Сказочные истории маленького города

Петриашвили Гурам Мелентьевич

— А ведь правда глупо таскать в руках чемоданы!

А когда успокоились, вспомнили клоуна и умолкли, потому что почувствовали себя виноватыми.

Задумчиво возвращались они домой по главной улице...

Дошли до площади, взглянули на памятник и остановились в изумлении: каменный человек сидел на постаменте и в руках у него были цветы!

Так избавились

жители Маленького города от тяжкого недуга.

Время от времени на улицах появляются люди с угрюмыми лицами, а это значит, снова может вспыхнуть ужасный недуг.

Ночью в город залетают бабочки, мерцающие голубым светом.

Они влетают в окна и порхают над спящими людьми.

Порхают бабочки над спящими, и проникает в их сны голубое сияние...

И утром люди снова улыбаются друг другу.

На главной улице Маленького города росли высокие деревья. И летом и зимой на них чирикали воробьи, неугомонно перелетая с ветки на ветку.

Один воробышек всегда опускался на самую нижнюю ветку и разглядывал прохожих.

Мимо шли люди. Разговаривали, смеялись, иные даже читали на ходу и натыкались на встречных. Одни медленно прогуливались, другие озабоченно спешили куда-то.

Кто-нибудь из прохожих замечал на ветке воробья и дружелюбно махал рукой. Для воробушка это было самой большой радостью. Он срывался с ветки и весь день весело прыгал и щебетал.

...Однажды в холодный зимний день воробей, как обычно, сидел на нижней ветке. Приподняв воротники, мимо торопливо шли редкие прохожие — не до воробья им было.

Подмораживало, ветер кружил снежные хлопья. А воробей сидел, терпеливо дожидался чьей-нибудь улыбки. И не почувствовал, как коченеет.

Но вот в глазах у него потемнело, и он упал с ветки.

Долго лежал воробышек на снегу.

Он едва дышал и замёрз бы, наверное, но на улице показался почтальон. Он кончил разносить письма и спешил домой. Почтальон подобрал воробья, отогрел дыханием и посадил в свою пустую сумку.

Вернулся почтальон домой, осторожно опустил сумку на стол, открыл её и... И выпорхнула из сумки яркокрылая птица невиданной красоты!

Человек изумлённо смотрел, как летала по комнате чудесная птица. Потом спохватился: где же воробей? «Может, выпал?» — подумал он и хотел пойти на поиски, но тут птица зачирикала, и почтальон догадался: это воробей стал таким прекрасным! «Но отчего? Что особенного в моей сумке, почему воробушек так изменился?» — недоумевал он. Заглянул в сумку — в сумке пусто.

«Ладно, не всё ли равно, откуда она взялась»,— решил он, открыл форточку и выпустил птицу.

— Лети, пусть любуются люди, пусть радуются!

И летала по Маленькому городу чудесная птица.

Увидят её люди и забывают о своих заботах и бедах.

Проводят взглядом и улыбнутся. Иной прохожий, чем-нибудь расстроенный, шёл, понуро глядя себе

под ноги, и не замечал дивной птицы. Но птица следовала за ним и запоминала дом, где он жил.

А ночью залетала к нему через окно, опускалась у изголовья спящего и начинала петь.

На другой день человек просыпался весёлым. Смотрел на себя в зеркало и изумлялся:

— Неужели это я?

На улицах Маленького города всё чаще раздавался смех.

Почтальон уверял всех, что это в его сумке воробей превратился в чудесную птицу. Ему, конечно, не верили, но и не спорили с ним. Люди посмеивались и говорили друг другу: «Пусть хвастает. Главное, что в нашем городе есть такая диковинная птица, а как она появилась и откуда, не всё ли равно...»

Но однажды утром птица исчезла.

Напрасно простояли горожане весь день на улице, напрасно глядели в небо.

Наконец кто-то вспомнил, что видел птицу вчера на вокзале: она следовала за очень печальным человеком и влетела за ним в вагон.

Долго ждали люди птицу, но не возвратилась она.

— Что ж, наверное, и в других местах есть люди, которых надо утешать,— говорили они друг другу.

Но пусто и скучно стало в Маленьком городе без прекрасной птицы. Тосковали без неё горожане.

И вспомнили тогда почтальона... Может, он правду говорил, может, воробей в самом деле в его сумке превратился в чудесную птицу?

У дома, где жил почтальон, выстроилась длиннющая очередь. Кто голубя принёс, кто — скворца, ещё кто-то пришёл с дроздом, чтобы посадить в сумку. Но не менялись простые птицы, не становились они волшебно прекрасными.

— Хвастун ты, обманщик! — говорили рассерженные горожане.

Однако почтальон не терял надежды и не слушал насмешек. Придёт с работы домой, бросит в сумку крошек и вынесет на веранду.

В сумку залетали птицы!

И почтальон терпеливо ждал: может, вылетит из неё чудесная пестрокрылая птица. Но чуда больше не случалось.

Много, очень много ночей провёл почтальон без сна, думая о птице, и понял: утром сумка его наполняется письмами. В письмах — радости и горести, надежды и желания людей. И в сумке остаются следы человеческих настроений и обращаются в звуки.

Музыкой полна сумка почтальона! И от этой музыки простая птица становится волшебно-прекрасной.

Но услышать эту музыку дано лишь тому, у кого такое же любящее сердце, как у маленького воробышка.

Над океаном всходило солнце. Голубой простор озарился лучами, и над водой взметнулись два фонтана, а через миг между ними брызнул ещё один, совсем маленький фонтанчик.