Шагнуть в пропасть и полететь…
Шрифт:
— Вообще или по вашей линии? — охотно поддержал разговор Сергей.
— Не дури, брателло, а то и так настроение хреновое! Разобью чавку к чертовой матери! — зло огрызнулся второй.
— Не слышал. Не видел. Не сидел. — смиренно ответил Сергей. — Ребят, действительно идти надо. Опоздаю с обеда, уволят к ядрене фене!
— Где пашешь-то? — поинтересовались более миролюбиво.
— В радиомагазине «в стекляшке». — Сергей указал рукой через площадь. — А что произошло-то?
— Ничего. — отрезали. — Нужно будет — узнаешь! А нужно будет — вызовем!
— Ладно! — пожал он плечами. — Пока!
Придав себе подозрительный вид, оглянулся
Сергей перебежал через шоссе и юркнул в спасительную тень зеленых дворов. Он шагал по утрамбованным десятками тысяч подошв тропинками, извивающимися среди травы и никогда не совпадающими с пешеходными дорожками, проложенными городскими властями и размышлял. Даже за тот короткий промежуток времени, который он находился на улице, волосы сильно нагрелись под солнцем, невыносимо хотелось снять куртку, оказавшуюся довольно теплой для лета, но прохожие могли впасть в панику от его поясной кобуры. Все это, вместе с двумя трупами позади него навевало тягостные мысли. Причем мысли эти прекрасно укладывались в некую «теорию заговора».
А уж, если сюда на секундочку самым фантастическим образом приплюсовать печальную судьбу Савушкина и его супруги, то получался просто совершенно тоскливый круговорот трупов в природе. Вокруг Сергея. А уж в этом-то сомнений не осталось вовсе, ибо никак не были связаны между собой Головнин и Савушкин. Наверное, черт бы их побрал! Не должны!
Но размышления сверкнули и испарились, а факты в виде трупов остались. И работать ему надобно теперь по двум направлениям: деньги — банкир, Головнин — бомжи, точнее, «школьный вечер». А во главе угла — его основное задание. «Вепрь» — контрабанда российского оружия, и не какой-то мелочью, а последними секретными разработками в этой области. И если «школьные» разборки еще можно было бы как-то, хоть теоретически притянуть за уши к этой операции, сославшись на утечку у американцев, то гибель Савушкина не увязывается с американской специальной службой никоим образом. Зато с российской — прямее некуда. Ах, черт!..
Он некоторое время рассматривал простенькую вывеску, приглашающую посетить юношескую спортивную школу № 3 при НИИ по таким-то дням и обязательно в такое-то время. Он посмотрел в небо. Не прояснилось. В себе он еще не разуверился, поэтому не стал дико озираться по сторонам и сверять номер дома. Он точно знал, это тот самый дом и тот самый подвал, где он некогда чуть было не сгинул.
Подергал ручку вполне приличной металлической двери вместо той, старой, способной выдержать прямое попадание атомной бомбы. Она подалась. Испытывая некоторый трепет, Сергей зашел в залитый искусственным светом коридор. И внутри все изменилось также сильно: вместо окошка дежурного охранника взгляду явилась неповрежденная монолитная стена, выкрашенная в белый цвет. Различные стенды с фотографиями свидетельствовали о несомненных спортивных успехах членов команды этой школы. Причем за довольно долгий период, начиная с лихого начала горбачевской перестройки. Расписания спортивных секций. Ряд дверей с табличками.
Сергей прошел вдоль дверей, внимательно читая эти таблички, хотя был заранее уверен, ни на одной не будет написано что-то вроде «Бандитская». В конце располагался довольно уютный актовый зальчик с
— Вы кого-то ищете?
Сергей обернулся на голос. Милая девушка, на вид двадцати-двадцати пяти лет. Короткая простая стрижка, белая навыпуск футболка с вычурным логотипом на левой стороне, блестящие обтягивающие штаны для велоспорта, на сильных, но изящных ногах белеет «Найк». На загорелом лице застыла вежливая улыбка. Спокойные карие глаза, с легкой «спортивной» горбинкой нос.
— Вам только традиционного секундомера не хватает. — постарался потянуть время Сергей.
Не говоря ни слова, она извлекла откуда-то сзади красивый отчаянно-желтой неоновой окраски секундомер и продемонстрировала его.
— Браво! — прокомментировал Сергей.
Она по-прежнему молчала, полагая, наверное, всякий вопрос требует ясного ответа. Сергей развел руками:
— Да вот думаю подзаняться собой и подбираю, куда бы записаться.
Она критически оглядела его.
— А не поздно ли? Сердечко не прихватит?
— Мадемуазель! — негодующе воскликнул Сергей. — Мне всего тридцать!
— Мы принимаем до пятнадцати лет! — усмехнулась она.
— А что же остальным делать? — спросил он, вовлекаясь совсем уж в ненужный и бестолковый разговор.
— Как что? — цинично улыбнулась девушка. — От жены получку прятать, распивать в подъезде, колоться… Развлечений, если творчески подойти, хоть пруд пруди!
— Как Вы жестоки! — ужаснулся Сергей. — Вам нельзя заниматься преподавательской деятельностью! И уж, конечно, тренерской работой тоже.
— Не Вам решать! — резко ответила она, давая понять — разговор окончен.
— А где же снующие маленькие спортсмены. Те, которым до пятнадцати лет? — поинтересовался он, демонстративно оглядывая пустой коридор.
— Каникулы у них. — ответила девушка и не менее демонстративно взглянула на часы.
Сергей прикинулся идиотом и уставился на очередной стенд с фотографиями.
— А на этом месте всегда существовала эта школа? — задал он новый вопрос, настраиваясь на долгий и содержательный разговор.
— А Вам-то какое дело? — откровенно холодно парировала она.
— А просто интересно. — простецки заявил Сергей.
— Интересно, когда в бане тесно! — заставила она вспомнить старые прибаутки еще по школе в Вашингтоне. — И может Вы все-таки пойдете прогуляетесь?!
— Если бы не мое трепетное отношение к женщинам… — процедил Сергей, проходя мимо и задевая ее локтем.
Она дернула плечом и, навалившись, прижала его к стене.
— А что тогда? — дерзко поинтересовалась она.
— Тогда я с огромным удовольствием надрал бы твою маленькую упругую задницу! — прошипел Сергей, всегда свирепея от любого вида хамства, не упустив, однако, случая критикнуть себя за откровенный американизм.
— Мысль, в принципе, неплохая… — задумчиво произнесла она.
Не меняя позы, ткнула сложенными пальцами в его пресс, скользнула вниз. Хмыкнула, отвела плечо. Сергей отлепился от стены, проклиная рукоять пистолета, процарапавшую ему спину.
— Тут у нас борцовский зальчик имеется! — призывно-хищно сверкнула она глазами. — Если продержишься пару раундов, может и дам поупражняться с моей задницей…
— Старшего массажиста попроси! — огрызнулся он, делая пару шагов к выходу.
— Трепло вонючее! — хлестнуло по ушам. — Петух долбанный!