Скуф. Маг на отдыхе
Шрифт:
— Группа «Альта»! — заорал я. — Минус три балла! — положил машину на место и принялся месить врагов по старинке. Кулаками.
Закончили минут через пять.
Прохаживаясь среди тел, я пытался опознать хоть кого-нибудь, но не мог. Единственным моим знакомцем в этой компании был молодой крысомордый пристав, который, судя по страшным рваным ранам, попал под горячую руку оборотнессы.
Так…
Как он там сказал? В соответствии с кодексом чести и от имени рода… Лёваных? Блёваных?
Ну да ладно. Прямо передо мной аж восемь автомобилей, которые на кого-то, да зарегистрированы.
— Алло, Костя? — набрал я главе Тайной Канцелярии.
— Да-да, Скуф, привет.
— Слушай, Кость, мне тут номерок одной машины пробить нужно.
— Ах-ха-ха! — хохотнул тайник, внезапно чему-то развеселившись. — Вась, при всём уважении, но я тебе не мент постовой, что ли, чтобы номера пробивать. У меня тут…
— Костя, — поднажал я. — Если мне мент постовой начнёт номера пробивать, то его очень скоро ждут головокружительная карьера и хлебное место. Может быть, даже твоё.
— Кхм… Обидно…
— Гринёв, скажи мне, ты там совсем головушкой захворал? Думаешь, я стал бы тебя дёргать из-за того, что меня на дороге подрезали? Тут вообще-то по твоему профилю дело намечается. У тебя в Подмосковье война родов на носу, а ты даже и не в курсе.
— Война родов?
— Ну то есть… война рода и меня. Не суть важно. Пиши номер, диктую…
Гринёв пообещал перезвонить через пять минут, которых мне вполне хватило на то, чтобы вставить альтушкам за излишнюю самостоятельность.
— Обгорелые трупы, обезглавленные трупы, трупы с выпущенными кишками и трупы, разорванные пополам! Трупы-трупы-трупы! А я ведь хотел хоть кого-нибудь оставить для допроса!
— Кхм-кхм, — робко прокашлялась Смерть. — Василий Иванович, вообще-то есть возможность с ними пообщаться.
— Какая ещё возможность?
— Ммм…
Некромантка обернулась к подругам за поддержкой, а те молча покивали ей в ответ, мол, давай-давай.
— Ну, — сказала Рита. — Дело в том, что я могу это устроить.
Минус папочка с личным делом. Смертина у нас, получается, умеет человека с того света на допрос вытащить. Вот ведь… охренеть можно! Это ведь оружие стратегического характера! И как её только в группу «Альта» отпустили, а не сразу же к Гринёву отправили, шпионов дохлых раскалывать?
— Устрой, — кивнул я. — Будь добра. Можно поговорить вот с тем? — я указал на крысёныша.
— Боюсь, что нет, Василий Иванович, — Смерть стыдливо потупила взор. — Покойный должен сохранять хотя бы некоторую целостность организма… Ну хотя бы частично…
— Хмм…
Я оглядел дорогу и выискал среди мордоворотов одного, почти не тронутого.
— Ну тогда вот к
— Хорошо, Василий Иванович.
Ох и сильна, чертовка! Как только зрачки Риты расширились аж на всё глазное яблоко, и она взялась за волшбу, то даже у меня холодок по спине пробежал. Последний раз такую некротическую силищу я ощущал лет десять тому назад, во время схватки с Личем.
Ну…
Ладно, почти такую. Но всё равно!
— А?! — мужик вдруг распахнул глаза. — Что происходит?!
По всей видимости, кроме как голову, бедолага сейчас ничего не контролировал. Не знаю, сколько времени выиграла для меня Смерть — этот вопрос мы как-то забыли обсудить — но я на всякий случай поторопился начать:
— Ты кто такой?
— Ай-Ай, — установился на меня труп. — Имя такое.
— Какое дурацкое у тебя имя, Ай-Ай, — не смог не отметить я. — Ну и на кого ты работаешь?
— На графа Кочеткова, — труп тщетно попытался оглянуться. — А где он, кстати?
— Что ты и твой граф собирались со мной сделать?
— А ты кто? — нахмурился Ай-Ай, будто вспоминая. — Ты — Скуфидонский, да?
— Да.
— Так ничего мы не собирались с тобой делать, — честно выпалил Ай-Ай. — Мы ехали, чтобы твой гарем похитить. И удерживать девок до тех пор, пока ты бумагу не подпишешь. А потом Кирилл Борисович увидел тебя на дороге и начал кричать, мол, разворачивай. А потом… а что потом? Что случилось-то?
— Повтори-ка ещё разок, как зовут твоего графа, — попросил я.
— Кочетков, — простодушно вывалил Ай-Ай. — Кирилл Борисович. А что?
— Рита, отрубай его.
— Кого отрубай?! Куда отрубай?! Зачем от…
— Всё, — Смерть проморгалась, и эти её жуткие чёрные глазищи исчезли.
Итак…
Понятно, что нихрена не понятно. Что за граф? Откуда? Зачем? Почему? Ещё ведь гарем какой-то придумали. Это они про альтушек, что ли?
— Алло! — тем временем Гринёв сподобился перезвонить. — Пробил я твою машинку. Значит, слушай, Скуф. Принадлежит она графу…
— Кочеткову, ага, — сказал я. — Давай сразу же перейдём к адресу. Скажи-ка, пожалуйста, где эта паскуда живёт?
Тайник продиктовал мне всю нужную информацию. А я — каюсь — испортил асфальт. За неимением письменных принадлежностей, пришлось выжечь адрес усадьбы Кочетковых пальцем прямо на дороге.
— Спасибо, Кость, — сказал я. — И ты это… извини, если резко. Просто ситуация. Сам понимаешь, наверное.
— Понимаю, Скуф, понимаю. Но всё равно хочу тебя попросить по старой дружбе, — сказал Гринёв. — Может быть, ты дождёшься официального следствия, а? Выдвинешь обвинение, как полагается?
— Обязательно выдвину, — ответил я. — Только чуть попозже.