Сквозь призму лет

Теркин Валерий

Полынья

Храм души моей – словно пророчество,Заколочены окна и дверь.И бреду я по скользкой обочинеПосле долгих, жестоких потерь.Сколько силы бездарно потрачено,Заблудился в холодной ночи.Сколько старых долгов не оплачено,Незажившая рана сочит.Не утешить недуги примочками,От печали несдержан и груб.Я страдаю бессонными ночками,Отдирая просоленный струп.Закружила зима и завьюжила.Лето кануло в небытие.Вместо инея – чёрное кружево,И барахтаюсь я в полынье.

Русь моя

Русь моя тиха и безмятежна,Бесшабашной удали полна.Для очей восторженных – безбрежна,Для души –

такая глубина!..Не чужой тебе, не постоялец,Ревностно хранила столько лет!Манит сквозь заснеженные далиУходящий в детство санный след.Ты мне подарила звон покосов,Скромный быт крестьянский – без затей.Пчёл жужжанье в травах-медоносах,Величавый вид монастырей.Часто колесил я по ухабам,Вспенивая глинистую хлябь.Помогал в колхозах местным бабамУбирать картошку на полях.Донесётся эхом отдалённымСтук бадей и плошек у крыльца.Вижу в силуэте утомлённомС дойки приходящего отца.Прошлых дней воспоминанья святы!В городской среде другой уклад.Но я помню стойкий запах мятыИ в цветах сирени палисад.Я обласкан летними кострами,Шелестом берёзовых ветвей.Русь моя, омытая слезами,В колокольном голосе церквей.

Наследие

Бреду ли я полем душистым,По кручам ли диким взбираюсь —Дышу пьяным воздухом чистымИ радуюсь отчему краю.От Рюрика земли РоссииВ кулак собирались веками.Кровавые дни тиранииОмыты скупыми слезами.Мы многим обязаны предкам,Им жить под ярмом не хотелось.Сражались за Родину крепко,Спасало упорство и смелость.Дорога к свободе сурова:Прошли через иго и смуту.И если б не сечь Куликова —Не быть в сорок пятом салюту.Мы приняли знамя победы.Наследие прошлого – свято!Его нам оставили деды,Их славой и честью богаты.Пусть будет Держава всесильной,Хранимой от войн и распада,Пока в сизой дымке кадильнойГорит пред «Казанской» лампада.

Человек-великан

Дом Павла Флоренского – маленький домик.Он выстрадал много за век роковой.Стоит и поныне – застенчив и скромен,Заросший сиренью, на горке крутой.Учёный, священник, поэт и мыслитель,Здесь жил «Леонардо» Великой Руси.А рядышком Лавра – Святая обитель,Источник его вдохновенья и сил.Сюда приезжали Шергин и Волошин,Сам Нестеров с кистью стоял во дворе.Спокойный уклад большевизмом отброшен,И в пропасть страна понеслась в ноябре.Ты мог бы уехать, обет не нарушив,Но выбрал Голгофу – дорогу Христа.Сгубили пигмеи безгрешную душу,Невинная кровь в Соловках пролита.Смотреть тяжело в документах зловещих,Каких величин достигал беспредел!..Ранимое сердце с надрывом трепещетОт страшного слова в анкете – «расстрел».Воздвигнутый крест, всем за веру страдавшим,Напомнит потомкам о жертвенном дне.Забыть невозможно о подвиге Вашем,Со Всеми Святыми теперь наравне.Дом Павла Флоренского – маленький домик,Но в нём проживал человек-великан.В истории нашей на самом изломеРоссии истерзанной Господом дан.

«Огни провинциальных городов…»

Огни провинциальных городовЛампадным светом теплятся тоскливо.Простая жизнь идёт неторопливоПод скрип и шелест стареньких садов.Дома покрыты пылью вековой,И мало что меняется с годами.Все улицы, размытые дождями,Устремлены к дороге столбовой.Я здесь мужал – в затерянной глуши,Под марши первомайских демонстраций.Среди кустов сирени и акацийФормировался мир моей души.Была ещё краса родных земель,Наполненная белыми церквами.И Благовест, и Пасха с куличамиМою оберегали колыбель.Народ глубинки добр и терпелив,Привык по жизни обходиться малым.Как и во всяком месте захудалом,Одна отрада – пиво

на разлив.Преград не зная, тополиный пухЛетит в начале лета ошалело.На ладане и ветхости замшелойЗаквашен русский уникальный дух.

