Синяя Птица
Шрифт:
— А ты, чего, помирать, что ль собрался?
— Так ведь никто не знает, где нас настигнет…
— Тимур, да ты никак на старости лет философом заделался!
— Жизнь слишком коротка и по сути ничего не значит.
— Боксер, тебе жениться надо, — очередная рюмка была опустошена мужчиной.
— Да я вроде уже один раз был женат.
— Тот раз не считается. Тебе нормальная баба нужна, а не с тараканами в голове.
— Клим, давай я сам решу, кто мне нужен, без советов, пожалуйста, — голос мужчины стал жестким, металлическим, а в черных
— Тимур, да расслабься ты, — мужчина понял, что зря вспомнил ту, о которой не стоило говорить с другом. — Ну что? Поможешь мне?
— Черт с тобой. Назначай встречу Артуру. Я буду твоим секундантом.
— Спасибо, Боксер.
— Жеребец-то хоть точно ничего? — брюнет знал, что не всегда можно верить словам своего собеседника, особенно, если тому что-то было нужно, он готов был наврать и глазом не моргнуть.
— Обижаешь… Первоклассный конь. Я себе собирался оставить.
— Ах ты, морда буржуйская, все-то тебе мало. Ничего! Коня завтра мне на завод доставишь. А то знаю я твою конюшню и конюхов — хмырей. Угробят малыша.
— Ну, не все себе могут позволить заводик содержать.
— Да ты жмот просто. И животных не любишь.
— Почему же? Люблю. Особенно, когда они баблосы приносят.
— Послушай, а что вообще за товар?
— Два вагона первоклассного оружия.
***
Черт! Ну, что за день сегодня такой?! То воду горячую отключили, пришлось как в старые, добрые времена в универе из ведра голову мыть, то ноготь сломался, потом оказалось, что не одних целых колготок нет. А теперь, ко всему прочему, стою перед шифоньером, смотрю на свою одежду и понимаю, что одеть совсем нечего, нет одежды, конечно, полно, вон, хоть распродажу устраивай, но подходящей как всегда нет.
— Марго, ты вообще меня слышишь? — я оторвала свой взгляд от милой розовой блузки, на которую вот уже минут десять пялилась, решая, с чем же ее одеть, и посмотрела на свою подругу.
— Прости, Рада, просто, никак не могу решить, в чем пойти на этот проклятый банкет. Как думаешь, может вот эту кофточку с джинсами?
— Подруга, ты совсем ополоумела. Скоро в джинсах спать будешь, — Рада прошла к моему мини-бутику и небрежно отодвинула меня своим костлявым локтем. — Дай я посмотрю, что у тебя здесь имеется.
У Рады всегда был отменный вкус. С самого детства она одевалась лучше меня, из ничего могла сделать шедевр, многие ей пророчили будущее модельера, но Радка стала банальным терапевтом. Хотя, почему банальным…. Она очень хороший терапевт, пол района идут именно к ней, некоторые из других поликлиник на прием записываются. Просто, она у нас скромница, все, что касается профессии, больные и их здоровье — на первом месте.
— Марго, да что с тобой сегодня? — Рада тыкала мне в лицо какой-то черной тряпкой. —
Я взяла из рук подруги платье и с ужасом поняла, что этот наряд последний раз надевала год назад, на какую-то очень закрытую вечеринку.
— Ты что, Рада, оно очень короткое, и вырез откровенный. Я журналист, а не проститутка.
— Подумаешь, ничего не короткое, а по поводу работы, так многие вообще между этими двумя профессиями не видят разницы.
— Господи, и ты туда же, — я с обидой посмотрела на подругу и швырнула в нее свой несостоявшийся наряд.
— Да чего ты дуешься, классное платье. Ножки, наконец- то, покажешь, а то срослась уже со своими джинсами.
— В них удобно, — я снова стояла перед нелегким выбором: розовая кофточка меня не отпускала.
— Я не понимаю тебя… Ты на гламурную вечеринку собралась или опять в своей засаде сидеть будешь по просьбе редакции? — подруга резким движением вырвала из рук приглянувшуюся блузку, тем самым решив привлечь мое внимание. — Надеюсь, ты помнишь, чем последняя твоя спецстатья закончилась? — тон Рады был назидательным, как у строгой мамаши.
— Не начинай. Я иду в приличное общество. Чиновники, банкиры, бизнесмены…
— Ага, а еще бывшие бандиты и барыги. Ты доиграешься, подруга, помяни мои слова. Везение когда-нибудь кончается.
Я вырвала из рук бдительной подруги воздушную розовую ткань и все-таки решила ее примерить с моими любимыми синими джинсами.
— Рада, ну ты чего? Это моя работа, и я ничего другого делать не могу. А жить на что-то надо, — да уж, из зеркала на меня смотрела какая-то непонятная особа: то ли училка, то ли студентка — практикантка. Все-таки Радка была права, сегодня от джинсов придется отказаться.
— Вот если ты сейчас про жизнь тяжелую начнешь… Я тебя чем-нибудь тяжелым стукну, — в подтверждение своих слов она даже кулаки сжала. — Ты как сыр в масле жила, чего тебе не хватало? Независимости ей захотелось, от такого мужика ушла… — Рада, как всегда вспомнила то, чего вспоминать не стоило.
— Прекрати. Если он так тебе нравится, забирай себе.
— Да я с удовольствием, и разрешения бы твоего не спросила, но он тоже тот еще идиот! Запал на такую дуру, как ты, и я, да уверена любая, нужна ему как прошлогодний снег.
— Рада, не говори ерунды. Мы расстались больше двух лет назад, все давно в прошлом. У меня есть мужчина, Марк….
— Марк? — Рада говорила, находясь почти полностью в недрах моего шкафа. — На вот, примерь это, — она выглянула из-за створки с новым нарядом, о котором я тоже давно позабыла и даже не подозревала о его наличии у меня. — Причислять твоего Марка к мужчинам, это, по меньшей мере, смешно.
— Рада, заканчивай свою ядотерапию, я сейчас обижусь. Марк добрый, заботливый.
— Да, он заботливый. Не подскажешь, чего утром так орали со своим добрым и заботливым?