Сказки на ночь. Старые сны
Шрифт:
– Дим, давай по порядку, – попробовала я успокоить друга. – Вышел этот бледный темноволосый чувак, который типа «Смерть», и что?
Дима
– Скажите, – начал парень, слегка наклонив голову, – разве Смерть может выглядеть вот так? – он вопросительно указал на себя.
Не в силах ничего ответить, я почувствовал, как меня начинает бить крупная дрожь.
– Дорогой, ну что ты делаешь с нашим автором?
К Смерти подошла невысокая элегантная женщина с бокалом шампанского в руке, одетая в черное вечернее платье. Праздничный наряд, более уместный на приеме, выглядел немного
– Элис, – представилась она, салютуя мне бокалом. – Элис Дайер, психолог, гипнотерапевт. Визитки оставить не могу – вы не предоставили мне такой роскоши. Помните меня? – с легкой издевкой спросила она.
– Жертва Коллекционера, – прошептал я, неотрывно глядя на Элис.
– Именно так, первая жертва Коллекционера, – подтвердила она и, повернувшись к Смерти, спросила: – Давай вежливее, дорогой, чем именно ты остался недоволен?
– Ты видела, кем он меня выставил? – начал жаловаться Смерть. – Я веками оттачивал свой образ: женщина в длинном платье под черной густой вуалью, старуха или «безликое нечто» с косой и в балахоне. Таинственные, мистические личности, приходящие в смутные времена, когда человеческая жизнь находится на стыке двух миров: реального и потустороннего. А он что сделал? Ну вот что он сделал?
– Дорогой, давай попробуем вести конструктивный диалог, – перебила его Элис. – Сформулируй главную причину своего недовольства творчеством Дмитрия, пожалуйста.
– Он дал мне это! – Смерть снова презрительно указал на свое тело. – Наделил меня внешностью обычного подростка, выставив бездельником, который праздно шатается по миру в поисках неизвестно чего.
– Дмитрий, – обратилась ко мне Элис, – что вы на это ответите?
– Да, но… – замялся я, – но Смерть способен менять обличья. Вы же принимаете внешность любого человека.
– Я-то принимаю, – усмехнулся Смерть, – но ты сделал меня таким! Именно таким, понимаешь? Ты придумал мне конкретное лицо.
– Я считаю, – медленно произнесла Элис. – Я считаю, Смерть пытается сказать, что ему некомфортно представать перед читателями ваших рассказов в излишне обыденном образе. Мне кажется, он испытывает обиду на вас, Дмитрий, поскольку вам не удалось отразить в образе героя того глубокого внутреннего наполнения, что присуще Смерти, на его взгляд. Образ, тщательно создаваемый им тысячелетиями, был разрушен и изничтожен в ваших творениях. Я правильно тебя поняла, дорогой? – спросила Элис, обращаясь к Смерти.
– Все именно так, – важно кивнул он.
– Значит, поэтому вы все здесь собрались? – догадался я, наконец. – У вас накопились претензии к автору?
– Претензии?! – откуда-то из толпы вновь вышел Собиратель. – Ты оставил нас покрываться пылью на одиннадцать… почти двенадцать лет! Как только в печать ушла твоя первая книга, старые рассказы остались навсегда забыты. Пошел «новый уровень»,
– Да, но я… – попытался возразить я и сразу же осекся.
– Что ты? – настойчиво переспросил Собиратель. – Что ты?
– Я собирался написать рассказ, – сбивчиво начал оправдываться я. – Историю, в которой соберутся вместе Смерть, Собиратель, Безбожник, Леди…
– И где он? – спросил Собиратель, укоризненно глядя на меня из-под широкополой шляпы. – Где рассказ великого и ужасного Дмитрия Стаина? А? Но я знаю! Я знаю, что ты вместо этого написал! Вместо того, чтобы рассказать о нас, ты рассказал историю из жизни Дайаны и Макса – героев твоей первой книги! Даааа! Мы все знаем, Дима. Ты променял нас, принесших тебе первое признание читателей, на них – выглаженных, образованных, утонченных книжных героев! Знаешь, как ты описал меня?
Собиратель порылся в сумке и достал потрепанную тетрадь, точь-в-точь как ту, где я любил делать заметки, работая над первыми рассказами. Пролистав страницы, он нашел нужное место и зачитал:
– «Сидит тут, весь такой мрачный. Серый плащ, черная шляпа, брюки и сумка. А вот лицо какое-то неприятное. Развелось уродов» – это он обо мне так говорит, – пояснил Собиратель. – Я у него урод! А вот как он описывает ту же Дайану в первой главе своей книги.
Собиратель положил тетрадь в сумку и, достав от туда хорошо знакомую мне обложку, прочел:
– «Повернув голову, я с нежностью посмотрел на жену: темные волосы, собранные в аккуратный хвост; зеленые глаза, сосредоточенно читающие текст; тонкие пальцы, плавными движениями перелистывающие страницы на экране…» – а Дайана, между прочим, даже не главный персонаж. Так, второстепенный герой, присутствующий лишь в начале произведения, – пояснил Собиратель. – Я же, – продолжил прислужник Смерти. – Главный герой нескольких рассказов, не говоря уже о моих второплановых ролях. И что я получил за свои заслуги? – риторически спросил он, обращаясь к толпе, – Звание урода, пожизненное место на пыльном чердаке, запись о профессиональной непригодности в трудовом соглашении и ненависть со стороны экс-коллег. Спасибо тебе большое, Дмитрий Стаин! Удружил… – Собиратель со злостью захлопнул книгу и бережно уложил ее в сумку.
– Ладно, – нетерпеливо согласился я. – Мне все понятно: вы незаслуженно забыты и достойны большего. Но что вы сейчас от меня хотите?
– Мести, – просто и коротко произнесла Элис. – Мы все собрались тут для того, чтобы вы получили по заслугам. Думаете, самый большой страх писателя – оказаться лицом к лицу с недовольными героями его творений? Нет, Дмитрий, – Элис неожиданно хищно улыбнулась. – У нас для вас приготовлен особый сюрприз.
Поигрывая бокалом, она медленно приближалась, в упор смотря мне в глаза. Мне же хотелось сжаться в размерах и незаметно убежать прочь. К сожалению, это было невозможно.
– Мы похороним вас, мистер Стаин, как вы похоронили нас. Смерть не станет брать вашу душу, и вы проведете в своей могиле ровно двенадцать лет, жалобно скуля и скребясь внутри гроба. Когда вы переживете все то, что по вашей милости пережили мы, вас откопают. Однажды где-то в мире появится спятивший сорокачетырехлетний мужчина, не способный писать, ясно мыслить, даже рассказать, кто он такой и что с ним произошло. А Дмитрий Стаин останется без вести пропавшим. Несколько его книг будут со временем забыты и похоронены на задворках крупных библиотек, а имя… Да кому нужно ваше имя?