Шакта, или Кашмирская история любви
Шрифт:
Сердце предательски колотилось, готовое выскочить…
Огромная округлая комната была оббита красным шелком, по центру стояло ложе, накинутое тяжелым покрывалом, посреди которого лежал золотой поднос с яствами и винами.
Девдас, подойдя к своей молодой жене, нежно шепча слова любви, целовал ее красивые, с длинными пальцами, руки, расписанные ветвистыми узорами хной. Приобняв, слегка подталкивая ее к брачному ложе, смеясь, раскручивал ее сари. Ее чувства смешались. Счастье и стыд одновременно переполняли ее.
Оставив Бхарати в одних шароварах, поглаживая обнаженную грудь, Девдас смотря
Наклонив, придерживая одной рукой за тонкую талию, Девдас впился в уста в долгом поцелуе.
Бхарати застонала от боли в груди, сделав последний вдох. Обнимая, он коварно вонзил в ее сердце кинжал. Боль сковала все ее тело. Боль и предательство.
Бхарати взлетела вверх. Не понимая происходящего, она с ужасом смотрела на Девдаса и свое бездыханное тело.
Супруг же, нежно поцеловав ее в губы, аккуратно уложил на ложе, прикрыв шелковым сари обнаженную грудь, зияющую кровавой рубиновой раной…. Взял чашу, из которой пила она, налил вина, спокойно выпил, постоял, поправил локон на безжизненной голове возлюбленной…, и вышел.
Бхарати застыла под куполом зала, растерянно вспоминая образ отца, с грустью провожающего ее. Она смотрела на свое тело, спокойно лежащее на ложе, словно утомленное в любовной неге. В ней криком кричало непонимание, неприятие происшедшего, предательство и память телесной боли…
Но, ее уже ни кто не слышал.
Будучи когда-то счастливой, она любила и верила, предавших ее людей…
Часть 1.
«Когда люди поют, они не лгут и не прячут свои секреты, а Индия – это нация певцов, и их первая любовь подобна песне…. Песни, которую мы затягиваем, когда слез оказывается недостаточно…», – Грегори Дэвид Робертс.
В своей книге я описываю только свои ощущения, и только свой опыт и свой взгляд на мир…
Глава 1. Начало…
Я хочу рассказать вам историю, которая случилась со мной несколько лет назад и которая изменила мою жизнь, ввергнув меня в увлекательное приключение, достойное индийского сериала…
Мечтая об Индии, воспетой индийскими философами…
Нет, не о самой Индии, я мечтала о Кашмире. Моя мечта была посетить последнее пристанище Иисуса, столь тщательно скрываемое всеми историками и священниками всех конфессий, которое находиться в городе Шринагар, столице Кашмира, о котором я узнала еще в далекие девяностые годы.
Потеряв свою дочь в автокатастрофе, я посвятила свою жизнь путешествиям по так называемым местам силы различных стран и частей света, проходя таинственные практики и обучения шаманов Мексики и Перу. Проведя долгие годы в поиске Истины, объездив множество мистических стран, и обретя душевный покой, я все чаще задумывалась о поездке в Кашмир. Препятствием служила война, идущая там вот уже более пятидесяти лет.
Но, моя первая
Индия…?
Индия была для меня какой-то далекой, сказочной и загадочной страной…, воспетой в Бхагавадгите и Махабхарате…, где просветленные учителя…, пришедшие к дхарме через понимание мира и любви…, пройдя долгий путь к просветлению, как Будда…
Сегодня Индия, это порок и нищета, переплетенная с роскошью вельмож и праведностью учений современных Баба, сплетенная в единый пестрый клубок, под единым названием Индия…
Приехали мы в поселок Арамболь, отель выбрали у самого океана, две звезды – кровать, душ, огромный балкон с видом на джунгли, но что еще надо, когда есть океан и солнце… Пару дней провалялись на пляже…
Вечерами наслаждались морепродуктами, приготовленными в ресторанчиках расположенных вдоль береговой полосы. Необыкновенно красивое зрелище, когда солнце садится за океан, на каждом столике загораются лампадки, и эти огоньки, как бесчисленное количество светлячков разлетаются по всему побережью, вдаль…
Умиротворяющий шум прибоя, дающий ощущение стабильности, покоя и зажигательная музыка, доносящаяся со всех сторон из каждого ресторанчика, настраивали на праздничное настроение всех сидящий за столиками туристов из разных стран. Ну, а недорогое спиртное и свободное раскуривание гашиша, развязывало людям языки.
И все звуки, тяжелый шум океана, зажигательные нотки музыки, звонкий веселый щебет туристов, сплетались в единую гармоничную мантру, поющую о покое и беззаботности…
Арамболь, поселок, где по легенде Джон Леннон сочинил свои лучшие хиты, прибежище хиппи, нудистов и британских пенсионеров, беззаботно прожигающих жизнь, покуривая гашиш, наслаждаясь тяжелым роком 80х, и ищущих романтических приключений в ночных клубах Гоа.
Простираясь длинной полосой по всей длине пляжа, маленький шумный городок, с одной стороны обрамлен ярким разноцветным базарчиком…, пестрой лентой уютно расположившимся вдоль центральной улицы, наполненный лавками и магазинчиками с манящими восточными товарами…
С другой стороны…, манговыми джунглями, густо растущими на пологом горном холме…, с узенькой горной речушкой, несущейся с холма веселым, непокорным ручейком, вымывая из под корней вековых манговых деревьев белую глину, перекатывая ее небольшими валунами в красивейшее озеро, с чистыми пресными водами из-за очищающих свойств целебной глины, окруженное огромными, неказистыми глыбами вулканической породы, и обнаженными хиппи, измазанными белой глинной.
И, конечно же, с местной достопримечательностью – Бабой. Легендарный Баба, типа, более сорока лет восседает под большим развесистым баньяном. Окуривая жаждущих транса и чуда туристов дымом марихуаны и еще каких-то трав вводивших в транс, открывая космос и звуки планеты, каждому страждущему, сидящему вокруг костра…