Скриптер
Шрифт:
– Я опять не понимаю, куда вы клоните, – угрюмо произнес Логинов.
– В большинстве случаев, при превышении пятиминутного срока человек если и не умирает, то теряет собственную идентичность, – незнакомец как ни в чем ни бывало продолжил свою странную лекцию. – Эти процессы губительно отражаются на коре головного мозга.
– Моя девушка… и ее знакомый умерли несколько дней назад. Их, как видите, успели уже и похоронить! О каких «пяти минутах» вы мне тут толкуете?!
– Вот именно, – незнакомец кивнул. – Если человека не удается вернуть после пяти
Мужчина красноречиво показал рукой на уставленную венками и осыпанную цветами могилу девушки.
– Извольте сами убедиться – их уже похоронили!
– Вижу, не слепой – выдавил из себя Дэн. Вскинув голову, он мрачно посмотрел на этого странного мужика. – А кто вы, собственно, такой, чтобы задавать мне такие вопросы? Откуда вам известно, что я обо всем этом думаю?! У вас есть хотя бы имя?
– Имя у меня, конечно, есть, – незнакомец усмехнулся. – Подобно вам, подобно тому, как вы называете сами себя – Дэн…
– Меня так друзья называют!
– …я при знакомстве с вами решил назвать себя коротко и просто – Гера.
– Гера? – удивленно переспросил Логинов. – Это что, сокращение от имени Георгий? Или же – Герасим?
– Вам понадобится посредничество, – проигнорировав вопрос, сказал мужчина. – Лучше меня вам никого не найти.
– А вы сами-то кто будете… Гера?
– По жизни?
– Ну да.
– Бригадир перекрестка… Такой мой ответ вас удовлетворит?
Дэн уставился на этого странного субъекта. На какое-то мгновение их взгляды встретились, пересеклись, примагнитились. Дэну почудилось, – когда его взгляд странным образом прошел сквозь этого человека, сквозь его глазницы – что он видит заключенное в треугольник огромное око. И, что поразило еще сильней: око само вглядывалось в него…
Но это было секундное наваждение; мужчина смотрел на него пристально, внимательно, ожидая реакции на прозвучавшие только что слова.
– Я не очень понимаю, что это означает – «бригадир перекрестка»?! Вы что… из этих, которых называют братками? Спрошу прямо… вы – бандит, Гера?
Мужчина вдруг рассмеялся.
– Хорошая шутка! Надо будет запомнить.
– Ничего смешного не вижу! – угрюмо сказал Логинов. – Вы, Гера… или как там вас, крышуете это самое кладбище? Я правильно вас понял?
– Верно, крышую… если пользоваться привлеченной вами терминологией, – продолжая посмеиваться, сказал мужчина в дождевике. – И не только это. Подо мной много кто ходит.
– А… ну да. Вы же – «бригадир»?!
– Бригадир, – подтвердил «Гера». – Я знаю всю могильную братию. И владельцев фирм по оказанию ритуальных услуг хорошо знаю… Ну, не всех, конечно… – Бригадир поправил себя. – Тут я несколько загнул… Слишком много их в последнее время развелось, за всеми не уследишь.
– Но вы-то к этому стремитесь? Я где-то читал про кладбищенскую мафию. Теперь вижу, что это все не домыслы, но чистая правда.
– Кладбищенская мафия? Гм, гм… Пока вы
– Куда уж мне! Я в ваших бандитских делах и понятиях не разбираюсь.
– Ладно, скажу иначе. Меня, молодой человек, знают многие серьезные и влиятельные люди в этом бизнесе. И они, хотите, верьте, хотите, нет, считаются со мной.
– Я так понимаю, вы взимаете мзду с родственников и близких усопших?
– Взимаю, – подтвердил Бригадир. – Но не со всех, не с всякого первого-встречного. Только с тех, кто готов заплатить за проход через перекресток. С тех, кому нужны мои услуги.
– Ну, так с меня особо нечего взять.
Мужчина смерил его долгим взглядом.
– Если бы с вас нечего было взять, не было бы и нашего разговора. Готовьте деньги, Логинов! Учтите, времени у вас осталось совсем немного. Помните, что было мною сказано ранее про критические «пять минут».
– Деньги? – опешил Логинов. – У меня их нет. Но… спрашиваю чисто из интереса… сколько надо? Какую сумму нужно собрать? И в какой валюте?
– Неправильные могилы, – «Гера» кивнул в сторону двух свежих захоронений. – И вопрос ваш тоже неправильный. Повторяю, лучше меня вам посредника не найти.
Мужчина накинул на голову капюшон; легким кивком попрощался с изумленным таким поворотом юношей. Потом повернулся и пошел – как показалось, поплыл – между рядов могил в ту сторону, откуда, собственно, и появился.
– Эй… бригадир Гера! – крикнул вдогонку Логинов. – Вы не оставили координат! Как же мне с вами связаться, если даже я найду деньги?!
– Занимайтесь своими делами, – долетело из опустившейся зеленоватой мглы. – Когда придет время, я дам о себе знать.
Дэн вновь остался в полном одиночестве. Он не мог себя заставить подойти к могиле, выложенной венками и цветами; он также не мог смириться с мыслью, что его девушки, его Любаши, больше нет в живых.
Он сел на скамью – на ту самую лавку, на которой он провел ночь (если здесь, в этом пространстве, вообще уместно говорить о делении времени на дни и ночи). Непонятно кем и когда принесенные плед и подушка, пока он общался с этим странным типком, назвавшим себя «бригадиром перекрестка», также незаметно были кем-то и унесены.
Некоторое время он сидел недвижимо, обхватив голову руками…
В какой-то момент ему почудилось, что он слышит звук колокольчика. Дэн вскочил на ноги. Прислушался к этим ритмичным – невдалеке как будто что-то позвякивает! – звукам. Взял с лавки сумку с лэптопом, повесил ее на плечо и двинулся в том направлении, откуда долетает этот звук.
Пройдя через полосу мглистого тумана, он оказался подле стены кладбищенской ограды. Она, эта стена, вдруг подернулась мерцающей, перламутровой дымкой… А затем и осветилась уже знакомым ему золотистым сиянием.
Логинов выставил вперед руку; так, как это уже с ним было однажды, когда он через открывшийся в стене проход покинул компанию Окулиста и человека в черном, после чего оказался в этом кладбищенском мирке. Он хотел убедиться, что глаза его не обманывают. Хотел удостовериться, что то, что он видит, не оптическая иллюзия, не какой-то хитрый фокус с линзами или лазерными установками…