Сказки большого города

Пинскер Борис Яковлевич

Она замерла. Конечно, она любила этот мост, часто задерживалась здесь, глядя на воду, но… Разве мосты умеют говорить?

— Я… не понимаю, — выдавила она.

— Я знаю истории всех, кто когда-либо пересекал меня. Если хочешь, я могу рассказать тебе одну из них, — предложил мост.

Лена, всё ещё не веря своим ушам, кивнула. Тогда мост заговорил.

— Долгие годы назад по мне ходил мальчик по имени Виктор. Он мечтал стать художником, но его семья была бедной, и отец хотел, чтобы он работал на фабрике.

Виктор рисовал только по ночам, сидя здесь

же, где стоишь ты. Однажды он встретил старого человека, который увидел его рисунки и помог поступить в художественную академию. Теперь его картины висят в музеях по всему миру.

Лена слушала, затаив дыхание.

— Как же он решился? — прошептала она.

— Он поверил в себя, — ответил мост. — Как и ты должна.

Лена задумалась. Она давно мечтала уехать в другой город, чтобы изучать литературу, но боялась оставить семью и привычную жизнь. Может, этот мост знал больше, чем казалось?

— А если я сделаю ошибку? — спросила она.

— Ошибки — это тоже истории, — улыбнулся мост. — Главное, чтобы они были твоими.

Лена провела ладонью по каменным перилам, ощущая их прохладу. На какое-то мгновение ей показалось, что мост чуть дрогнул, будто вздыхая.

— Значит, ты видел так много судеб? — задумчиво спросила она.

— Бесчисленное множество, — подтвердил мост. — Любовные признания, тайные встречи, слёзы потерь и радость новых начинаний. Иногда я слышу, как люди говорят о своих мечтах, но боятся сделать первый шаг. Ты ведь тоже боишься?

Лена отвела взгляд.

— Да, — честно призналась она. — Мне страшно оставить всё позади, вдруг не получится?

— А вдруг получится? — мягко возразил мост. — Виктор тоже боялся, но сделал шаг. Если бы он остался здесь, его картины никогда не увидели бы мир.

Лена вздохнула и посмотрела на воду под мостом. Её отражение слегка дрожало, словно сомневалось вместе с ней. Она вспомнила, как отец говорил, что мечты — это глупости, а мать советовала выбирать «что-то надёжное».

— А ты знаешь мою историю? — вдруг спросила она.

— Ты сама её пишешь, Лена, — ответил мост. — И только от тебя зависит, какой она будет.

Она закрыла глаза, прислушиваясь к звукам ночи. Тихий шум реки, далёкие гудки машин… И голос моста, такой тёплый и спокойный.

— Спасибо, — прошептала она. — Я сделаю шаг.

На следующий день Лена подала заявление в университет своей мечты. Она больше не боялась.

Прошли годы. Однажды вечером к мосту вернулась молодая женщина. Она стояла у перил, наблюдая за огнями города.

— Я сделала это, — тихо сказала Лена. — Я уехала, училась, писала, и теперь мои книги читают люди. Ты был прав.

Мост молчал. Но девушка знала: он слышит.

— Спасибо тебе, — добавила она и с лёгкой улыбкой ушла, оставив мосту ещё одну историю — свою собственную.

Скрипка, играющая сама

В одном старом доме в центре города, в маленькой квартирке на чердаке, жила девушка по имени Алиса. Она училась в консерватории, но последние месяцы почти не прикасалась к своей скрипке.

После неудачного экзамена она потеряла уверенность и боялась снова взять инструмент в руки. Её преподаватель говорил, что у неё талант, но Алиса всё больше сомневалась в себе.

Однажды вечером, когда дождь тихо постукивал по окну, Алиса, вздохнув, взяла скрипку, провела по ней рукой и вдруг услышала… звук. Едва уловимую ноту, будто кто-то слегка провёл смычком по струнам. Девушка замерла.

— Что это было?.. — прошептала она.

Она не двигалась, но скрипка зазвучала снова — нежно, будто кто-то осторожно пробовал ноты. Алиса задрожала от удивления.

— Не может быть…

Она взяла смычок, но инструмент вдруг сам начал играть. Знакомая мелодия — та самая, которую она когда-то исполняла с особым трепетом. Алиса почувствовала, как внутри неё пробуждается давно забытое ощущение счастья.

— Кто ты? — спросила она, обращаясь к скрипке.

Ответа не последовало, только звуки продолжали струиться по комнате. Алиса закрыла глаза. Музыка словно говорила с ней: «Ты не должна бояться. Играй…»

С каждым днём она всё больше привыкала к этому волшебству. Скрипка играла для неё, а иногда и вместе с ней. Алиса начала снова репетировать, с каждым днём чувствуя всё больше уверенности. Когда она снова пришла в консерваторию и сыграла перед преподавателем, он только удивлённо покачал головой:

— Алиса, что-то изменилось. В твоей игре появилась душа.

— Думаете? — смущённо улыбнулась она.

— Я знаю. Раньше ты просто играла ноты. Теперь ты рассказываешь историю.

Алиса лишь улыбнулась. Она знала, кому обязана этим чудом.

Но однажды ночью скрипка зазвучала иначе. Алиса проснулась от мелодии — грустной, прощальной. Она вскочила с кровати и взяла инструмент в руки.

— Что с тобой? — тревожно спросила она.

Скрипка затихла. Алиса прижала её к груди, словно стараясь удержать это волшебство. Но в тот момент она поняла: ей больше не нужна магия, чтобы поверить в себя. Она сама стала той, кто творит чудо.

На следующее утро она взяла скрипку и вышла на улицу. По дороге она встретила старого уличного музыканта, который остановился, услышав её.

— Девочка моя, твоя музыка… в ней что-то особенное, — сказал он, улыбаясь.

— Просто я наконец поверила в себя, — тихо ответила Алиса.

Теперь она знала: её музыка будет звучать всегда — ведь главное волшебство было в ней самой.

Прошло несколько лет. Алиса стала известной скрипачкой, её выступления собирали полные залы. Но иногда, вечерами, она возвращалась в свою старую квартирку, брала скрипку и играла только для себя. И казалось, что где-то в тишине звучал знакомый голос: «Ты не должна бояться… Играй…»