Сердце умирает медленно
Шрифт:
— Что вы там забыли?
— Я… эм… — пожала плечами, — вообще-то, я арендую его. В некотором роде. Поселилась там на месяц, может дольше.
— Хм. — Кивнул он понимающе. — Тогда ступайте по этой дороге, потом направо, снова направо и до конца.
— Благодарю вас, мистер…
— Айра. — Представился он, вставая и протягивая сухощавую ладонь. — Меня зовут Айра.
— Очень приятно. Эмили Уилсон. — На ощупь его рука оказалась сухой и холодной, как моя когда-то, до операции. — Вы живете здесь, Айра?
— Да,
— Я хотела узнать еще кое-что.
— Валяйте, спрашивайте. — Усмехнулся он, продолжая с любопытством разглядывать меня.
Теперь мы были знакомы, и его взгляд стал ощутимо теплее и приветливее.
— Наверное, ходит сюда какой-то автобус? Мне нужно будет съездить к врачу на днях…
Старик так громко рассмеялся, что мне стало не по себе.
— Видишь моего коня? — Взмахнул рукой, указывая на старенький, припаркованный неподалеку, трех-дверный Fiat. — Обращайся в любое времени.
— О, и вы свозите меня?
— С удовольствием. Все лучше, чем скучать здесь одному.
Чуть не бросилась на него с объятиями.
— Спасибо, Айра!
Словно чувствуя, что мои благодарности не ограничатся словами, старик шагнул назад.
— Не за что. Да и мало ли что еще… Что бы не случилось, обращайся. Ты же здесь новенькая.
— Обязательно! — Заверила я, отступая назад, к дороге.
— Эмили Уилсон? — Прокряхтел он мне уже в спину.
Я обернулась:
— Да?
— Как там поживает малыш Дэниел?
— Он… — не зная, что именно старик имеет в виду, я пожала плечами, — у него все замечательно.
Он многозначительно кивнул.
— Я рад, что у него все налаживается.
— Угу. — Кивнула я, не понимая, о чем речь, и предпочла быстрее уйти.
Глава 25
«Привет.
Не знаю, как начинать письма к тебе, да и стоит ли писать…
Наверное, ты вообще их не читаешь? Иначе, как можно читать письма и не ответить?
Я вчера пересматривала те видео, что ты мне присылал, когда мы еще были… ну, ты понимаешь. Когда мы общались и были близки. Словно тысяча лет прошло — таким далеким ты для меня стал…
А на тех коротких роликах время словно остановилось. Твои глаза все еще сияют, они все еще направлены на меня, и мое сердце расцветает, становясь огромным, точно солнце, и ему снова не хватает места в груди. Оно готово вырваться, взлететь, будто огромный воздушный шар, подняться к небесам и осветить собой весь мир.
Хотя, мы ведь с тобой уже выяснили, что не в сердце дело, да? В чем-то другом. Если бы ты поговорил со мной, возможно, мы пришли бы к единому мнению.
Хорошо, что ты читаешь мои идиотские письма. Если читаешь. В любом случае, надеюсь, что прочтешь. Больше мне не с кем поговорить. Ответь, пожалуйста…
В
Мне нужно было сбежать, Райан. Не могу объяснить тебе, потому что сама до конца не понимаю. Хочу найти себя, и, кажется, я уже на верном пути. Каждый день после прогулки на озере или в лесу возвращаюсь в дом, выношу мольберт на улицу, ставлю его в тень и рисую. Как одержимая. Или заколдованная. Будто не принципиально, что переносить на бумагу, давнюю задумку или только недавно увиденное, главное — не останавливаться. Будто от этого зависит вся моя жизнь. Не знаю, но это кажется до жути важным. Я словно в транс впадаю.
Как думаешь, мне по силам было бы стать художником? В смысле, настоящим? В смысле, посвятить этому свою жизнь, и все такое? Или нужно отбросить эти глупости и заняться уже чем-то серьезным? Потому что маме кажется, что тороплюсь, ей хочется, чтобы я посвятила этот год восстановлению здоровья, а мне кажется, что жизнь проходит мимо, и время тратится зря. Пока вы все, мои сверстники, готовитесь стать кем-то в этой жизни, я все еще сомневаюсь, смогу ли казаться просто нормальной среди вас.
Пожалуйста, позвони мне, Райан.
Если надумаешь.
Здесь тебя не хватает еще больше.
С любовью, Эмили».
Поставила точку и нажала «Отправить». Маленькие пятнышки, обозначавшие этапы процесса отправки, словно специально продлевая ожидание, медленно ползли по кругу. Сеть здесь ловила слабо, потому послание никак не хотело уходить к адресату. Я, затаив дыхание, глядела на экран лэптопа и ждала. Когда, наконец, появился значок «Успешно», не поленилась и заглянула в папку «Отправленные», чтобы убедиться — да, мое письмо полетело к Райану.
Откинувшись на подушки, провела пальцами по дисплею, пролистывая старые фотографии. На каждой из них я была почти прозрачной от худобы, с бледным лицом и синеватыми губами. Конечно, тогда мне не приходилось даже мечтать о том, чтобы у нас с этим парнем могло быть что-то серьезное. Я упрямо гнала от себя эти мысли, пыталась не замечать его к себе отношение. Отвергала возможность того, что однажды выздоровею, стану полноценной и смогу ответить взаимностью. На самом же деле, я всегда была для него более полноценной, чем для кого-либо другого, даже для себя. Просто не понимала этого.