Семья. Измена. Развод

Высоцкая Мария Николаевна

— Просто… Поинтересоваться, как ты.

Повисает пауза. Смотрю на дорогу, крепче сжимая в ладони телефон.

— Поняла. Все хорошо. Отвела эфир, сейчас буду собираться.

— Марк просил вчера, чтобы мы сегодня поужинали где-нибудь. Помнишь? Приезжайте к шести в офис.

— Помню и очень рада, что ты тоже не забыл. Извини, у меня тут… В общем, мне некогда. Мы приедем. До вечера.

Даша скидывает звонок, а я еще какое-то время держу трубу рядом с ухом.

Припарковавшись у офиса,

прикрываю глаза. То, что со мной происходит, мне не то что не нравится. Скорее, немного пугает какая-то слепая сентиментальность, которую я все еще стараюсь прикрывать маской отрешенности.

На самом деле после вчерашнего разговора с Марком многие детали пазла, который я все никак не мог собрать, встали на свои места.

Сын своей обидой дал понять, что я, оказывается, и сам совершенно не хочу жить в этом разводе. Не хочу быть приходящим отцом.

?

Я привык к Дашке. Нет, это больше чем привычка.

К ней я испытываю какие-то совершенно не объяснимые для самого себя эмоции, которых к другим у меня просто нет.

Марк вчера плакал, говорил, что я плохой, если не люблю его мать. А я не люблю? Это точная, проверенная информация вообще?

Кто бы знал…

Как только захожу в кабинет, почти сразу на пороге появляется Ира. Оставить ее работать на меня было большим упущением. В связи с шумихой с тестем искать нового человека, который будет ко мне приближен, еще опасней. Позже.

— Привет. Что-то срочное?

— Да нет. Как прошла встреча с Шумаковым?

— Отлично.

— Я тебе кофе принесла, кстати.

— Спасибо, — смотрю на часы. — Ты на сегодня свободна.

Половина шестого, скоро приедут жена и сын. Ирки тут быть точно не должно.

В какой момент меня начало это заботить?

Ладно, я не конченый. Всегда заботило.

За семь лет у меня были женщины. Не одна, не две и даже не пять. Я жил в фиктивном браке, поэтому блюсти какую-то мораль в этом плане было бы странным. К тому же Даша никогда никого из них не видела в лицо. Кроме Ирины, получается. С ней вышло не очень.

Ирка сообразительная девка, давно на меня работает. Я вообще стараюсь не смешивать работу и личное, но тут как-то дал сбой. Командировка, нервы…

Я не урод. И банальные моральные нормы, которые приняты в обществе, соблюдаю. Но система часто сбоит, к сожалению.

— Ладно, — Ирина кивает, чуть дольше задерживая на мне взгляд.

— Что-то еще?

— Хотела тебя в эти выходные пригласить на свой день рождения. Если ты помнишь…

— Я же…

— Ты развелся, — Ира поджимает губы и делает шаг в мою сторону. — Теперь мы можем начать нормальные отношения. Как мужчина и женщина.

— Не думаю, что это хорошая идея.

— До этого тебя все устраивало.

— Как и тебя.

Если ты не забыла, то между нами ничего нет. Я тебе ничего не обещал.

— Ты развелся с женой, потому что она залетела от другого, и после этого все равно выбираешь ее?

— Что ты сказала?

— А что? Все говорят, Миш, она с пузом, вы в разводе. Все уже знают.

Все? Даша в их числе? Она тоже это слышала?

— Ты уволена.

— Что? За что? Ты с ума сошел?

— За то, что распускаешь слухи. А в моем офисе это неприемлемо.

— Тогда тебе всех уволить нужно.

— Значит, уволю всех. Дверь с той стороны закрой.

— Урод!

Урод… Какую сотню раз я слышу это в свой адрес? Только раньше это мне одна и та же женщина говорила.

Ирина, громко стуча каблуками, вылетает из кабинета, не закрывая за собой дверь.

Шумно выдыхаю, а когда поворачиваю голову, вижу Дашу и Марка, держащихся за руки.

— Мы, наверное, не вовремя? — Дашка оглядывается на уходящую Ирину.

— Вовремя. Я уже закончил.

Жена кривит губы. Звучит двусмысленно, судя по всему…

— Мы лучше внизу подождем, да, сынок? — обращается к Марку.

Тот молча кивает.

Нагоняю их уже на лестнице.

— Тут лифт есть, — напоминаю.

— Мне рекомендовано больше ходить. Вот и ходим, — Даша пожимает плечами, а Марк в этот момент берет за руку и меня.

Спускаемся к парковке и уже оттуда так же пешком идем на набережную. В ресторане занимаем место на открытой веранде с видом на реку.

Марк шебутливо болтает под столом ногами, пока листает меню.

Даша отвлекается на телефон, а я чувствую, как раздражаюсь. С кем она переписывается? Еще и улыбается…

— Марк, как ты смотришь на то, чтобы в следующие выходные покататься на яхте?

Сын отодвигает от себя меню и отрицательно мотает головой.

— Мы с мамой на море летим скоро, так что я не смогу, — выдает как ни в чем не бывало.

Это какая-то Дашкина месть — забрать сейчас ребенка?

— Прости, — жена откладывает в сторону телефон. — Я совсем забыла тебе сказать. Мы и правда собираемся на море. Подпишешь согласие, чтобы я смогла вывезти Марка из страны?

— Подпишу.

— Отлично. Все из головы вылетает. Хорошо, что Марк вообще тему завел. Я подумала, что, пока мне еще можно летать, нужно этим воспользоваться, а то потом неизвестно, когда мы еще сможем отдохнуть. Да, сынок?

— Ага. Мама, я сок буду. И макароны.

— Хорошо.

Дашка гладит Марка по голове и смотрит в сторону официантки. Та практически сразу идет к нам.

— Ты слышала то, что говорят? — прищуренно кошусь на Марка, убеждаясь, что он отвлечен на планшет и особо нас не слушает.