Скрипы из мглы...
Шрифт:
Ну, на кой чёрт было накупить
Тазиков каких-то и корыт?
Ну, зачем вам эта вот гора,
Полная тряпья и барахла?
Лишь бы этим "нэпманам" продать,
Язвите, чертей, их, в душу мать!
И куда теперь её вести?" -
"Хоть куда... Себе всё забери..." -
"Тьфу ты!" - плюнул "кнут, да борода" -
Всё цыганка виновата та!
Ну, зачем вам спорить было с ней?
А теперь жалей и слёзы лей!" -
И махнул, вздыхая, он рукой,
Постоял
–
Как же, барин, вы теперь?" - "Никак...
Лишь одна дорожка мне - в кабак...
Извини, пожалуйста, меня,
Не подруга мне, видать, судьба..." -
Встал поэт. Нестойко зашагал.
Оглянулся: - "Не серчай..." - сказал.
Постоял извозчик, помолчал,
Повздыхал, затылок почесал,
Плюнул в ноги, глянул на добро,
А вернее, на "тряпьё" и "барахло".
Шмыгнул носом, плечи сжал - "Моё?" -
Плюнул в ноги пару раз ещё.
И, не веря будто бы глазам,
Прикоснулся он к тугим узлам.
–
"То ли снится, то ли наяву?
Головой своею не пойму!
Много видел всяких чудаков,
Но таких...
– сжал плечи, - Нету слов!" -
Будто ошалев, на козлы сел,
Хлестанул лошадку, засвистел!
–
"Ну, родимая, не подведи -
Довези до дому, дотяни!"...
А в кабацком квашеном дыму
Пил Есенин горькую одну.
Выпил - раз взаймы и выпил - два,
Только не хмелела голова.
–
"Уважаемый, налей ещё,
Как-то на душе нехорошо..." -
Хорошо, зато, бежали с глаз
Слёзы у поэта в этот раз...
А когда спустилась свысока
За окном ночная пелена,
Маму различил он в пелене
"В старомодном ветхом шушуне" -
"Мама, мамочка...
– и зарыдал.
–
Я не смог... пока, а так мечтал..." -
А у мамы на лице печаль
И куда-то всматривалась вдаль...
–
"Скоро обязательно приду,
Скоро крепко-крепко обниму..." -
И, как будто, мама поняла:
Улыбнулась сыну и ушла...
Санкт-Петербург, 14.06.2014
ТРОПОК
Как нахлынул с неба вечер,
Бросил мутный... старый взгляд...
Это просто синий ветер
Залетел в старинный сад.
Как взволнованно печально
Косы сыплют и кружат...
Это просто машинально
Я шагаю в листопад.
Я уйду, но недалёко.
Осмотрю старинный сад.
Я уйду, где тропок много...
Много раз вернусь назад...
Но я знаю, будет вечер.
Бросит, знаю, мёртвый взгляд...
Это просто белый ветер
Залетит в старинный сад.
И уйду... уйду далёко -
Пусто там, кресты стоят,
Тропок там назад немного...
Отыщу - вернусь назад...
Санкт-Петербург, 03.10.2014
ПАЛЫЧА Я ПОНИМАЮ...
Утром река мне не спела,
Только всё стонет - пора...
Сжалась с утра, посмирнела
И непривычно хмура.
"Слушай, река, в чём же дело,
Песня твоя - где она?" -
Волны мне мрачно: отпела -
Кончилась песня моя!
Палыча в сквере не встретил.
Палыч - морская душа!
Стукнул в дверь - он не ответил -
В лёжку он, хрипло дыша.
"Палыч, лежишь бледной рыбкой!
Сквер опустел без тебя!" -
Палыч с печальной улыбкой
Лишь посмотрел на меня.
Кислый туман, всюду пепел,
А под кроватью стакан.
В тельнике, только невесел
Мой дорогой мореман!
–
"Палыч, какое-то горе?
Как почернели глаза..." -
"В них моё Чёрное море!
Плачет морская душа..." -
И отвернулся к окошку...
Вышел. Кружил листопад.
Листья стелили дорожку,
Только им был я не рад.
Как-то кругом непривычно -
Пусто!
– как двор нежилой.
Дворник ещё необычно
Сипло слюнявил метлой.
Странно!
– и я необычно
Рано пошёл на обед,