Сезоны любви
Шрифт:
— Нет, не скажу. Нет, и не проси. Теперь у меня тоже есть секреты, и ты должен очень постараться, чтобы я тебя простила. Думай, как ты можешь загладить свою вину. Да. Хорошенько подумай, а там, может, я и подумаю. Да, мы можем все сегодня обсудить. Принесешь шампанское? И что дальше?
Я смотрела, как Денис завязывает шнурки — пальцы его двигались все медленнее.
— Собираешься просить у меня прощения? — протянула я. — Понял, как ты ошибся? Я не иду ни в какое сравнение с другими женщинами? Даже с твоей Ларисой?
Денис медленно выпрямился.
— Да, бывает… Встречаешься с человеком каждый день и не замечаешь, а когда глаза протрешь, уже поздно. И ведь трусишь сказать или что-то сделать, — я непритворно вздохнула. — Так и остаемся — каждый у своего разбитого корыта. Нет, это я не про тебя. Слушай, а, может, давай куда-нибудь сходим? Все-таки день влюбленных… Говорят, кто сегодня начнет встречаться, будут вместе всю жизнь. Ну и подумаешь, что мы друг друга давно уже знаем. Можно попробовать начать все заново…
Денис сделал один длинный шаг из прихожей и, аккуратно взяв у меня из рук трубку, положил ее на рычаг. Я запротестовала:
— Ты что? Мы же не договорили!
— И не договоритесь, — сообщил Денис. Крепко обнял и крепко же поцеловал меня. Я слабо пискнула. Денис чуть разжал руки — только для того, чтобы рявкнуть:
— Никаких Валер, поняла? Никаких «заново»! Никаких… Я не для того сюда пришел, чтобы слушать весь этот бред! Не нужен тебе этот придурок Валера, поняла?
— Поняла, — послушно кивнула я.
— Что поняла?
— Что Валера мне не нужен, — повторила я, как ученый попугай. — А из-за чего ты сюда пришел, что-то не поняла.
Догадалась:
— А-а-а, тебе же теперь галстук завязывать некому!
— Хреново ты его завязываешь, — буркнул он. — Я и то лучше смогу.
— И жить тебе негде, — продолжала я гнуть свою линию.
— Да есть мне где жить! — С досадой сказал Денис. — Мы с Иркой уже полгода как разбежались.
— А… — я показала пальцем на сумку в прихожей, — это… что тогда?
— Камуфляж. Разведка боем, — отчеканил Денис.
— Так ты вра-ал…
— Умалчивал, — быстро сказал Денис. — Не договаривал.
— А сейчас — врешь или недоговариваешь?
— О чем?
— О том, зачем все это затеял?
— Затем, — сказал Денис и снова поцеловал меня — в качестве объяснения. Я нашла такое объяснение вполне и вполне удовлетворительным, а потому только через длительное время продолжила допрос:
— А тогда зачем весь этот… цирк с Валерой?
— Ну, ты же хотела, — просто сказал Денис. Я некоторое время ошарашено молчала.
— А ты собираешься исполнять все мои желания?
— Которые совпадают с моими — да. Вот теперь… Пойдем куда-нибудь на День всех влюбленных или поговорим поподробнее… об оч-чень сексуальном подарке?
— Ну-у-у… я подумаю, — пообещала я, тоже обнимая его покрепче — на всякий случай.
…А надо ли говорить, что я отключила телефон давным-давно и весь разговор вела не с Валерой, а сама с собой?
И
Ну что поделаешь, если мужчины такие нерешительные?
ВЕСНА
Я считаю себя человеком средним. Средней внешности, средней упитанности, средних способностей и среднего… хм-м, вот теперь вру… достатка. Именно потому я и обратила внимание на объявление: «Требуется секретарь-референт, женщина среднего возраста». Споткнувшись на необыкновенном требовании, я немедленно обвела его маркером, чтобы вдруг не затерялось. Когда на любую работу ищут специалиста с высшим образованием, возрастом до двадцати пяти лет и одновременно — стажем не менее десяти (интересно, где только надеются отыскать эдакого вундеркинда?), — подобное объявление заслуживает пристального внимания. Тем более, что буквально на днях мне брякнет сорок — возраст самый что ни на есть средний. Очередная фирма, где я выполняла секретарские обязанности, только что прогорела (естественно, вместе с моей зарплатой за два предыдущих месяца), и я находилась в вялом поиске работы.
Секретарь-референт звучит, конечно, куда солиднее, чем секретарь-машинистка!
Разумеется, высшее образование, без него скоро и ведро со шваброй в руки не доверят.
Грамотный… н-да, работодатель начал понимать, что высшее образование вовсе не гарантирует грамотности. Впрочем, у меня как раз наоборот. Я — филолог, учитель русского языка. К тридцати пяти годам вдруг поняла, что не могу любить детей вообще… только в частности… а остальных уже не в состоянии выносить в силу их наглости и тупости, возрастающих прямо пропорционально распаду страны. И — сбежала из школы, где добросовестно трудилась на ниве среднего образование больше десятка лет. Благодаря многочисленным друзьям, подсовывающим мне то репетиторство, то распечатки, то курсовые-дипломные нерадивых студентов, с голоду умереть я не боюсь, но постоянный заработок никому еще не помешал.
Так… скорость печатанья… пф-ф… где ж они такого монстра-машинистку видали? Ладно, будем надеяться, что при приеме на работу не будут сидеть с секундомером в руках.
Знание делопроизводства… С этим все в порядке.
Знание английского… Недавно подковывала — перед сорвавшейся в очередной раз поездкой за границу, постоянно не хватает денег, ну просто не выпускает меня родная страна!
Наличие рекомендаций… Вот уж это мы себе обеспечим! Я позвонила жутко деловой приятельнице Алле. Та уразумела проблему с лету.
— Рекомендации? Резюме? О чем разговор, Женьк, всё будет в лучшем виде. Подъезжай завтра к восьми.
Так. Теперь гардероб. Средний возраст предполагает неброскую элегантность. Я проинспектировала шкаф и обнаружила пару костюмов, которые мне как-то сшила приятельница по «Бурде». Поскольку в повседневке я предпочитаю совершенно иной стиль одежды, костюмы все еще как новенькие, да и классика, говорят, не стареет…
Легкий макияж, простая укладка, мощное резюме в мультифоре — и полдесятого следующего утра я возникла на пороге фирмы, где мне посчастливится работать.