Шепот сердца

Голос

листвы, опадающей с деревьев, человеческому слуху просто не доступен. Никто ещё, проходящий мимо, дословно не смог ответить, о чём может идти речь. Кому из вас довелось видеть человека, стоящим в одиночестве с поднятой головой вверх или опущенной вниз, говорящего с самим собой и наблюдающим за этим зрелищем, что мы называем листопадом? Что он при этом чувствует? А что произнёс жёлтый лист, когда оторвался от ветвей дерева, своего отца и матери, где он родился, вырос, радовался летним и солнечным дням, слушал пение птиц, трепетал при порыве ветра и, дождавшись золотой осени, исполнил свой последний танец до земли? Это так красиво и так печально, ведь у всего красивого и особенного такой короткий век! Впрочем, как и у людей. Чем величественней талант человека, и чем быстрее его расходуешь, тем короче жизнь, лет до сорока, не больше! Возьмём пример из истории.

Был такой композитор, который явил себя Миру два столетия назад. Он был молод и стар, беден и богат, причём, одновременно. Его покупали и продавали, любили и ненавидели, но восхищались! Ему завидовали, как мужчины, так и женщины, а он, не ощущая себя человеком, подобно купюре, ходил по рукам, радуя своим присутствием. В этом и заключалась вся его жизнь – вечные переезды и смена обстановок. На то и будешь зваться композитором. Иначе, откуда черпать вдохновение? И он один из немногих людей, кто сумел передать музыкой все голоса и тайные чувства, неуловимые ни на слух, ни мысленно. Его полное имя, если выразить должное уважение к этому человеку, то – Федерик Франсуа Шопен из Желязова-Воля, что в Варшавском герцогстве. Польским композитор, пианист-виртуоз, педагог, автор произведений для фортепиано, умевший сочетать и соединять классичность формы с мелодическим богатством и фантазией. На его счету: два концерта, три сонаты, четыре баллады, четыре скерцо, а также вальсы, мазурки, полонезы, прелюдии… Всё это смогло увидеть жизнь и дожить до наших дней благодаря таланту и желанию остаться живым в своих произведениях. По крайней мере, так говорит история.

Много ли среди современных композиторов таких вторых Шопенов? Лично я не знаю. Как раньше люди жили, как глубоко чувствовали и любили! И насколько надо быть талантливым, чтобы заставлять себя слушать и заинтересовывать современную молодёжь, особенно меня? В своих творениях он смог рассказал обо всём, не допустив ни капли лжи и фальши! И это всего за 39 лет жизни!

Они уходят молодыми,И души их кружат, как птицы.Листва, как капли дождевые,Спадут на жёлтые страницы.И кто бы, что не говорил бы,Они своею жизнью жили.Да, многое ещё смогли бы.Но место своё уступилиДругим большим земным талантам,Быть может, баловням судьбы:Певцам, актёрам, музыкантам,И тем, кто с жизнью здесь на ты!

Возможно, я покажусь кому-то глупой и странной, пусть! А может, кто-то прислушается и осознает, что жизнь одна, в которой нельзя терять ни минуты своего драгоценного времени, детства и юности, зрелости и старости. Всё-таки, несмотря ни на что, надо жить и даже продолжать не законченные кем-то дела! Да, я уже точно знаю, что за чёрной полосой обязательно будет белая, а жизнь подкинет немало испытаний, проверив нас на прочность. Но то, что нас не убьёт, то сделает нас сильнее! И нет ничего невозможного, надо только захотеть и поверить в это! Что бы ни случилось, музыка,

какой бы она не была, всегда отразит нас самих и поможет идти с жизнью в такт, по какой бы дороге не пошёл: по ровной или извилистой, по сухому или мокрому асфальту, какое бы ни висело над головою небо – научись радоваться жизни и быть ей благодарным! Твори, как это делали Великие люди Земли – поэты и писатели, певцы и музыканты, художники и скульпторы. Слепи себе жизнь сам, а музыку жизнь напишет!

Но вернёмся к золотой теме. Вроде бы, чем тут можно забивать голову: листва пожелтела, опала, засыпала весь город. Дворникам только работы добавилось! Осень! Что ещё? Потом всё пожухнет и станет пеплом – это конечная станция. Дальше – зима! А что тут не понятно? Конечно, что может понять или почувствовать серый и необразованный человечишка, живущий одним днём, не задумываясь о следующем, не читающий, не знающий элементарных вещей? Темнело и рассветало – всё! Но у всего живого есть душа, пусть маленькая, но зато чистая и светлая, а жизнь – такая прекрасная и недолгая!

Дорога с моей работы, как раз лежит через этот парк. У него, как и времён года, своё настроение, своя атмосфера и свой характер. Он может принять человека, позволить ему прогуляться по своим тропинкам, отдохнуть на лавочке, покормить голубей, но может и не выказать должного уважения. Например, сбросит на голову ветку, подложит её под ноги, чтоб тот запнулся и упал, попросит птиц подпортить одежду, а, сговорившись с ветром, даже выгонит в направлении дома вместе с тем мусором, что, порой, остаётся после большого скопления народа. Всё потому что и парк должен отдыхать от людского присутствия, как и люди, друг от друга.

Не могу сказать, каким он мне больше нравится: заснеженным в лучах зимнего солнца, в зелёной дымке с дождевыми перлами, цветущим и богатым на листву, либо в золоте и багрянце. Тоскливо бывает поздней дождливой осенью. Деревья просто обнажены и беззащитны при порыве ветра. Птицам негде спрятаться, и они кричат, умоляя непогоду сжалиться над ними.

Поведение погоды в этом парке и в центре нашего города может проявлять некий контраст, что не редко ставит перед выбором, каким путём следовать, не имея личного транспорта. В парке ветрено, а город от него оберегают здания, и он, теряясь где-то между ними, не использует свою силу в полной мере. В городе более загрязнённый и тяжёлый воздух, а в стороне парка он на много свежее, а если быть ближе к воде, то можно и забыть, что находишься в городской черте.

У каждого есть города душа:Подобно скрипке, серому дождю,И шныряет в переулках не одна,По десять раз меняется на дню,С листвою пожелтевшей на показ,Что не передать уже словами.Проспект – убийца, мастер слёз из глаз,А души мечутся между огнями:Крылатые, бескрылые, как ветер,Как солнца свет, невидимая нить.Именем одним с нашей планетой,И невозможно их ни с чем сравнить.Зовут его – величественный город,С душою кукольной, размером с домик.Но есть другой, что несравненно молод,А душа – дороже злата стоит.

Когда-то, задолго до моего рождения, мой прадед принёс домой молодой отросток дерева. Поначалу даже не понятно, какого, но посадил его в большой комнате, у окна. За тем окном менялись времена года, а в доме проходило множество жизней. Деревце видело немало уходов в Вечность, перестановок в доме, ощущая на себе всю боль и усталость домочадцев, что было заметно по желтеющим листьям, ещё только появившимся на свет. Но когда в семье царили мир и покой, даже слышалась тихая мелодия тонкой души и голоса. Шёпот его сердца, наверно?