Сегодня – позавчера. Испытание временем
Шрифт:
Встретил меня сам товарищ генерал. Лично обнял, поблагодарил-расцеловал.
– Тридцать две сотые процента, – ответил я ему. – Отвоевался я. Чудес больше не будет.
– Жаль, – вздохнул он, потом махнул рукой. – Справимся! Главное ты уже сделал. Дал им по сопатке. Пока очухаются, пока пересчитаются, пока сориентируются – мы свои дела успеем сделать. Иди, отдохни. На тебе лица нет.
– Хрен на него! Какие потери?
– Нормально, – махнул рукой генерал. – Главное – «хроников» не потеряли.
– «Хроников»?
– Ну да. Так стали
– Лучше бы лучших отправили. А этих тут передушили.
– Иди, поспи, Витя. Ты не в себе.
Я открыл рот, хотел его разъ… поругаться. Рот захлопнул и побрёл на источник вкусных запахов. Пусть. Пусть идёт как идёт! Сам же отказался от главенствующей роли. Вот и сопи в две дырки. Уснул я, сидя на ящике, с ложкой и тарелкой в руках. И даже не почувствовал, как меня толпой (тяжелый я) отнесли, положили на ворох матрацев, укрыли несколькими одеялами. Не видел, что около меня расположились дюжина попаданцев и две дюжины осназа. Не видел. Разогнал бы. Не кучковаться!
Медвежьи сны
Мысли мои стали путаться, сплетаясь в клубок, который продолжал расти, пока в чреве клубка не зародился сон и не потёк по потокам мыслей в обратном направлении.
Но вместо темноты сна, поток этот принёс мне яркий свет. Я осознал себя стоящим под ярким солнцем где-то в бескрайней степи, по колено в высокой, душистой траве. На мне была белая (почти) холщовая рубаха и коричневые штаны из этого же материала. Ноги мои были босы.
– Здрав будь, человече! – услышал я голос. Ясный и сочный, как голос Левитана.
Я посмотрел туда, откуда услышал приветствие. На вросшем наполовину в землю камне сидел довольно колоритный персонаж. Был он молод. Лысая голова. Из макушки на плечо свисает заплетённая русая косичка, светлая кожа, русые брови, чёрные ресницы, светлые глаза насмешливы, в усмешке кривится и рот. Подобно черепу подбородок – тоже гладко выбрит. Такой, знаете ли, казачок. Сейчас на Украине модно стало так. Самостийно так. Ряженые.
Только этот не ряженый. Он был в доспехе. Настоящем. Кольчуга, панцирь, красный щит у ног, футляр, из которого торчал самый настоящий лук. И другой футляр, тула, со стрелами. Два меча, булава, два копья – длинное и короткое. Пояс, расшитый золотом. Золотые украшения. Всё это потёртое, бэушное, битое, чиненое.
А прямо над его головой развевался на слабеньком ветерке прапор. С очень необычным изображением – герб российский, но орел трёхголовый. То есть в середине, там, под третьей короной – третья, самая крупная голова. Видимо, главная.
– Гой еси ты, добрый молодец, или тьма в душе твоей? – спросил он меня.
Блин, сказка мне, что ли, снится? А что
– Ты сначала накорми, напои, спать уложи, а потом и спрашивай, – ответил я. Это довольно дерзко. А ну как он меня сейчас в капусту порубает этими мечами? Но я же в сказке?
Он довольно заржал, широко открыв рот, полный белых зубов, откинувшись, схватившись за живот. Отсмеявшись, он пристально всмотрелся в меня.
– Да ты же беспутный! – вынес вердикт он.
– Да ты что?! – всплеснул я руками. – Вот напасть-то! Так и заблудиться недолго!
– Ток, думаю, неспроста ты тут оказался. Урок у тебя?
– Да нет – школу я давно закончил.
Он нахмурился:
– Ты и урока своего не знаешь, – вздохнул он, – счастливый безумец. А я вот свой урок усваиваю. И признаю его невыносимо тяжким.
– И в чём урок твой? – спросил я его. Рубить он меня, похоже, не собирается. И это уже хорошо.
– Обернись, – велел он мне.
Я обернулся. И увидел (почему только сейчас?) дымы от горизонта до горизонта.
– Вот и урок мой идёт. Изменник ведёт орду пёсьеголовых. А это горят города и посады людские. И некому их остановить. Не до них людям. Пока пёсьеголовые к тыну не подойдут – не почешутся. Так и гибнут в их потоке, как сухостой под паводком.
– Как обычно. А кто это пёсьеголовые?
– Увидишь. Они уже близко.
Он горестно склонил голову. Стал вещать мне ли или себе – непонятно:
– Прав брат – поросли души людей жиром, подобно сухим мозолям. Перестали Свет от Тьмы отличать. Правду от кривды. И сердца их поросли мхом. Любить не способны стали. И чресла их не дают потомства. И тела их заросшие жиром. Как пороси, на ноги сели. Отвернулся Бог от нас, неблагодарных. Не достучался я до их разумов, коростой закрытых. Злом обросли.
Хм-м, а ведь прав витязь, так и есть.
– А много их, пёсьеголовых? – спросил я.
– До неба. Они же без Яна плодятся подобно скоту. В скотстве и в грехе живут. Да и мы-то чем лучше?
Он без Яна. Обезьяна! Твою мать! Обезьяны! Пёсьеголовые! Голова обезьяны похожа на собачью! Это что за сказка такая? «Планета обезьян»?
– А ты один собрался с ними биться?
– Придётся.