Секси дед или Ищу свою бабулю
Шрифт:
– Какой же ты…
– Самый красивый и лучший мужик на свете.
– Подарю тебе на новый год губозакаточную машинку.
– Жду с нетерпением, – плюхается на кровать, а я стою как дура, мечтая о фаянсовом товарище.
Еще минут десять я хожу из угла в угол. Сил больше терпеть – нет.
– Мне реально нужно в уборную, – спустя еще несколько минут произношу я. – Что мне делать?
– Гоу в ведро, – как ни в чем не бывало бросает Демьян.
– Я так не могу.
– А что такое? Принцессы не писают в ведра?
– Просто… ты это стоя делал, вам
– Ты что никогда не мочилась в ведро или в лесу?
– Нет.
– Научить?
– Нет, конечно.
– Тогда не трахай мне мозги. Либо в ведро, либо под себя. Хотя, есть еще один вариант.
– Какой? – с надеждой в голосе интересуюсь я.
– В сумку. Она все равно уже видала твою несвежую ступню. Да и чего жалеть китайскую подделку.
– Во-первых, мои ноги – очень даже свежие.
– Ага, вчерашнего привоза.
– Во-вторых, – продолжаю я, не взирая на его слова. – Это кожаная фирменная сумка.
– Ну да, ну да. Это подделка, Лена.
– Нет!
– Да, – уверенно произносит Демьян, вставая с кровати. Подходит к небольшой тумбе и достает оттуда коробок спичек. Кидает прямо в меня. – Проверяй.
– Да, пожалуйста, она не загорится, ибо это качественная кожа.
Не раздумывая, зажигаю спичку, и подношу ее к сумке. Победоносно улыбаясь, перевожу взгляд на Демьяна.
– Съел?
– Ну разве что только надкусил. Ленок, тут и без того мало кислорода, ты бы, лапочка, его еще больше не жгла.
– В смысле?
– У тебя сумка горит, бестолочь, – усмехаясь, произносит Демьян, выхватывая из моих рук… китайскую подделку. Да как так?! – Так что смело можешь писать в нее, если не нравится ведро.
– Да иди ты!
– В том, что сумка подделка я тоже виноват?!
– Отстань от меня!
– Да я еще толком и не приставал.
Закрываю глаза и усаживаюсь на кровать. Жду еще минут десять, а потом у меня начинает сводить низ живота. Мне безумно хочется в туалет.
– Лен, лучше шумно помочиться в ведро, чем под себя. Я отвернусь и включу музыку, чтобы тебя не слышать, если ты так стесняешься. Давай?
Действительно – лучше так, как сказал Царев. Беру мобильник и протягиваю его Демьяну.
– Интернет здесь не работает, но в загрузках что-то есть.
– Не ссы, найду что-нибудь. Ну в смысле, писай, писай. Расслабься.
Собравшись с силами, подхожу к ведру и стопорюсь, ловя мертвецкую тишину. Как на казнь иду, ей–Богу. Поворачиваюсь к отвернувшемуся к стене Демьяну.
– Где музыка?
– Сейчас, сейчас, подбираю подходящую.
Закрываю глаза и считаю до десяти. На пятой секунде заиграла любимая мелодия, но… не в такой же момент.
– Бетховен, серьезно?
– Ну всякие Бахи, Моцарты еще хуже. Бетховен как-то роднее. Елена Петровна, давай быстрее.
Ладно, была не была. Оглянувшись еще раз и убедившись, что Демьян на меня не смотрит, под великолепную музыку я делаю сей важное дело. Боже, как немного нужно человеку для счастья. Хорошо… ровно до тех пор, пока резко не открылась дверь. Глядя в лицо «Гитлера», кажется, я захотела снова
***
Всю дорогу до санатория в голове – только Бетховен. Теперь я ненавижу «Лунную сонату». А перед глазами – «Гитлер»… Удивительно, как он вообще согласился нас отвезти в санаторий, да еще и дать мне валенки с перчатками. Возможно, рассматривает в недалеком будущем мое тело на органы. Сейчас, прокручивая все в голове, я согласна заснуть и не проснуться.
– Лен, ну хватит грузиться.
– Лучше не обращайся ко мне до нового года. Мне нужно остыть и обо всем забыть.
– А я хотел сходить сегодня куда-нибудь вечером.
– Видал? – тычу ему фигу в лицо.
– И все-таки я вижу прогресс. Ну ладно, завтра гульнем. Спи, так уж и быть, сегодня одна. Расковыряем позже твою зарубцевавшуюся вавку.
– Еще одно слово…
– Все, все замолкаю.
На удивление, Демьян реально замолкает до самого санатория. Не знаю откуда у меня хватило сил поблагодарить злобного старика и не сбежать как истеричка из машины. До своего номера я, к счастью, добралась без происшествий.
Живая, накормленная и напоенная Офелия в миг вернула мне задел на хорошее настроение.
– Прости меня, моя хорошая. Мама тебя никогда не бросит. Скоро пойдем на улицу и там будем есть снег. Нет, будем его кушать. Кушать, кушать и снова кушать, – громко повторяю я, как будто здесь находится мама, которую так раздражает это слово. – И сосульки будем лизать!
Быстро принимаю душ, надеваю теплые вещи и подаренные мне валенки, одеваю Фелю в теплый костюм и выхожу на улицу.
Отхожу как можно дальше от здания и резвлюсь как ребенок, зачерпывая рукой снег. Чуть не подавилась, когда увидела недалеко от себя женщину в белой шубке, активно разговаривающую по телефону. Возможно, у меня паранойя, но мне снова привиделась моя шуба! В этот раз я буду умнее.
Как только женщина доходит до меня, я не задумываясь делаю ей подножку.
– Ой, извините, пожалуйста, – расшаркиваюсь в извинениях, подавая ей руку. И как бы невзначай, смотрю на… свои булавки. Ну, выхухоль!
– Славик, ну наконец-то, – громко произносит женщина. Поворачиваюсь к этому самому Славику. О, Господи. Бой будет неравным. Эта махина покрупнее амбала из клуба.
– Извините, что так вышло. Как мне загладить свою вину? Вы из санатория? Может, я вам пришлю презент? В какой номер?
– Из санатория, – нехотя, отвечает выхухоль, хватаясь за руку своего Славика. – Не нужен нам презент.
Ну, не нужен, так не нужен. А шубу я свою заберу! Резко разворачиваюсь и впечатываюсь в грудь мужчины. Не удерживаюсь и теперь уже я падаю на попу на снег.
– Да, блин! – ну что за невезуха?!
– Прошу прощения, но я не блин, – улыбаясь, произносит мужчина, протягивая мне руку. – Владимир. Мы вас не заметили.
– Мы?
– Да, я и моя собака, – указывает взглядом на рядом стоящего спаниэля. Перевожу взгляд на мужчину. Владимир, собака и… россыпь родинок на правой щеке. Не может быть!