– Тихо, потерпи. Сейчас пройдет.
Семен и так терпел. Какая разница, больше или нет.
– Так, значит, она стреляла? – Сергей орудовал почти профессионально. – Ну
Точно. Больше некому. Она была у дома. Ждала. Выслеживала. А потом пиф-паф – и конец. Точнее, не конец – есть отсрочка, – но почти.
– И тебя зачистки ради. А когда поняла, что промахнулась, решила мне подсунуть. Думала, что я такой идиот, сразу в оборот возьму…
И угадала. Взял ведь. Еще немного, и добился бы ответа на свой треклятый вопросец. Если бы узнал, где труп, в жизни не поверил бы в невиновность Семена.
– Наводку на квартиру дала. А там телефончик, так кстати оброненный… – продолжал бормотать Сергей, затягивая повязку. – И звонок твой. Она везучая тварь, наша Варенька. Словно черт ворожит ей. Ладно, ты как? Говорить можешь?
Семен кивнул. И вправду постепенно становилось легче. Главное, он выдержал. Хватило силенок, а значит, и с остальным справится.
– Тогда рассказывай. Только подробненько.
И Семен рассказал. Подробненько. А потом сунул бумажку с номером камеры хранения – Агнешкина придумка, на которую он согласился, а теперь пожалел – глупо выглядело, по-киношному. Но Сергей к бумажке отнесся спокойно, сунул в карман и, поднявшись, сказал:
– Перезвоню. Ты особо не высовывайся. А то добьет еще.
День. И ночь. И снова день. Тянутся. А никто не идет. Марина не спит. Страшно пропустить: а вдруг, стоит закрыть глаза, и она пропустит визит? Тот, кто запер ее, должен вернуться. Он же не хочет Марининой смерти?
– Не хочет! – повторила она, упираясь лбом во влажную стену.
Воняло. И от ямы, и от нее. Кожа бугристая и скользкая. Холодная. Потому что холодно. Потому что Марине никогда отсюда не выбраться.
И свадьбы тоже не будет.
Никогда.
Голова болит. И горло. И локти с коленями, хотя Марина их не обдирала. И еще поясница. Во рту сушит, а сока в пакете не осталось. Ничего не осталось, кроме отсыревшего пледа и корзинки. Плетеная. В руках девочки. И розовых лепестков до края, чтобы взлетали над головой невесты, крутились в воздухе, разливая волшебный аромат.
Не спать. Не умирать. Еще немного.
Монета. Доллар, который Бонни и Клайда, который Олежка носил с собой в кармане пиджака. Который не давал потрогать, лишь говорил о судьбе и еще о том, что ошибка исключена. Олега убили. Кто? Тот, кто ее здесь запер.
Он же сказал, что в бумажнике было пусто. Откуда знал? Только если сам убил. Надо выбираться, этого обмануть не выйдет. Но как тогда? Никак. Не карабкаться же вверх? Тут стены гладкие, не зацепишься, а у Марины сил не осталось.