Семь дней уходящего года

Ночь Ева

— Петю убила, — всхлипнула я и шмыгнула носом. Мужчина уставился на меня как на привидение.

— Вызвать полицию? — медленно и негромко спросил он.

— Думаете, за убиение котов сажают? — продолжала лить слёзы я, всё так же лёжа на господине Чёрное Пальто.

— Может, вы всё же встанете? — вот что за манера отвечать вопросом на вопрос?

Я неловко сползла на снег. Мужчина сел и распахнул пальто. Я заорала — так много красного вынырнуло наружу. Неужели я бедного Петеньку раздавила?!

— Безнадежно пропали, безвозвратно мертвы, — произнёс

он философски, доставая из-за пазухи искалеченный букет алых роз. — Может, это и к лучшему.

И тут я только заметила крохотную нестыковку: это был не Баритон. Голос глухой и низкий. Без всяких вот этих хрипло-рычащих звуков сексуального маньяка, что ездил мне по ушам в телефоне.

Я огляделась по сторонам. Тётки уже уехали. На заснеженном тротуаре я да мой незнакомый господин. Уже без букета. И без шапки — слетела при падении.

Я начала шарить в снегу. Нашла! Стряхнула и протянула мужчине. Он помог мне встать — протянул руку.

— Так какого Петю вы убили? — поинтересовался, выбрасывая букет в урну.

— Уже никакого, — сморгнула, пытаясь отвести взгляд от погибших цветов. — Я думала, у вас за пазухой мой кот. Потерялся. Рыжий. Не видели?.. Мужчина позвонил, сказал, на остановке. Оказалось, не вы. Простите, я не нарочно. Я заплачу, — пробормотала скороговоркой.

— Перестаньте, — досадливо поморщился мой незнакомый товарищ, — Возьмите, — протянул он мне платок и зачем-то поправил на мне шапку. От этого неожиданного жеста я остолбенела, а он, забрав платок из моих ослабевших рук, аккуратно подтёр мне глаза.

— Размазалось, — пояснил он свои действия, а я только икнула в ответ.

— Сергей? — удивлённо-холодное, обиженно-оскорблённое. Ну, конечно. В самый раз. Что называется, вовремя.

Она стоит — изысканно прекрасная, в белых сапожках и белом меховом полушубке. Длинные локоны тёмными спиралями живописно по плечам разбросаны. На голове — капюшон. Она как с картинки сошла.

— А ты не теряешься, как я посмотрю.

В голосе её — яд. Девушка меряет меня глазами. Пренебрежительно, как на скомканную салфетку пялится. Брезгливо рот кривит.

— Ты опоздала на сорок минут, — спокойный, как Сфинкс.

— Да?! Надо же, — идёт в атаку Белый Кролик. Или Норка? В полутьме не разглядеть. — Я и вижу, с кем ты минуты считал!

— Не ругайтесь, — грустно прошу я, но парочка меня не слушает — ругаются. Точнее, эта Шубка разоряется, что есть сил, вычитывает и высказывает. А Чёрное Пальто стоит изваянием. Волосы у него густые, тёмно-русые. Снег на них падает. А шапку он так и держит в руке.

Я здесь третья лишняя, увы. Всё, что смогла, совершила. Мавр сделал своё дело, мавр может отдыхать. Махнув рукой на прощанье, бреду домой. Что за невезуха?.. Букет сломала, влюблённых рассорила, кота не вернула… По всей видимости, остановки спутала. Их, конечно же, три: автобусная, троллейбусная, трамвайная. Метро тоже имеется, но намного дальше, добираться неудобно. Не зря мне Баритон так занудливо объяснял, где он будет ждать меня. Но кто его слушал? Думала, разберусь по ходу. Разобралась.

Привет,

ещё один унылый вечер. А счастье было так близко… И Петенька мой в руках у Баритона. Может быть. Если не выкинул. Но, может, это и к лучшему? Пока добреду домой, а там, глядишь, кот вернётся — и жизнь наладится.

День второй. Комический

Баритон исчез. Телефон его молчал, как партизан на допросе. «Абонент не абонент». Что за непруха? Невезуха? Чернуха?.. Пока домой шла, все остановки облазила. Но, естественно, если Баритон и ждал меня, то не дождался, пока я в снегу кувыркалась да букет алых роз убивала. Кот домой не вернулся.

Ночью мне не спалось. Ворочалось и думалось. Зато под утро сморило богатырским сном: будильник я не услышала, проспала, на работу летела, считай, на крыльях большой и бессмертной любви.

— Опаздываешь, Елисеева, — недовольно бурчит Шеф и грозно хмурит брови. Плавали, знаем. Улыбаюсь ему очаровательно, на ходу снимаю пальто и спешу на рабочее место.

У нас проектное бюро. И он прекрасно знает: моя рука, не дрогнув, вычерчивает любые линии, а голова производит расчёты. На меня можно положиться, как на самый крутой сейф — не подведу, останусь после работы, если надо, поработаю, когда земля горит под ногами.

Я не бог, конечно, но архитектор. Хотела бы возводить воздушные замки или фантастические здания, но коттеджные домики — тоже ничего.

Чашка кофе, мерный гул компьютера — и я выпадаю из реальности. Окунаюсь в неё снова, как только рабочий день подходит к концу.

Тоскливо и грустно. Дома меня никто не ждёт. Новый год вот-вот постучится в дверь, а я даже Петю потеряла. Нет настроения ни ёлку наряжать, ни подарки выбирать, но кто сказал, что нужно падать духом?

Соберись, тряпка! — командую я сама себе и отправляюсь в магазин, чтобы и продукты купить, и к подаркам приглядеться.

Толпа в супермаркете сумасшедшая. Весёлая и шумная. Всеобщая эйфория настолько сильна, что меня подхватывает на её гребне и несёт к полкам с товарами. Хочется хватать и откладывать, грести под себя на всякий случай, чтобы такие же, как я, энтузиасты не захапали последнее. А вдруг мне именно это и нужно? Лучше потом рассмотреть весь этот склад нужно-ненужных вещей и решить, можно ли куда пристроить или пусть пылится до следующего года.

Последней меня умилила свинка. Розовая и оптимистичная мягкая игрушка. Именно то, чего для души не хватало! Год Свиньи — вместо Деда Мороза под ёлкой будет руководить парадом забавная хрюшка.

Мы вцепились в неё одновременно — я и ещё чья-то рука.

— Моё! — издаю я боевой клич и тяну хрюнделя на себя.

— Опять вы? — что-то знакомое в этом глухом низком голосе. Я навожу резкость. Это он, Чёрное Пальто с остановки.

— Что значит — «опять»? Не опять, а снова! Свинью отдайте, будьте любезны. Я была первой.

Он промолчал, и я решила, что победа за мной. Поэтому поспешила забрать игрушку. Увы, вместо этого в руках остался лишь розовый лопушок поросячьего уха.