Шут из Бергхейма. Книга первая. Выводок
Шрифт:
Я думал о том, что устал и с удовольствием бы посмотрел какую-нибудь ерунду по телеку. Или бы почитал. Тоже развлечение. Игра давно надоела. Часто в рейд приходил с надеждой, что мы не соберем тридцать бойцов, и можно будет выползти из капсулы. Прогуляться.
Отпуск!
Я вызвал жестом панель выхода и ткнул в кнопку.
Пилик.
«Выход» мигнул и снова загорелся. Мир не померк, отключения не произошло.
Пилик.
Пилик-пилик-пилик.
Пилик-пилик-пилик-пилик!
– Ой-ой, – сказал я, в тон оповещению о проблемах.
Вся
Меню. Поддержка.
Тоже все серое, неактивное.
Повис. Так, в панику не впадаем. Такое бывает. Редко, но бывает. В больших городах на этот случай всегда стоят башни Хранителей, где дежурят в игровом мире работники поддержки. Если все совсем плохо – нужно просто добраться до города.
Я, конечно, не рассчитывал на путешествие, но что поделать. Вызов транспорта.
Неактивно.
Это что, мне туда, пешочком? До сети телепортов идти часа два точно.
Пилик.
«Выход» так и не очнулся.
Ладно. Пренебречь, братцы, вальсируем. Я зашагал по дороге прочь от храма.
«Отвязка от аккаунта…“
Что, простите?
«… завершена»
Меня выпнуло из тела берсерка, и тот грудой поломанного железа грохнулся на дорогу. Я смотрел на свое игровое тело откуда-то сверху. Электронный призрак над электронным трупом. Меч Ста Сожранных Душ светился тускло-зеленым светом за спиной поверженного громилы. Из-за мельницы показалась долговязая согнутая фигура. Клыкастая пасть, созданная из тьмы, разинулась в хищной усмешке. На лапах заплясали щупальца-когти. Тень Падшего обогнула здание и потянулась к моему трупу.
«Эмуляция аккаунта – готово»
Что?
«Привязка эмуляции – успешно»
«Выбор стартовой локации – Бергхейм»
«Выбор имени персонажа – Лолушко»
«Выбор класса персонажа – Шут»
«Ошибка системы, класс не найден»
«Загрузка класса с сервера – успешно»
«Конфигурация настроек характеристик – успешно»
«Ваш класс – Шут. Хотите посмотреть подробности класса?»
Куклы на покосившемся указателе смотрели на меня. И, по-моему, ржали.
Тень Падшего вонзила в мертвеца лапу, склонилась к шее берсерка. Блеснули сотканные из света зубы. Что-то хрустнуло, и огромная туша стала втекать в моего героя. Воин подергивался в судорогах.
Я мог лишь наблюдать за этим.
Тьма пришла так, как, наверное, приходит смерть в реальной жизни. Мир померк, и меня потащило куда-то назад, в пустоту.
Сценарист
– Сервисная служба «Волшебные миры»? – полицейский проверил документы, с ухмылкой посмотрел на заляпанный белый фургон,
«Вместе – победим» сообщал лозунг под рисунком.
– Игры, да?
Водитель сухо кивнул. Пальцы поглаживали кожаную оплетку руля. Взгляд глубоко посаженных глаз смотрел на дорогу, куда-то дальше конусов света от фар. Худой, скулы обтянуты, щеки запавшие. Либо недоедает, либо болеет – решил про себя полицейский. Из салона пахло туалетной водой.
Пижон.
– Багажник откройте, пожалуйста.
Мужчина повернул голову. Выражение глаз чуть изменилось, стало задумчиво хищным. Будто изнутри человека облизнулся монстр, но затем спрятался. Может он угашенный?
Полицейский отошел от автомобиля, глянул на сидящего в патрульном «форде» напарника, проверил кобуру. Ночную дорогу озаряли красно-синие вспышки.
Водитель выбрался из микроавтобуса, достал из отделения на двери толстую папку, а затем прошел мимо заляпанного борта и распахнул двери.
Полицейский заглянул внутрь. Кузов был залит голубым светом от игровой капсулы. Огромный хрустальный гроб с лампочками стоял прямо посередине отделения. Надежно перевязан, закреплен. Салон чистый, аккуратный. Но что ж так смущает-то? Что не так-то? На работе разное случается, и чуйка обычно не подводит.
В капсуле лежал человек.
– Что это?
Водитель молча сунул ему документы. Накладные, договора, подписи. Полицейский взял фонарик зубами, направил свет на листы и полистал бумаги с печатями. Разрешение на перевозку. Гарантийные обязательства. В целях безопасности нахождение клиента в капсуле. Контактные телефоны. Расписки, сканы документов. Правила перевозки, нормативные акты. Пункт назначения. Дунайский 34.
Какая же унылая хренотень. Он захлопнул папку, сунул фонарь обратно в карман, глянул на невозмутимого хозяина фургона. Можно было бы и придраться, если разобраться в этой прорве официальных документов.
– Куда его?
– В сервисный центр, на Звездной, – прошелестел водитель. – На стационар. Там все написано.
Полицейский кивнул. Дунайский это метро «Звездная». Что ж так тревожно?
– И чего, вот так вот и ремонтируете? С людьми?
– Это нечасто случается, – спустя паузу ответил тот. – У пациента была травма мозга, отмечено затухание сигнала. Возможен шок при отключении. Из безопасности возим вот так.
– Сын такую вот дуру хочет, ноет все время. Паладин хренов, – буркнул полицейский. Сунул пачку документов обратно. Что-то было не так. Что-то совсем не так. Водитель смотрел на него странно. Размышляя о чем-то. От этого взгляда по коже мурашки пробежали. – Расскажу ему про затухание сигнала, балбесу.
Мужик даже не улыбнулся.
– Счастливой дороги, – козырнул он владельцу фургона. Пошел к своему «форду». Залез в теплый салон.
– Все ок? – спросил напарник.
– Ага. Волшебные, мна, миры едут. Стремный мужик, но документы в порядке.