Моему городу

Люблю я Сергиев Посад,Мой городок провинциальный!Его размеренный укладИ звон – задумчиво печальный.Люблю смотреть на суету,Когда в ней сам не заморочен.Ищу в толпе бегущих ту,Чьё имя прячу между строчек.Не надоест вокзала шумИ лязг усталых электричек.В свободный день я не спешу,В людском потоке – обезличен.Законы жизни старят нас,А город древний – молодеет.Он выставляет напоказСвои фонарные аллеи.В них новизны холодный блеск,Уют приземистых скамеек.Вот так и хочется присесть,Когда на улице стемнеет.Народ спешит, куда ни глянь,И где-то я бреду, сутулясь…А в центре – Лавра – бриллиант,В огранке обновлённых улиц.Люблю я Сергиев Посад,За что люблю – и сам не знаю!..Я именем твоим богат,Грущу с тобой и процветаю!

Осенний пожар 2019

В календарное лето ни строчкиНе черкнул – непогодой измучен.Не дождался желанного… впрочем,Лишь июнь был со мною созвучен.Потому к увяданью спокоен.И сентябрь благодатней июля.Тосковать в этот раз не настроен —И о светлых ночах не грущу я.Отогреюсь в осенних пожарах,В ярко-красных осиновых вспышках.Вдохновенный кленовый подарокЗолотым откровением вышит.Я по жизни иду – мимоходом,Подготовлен к любым переменам.Внешне сдержан, но кровь с каждым годомВсё спокойней струится по венам.Никогда не любил я дождливость,Восхищался красой листопада.Не надеясь на чью-либо милость,Я себя потерял… вот досада!..

Поэт и скульптор

Что надо для скульптуры – гипс иль камень.Поэту карандаш и чистый лист.В груди творцов пылает общий пламень,И путь один – он труден и тернист.Материал ваятеля – в избытке,А стихотворцу – не хватает слов.И созидают не с одной попытки,Никто шаблоны ставить не готов.Похожи два служителя искусства,Скрепляет их невидимая нить.Поэт и скульптор родственные чувстваПо-разному способны воплотить.И разные, казалось бы, теченья,Но все работы – людям напоказ.Желающий – прочтёт стихотворенье,И монумент узрит любой из нас.Но всё же есть единая основа —Большой художник от души творит:Поэт скульптуру делает из слова,А скульптор стих, используя гранит.

«Не увижу тебя летящую…»

Не увижу тебя летящую,Безнадёжно потерян след.Не услышу шаги звенящие,Будет грустен и тих рассвет.Ворвалась позабытой песнеюВ мой не слишком весёлый быт.Ты пришла и уйдёшь безвестною,Хоть кричи и рыдай навзрыд.Растопил по весне снегурочкуБеспокойный апрельский луч.Мы не встретимся в переулочке,Плавай дымкою возле туч.И снежинки под ноги падали,Всё как прежде, но я – другой!Обменяться не сможем взглядами,Что осталось?..Болеть тобой!..

Кленовый букет

Восторженно смотрю на твой портретИ вижу всё, включая закулисье.Ты держишь пышный в желтизну букетПодобранных с земли кленовых листьев.Затмила ты великолепье роз,Тогда зачем цветы моей мадонне?!Густой каштан распущенных волосВ бордовом платье, растворяясь, тонет.Улыбка Моны Лизы на устахИ кроткий взгляд задумчиво печальный.Ты иногда проходишь в двух шагах,Но вот лицо не рассмотреть детально.Влечёт к тебе, рассудку вопреки,Зелёных глаз магическая сила.Замшелый пень весной пустил ростки,Зачем его к восторгу оживила?..