Сладкая соль Босфора
Шрифт:
Мястан — дама востребованная. С приходом весны коты окрестных дворов оккупируют нашу звезду. Выстраиваются в ряд, возбужденно голосят. Ревностно наблюдают друг за другом. Кого подпустит красотка? Мястан делает выбор до мартовского «конкурса». Преданная глупышка. Сердце сентиментальной кошечки отдано рыжему коту с глазами разных цветов. Тандем голубого с зеленым. Мужчина мечты…
…Сумбурный сон. Просыпаюсь посреди ночи. На часах 3:07. Айдынлыг храпит рядом. Часы мерно тикают на тумбочке. Мозги кипят, в глазах недоношенные остатки
Отпускает. Медленно. В голове затихает ураган. Располагаюсь на ступеньках перед подъездом. Зажигаю сигарету. Во дворе темно. На небе звезды. Издалека доносится собачий лай. Слышу Босфор… Шевеление рядом. В темноте два горящих глаза. Мястан? Почему не спит? Освещаю темень светом монитора мобильного. Изящной походкой кошка подходит ко мне. Запрыгивает на колени и… заговаривает. Магический ветерок преподносит очередной сюрприз.
— Доброй ночи. Не спится?
— Доброй… Да…
— Мне тоже не спалось в день вашего переезда сюда. Обычно днем дрыхну. Тогда сон как рукой сняло. Помню, катаюсь себе в кустах, вдруг вижу желтое такси у подъезда. Вы выгружали из него чемоданы…
— …Ого, разве кошки умеют говорить? Или я свихнулся?
— Дорогой, в Стамбуле все возможно. Здесь стены не только умеют слушать, но и говорить.
— Нельзя конкретнее?
— Куда еще конкретнее! В этом городе магии больше, чем реальности.
— Заметил. Надеюсь, завтра Айдынлыг не заговорит. Иначе сойду с ума…
— Давайте договоримся. Никаких вопросов обо мне. Можем просто поболтать, как старые добрые друзья? Понимаю, вамсложно… Перейдем на «ты»?
— Д-д-д-давайте. Всегда подозревал, Мастян, то есть ты, особенная. Но не на столько. Почему так долго молчала?
— Когда нечего сказать, лучше молчать. Кстати, тоже отметила твою особенность…
— Во мне ничего такого. Слушай, у тебяпамять отличная. Еще один дар…
Правда. Память на контрасты у меня хорошая. Ты таким потухшим приехал. Сейчас сияешь… О многом хочу узнать… Хоть и знакомы больше года, всеравно мало знаю о тебе. Скажи, ты счастлив?
— …случаем, не куришь? Не удивлюсь, если кошки сигаретами балуются…
— Не все так плохо. Тебе пора бросать. Травишь себя… Не ответил на вопрос.
— …Раньше боялся называть себя счастливым. Считал счастье мимолетным чувством. Насладиться им не успеешь, как оно испарится…
— Такое бывает. В одном случае. Наверное, на тот момент ты не постиг себя. Заглядывал внутрь, копался, разъедал себя. Устранял симптомы вместо первопричины.
— Логично рассуждаешь. Совсем не покошачьи.
— Просила же не заострять на этом внимания. Ты журналистом работаешь?
— Да.
— Понятно. Излишки профессии… Сейчас так отличаешься от того понурого парня, переехавшего
— Чем же?
— Огонек в глазах зажегся. Самое заметное. Наконец устранил первопричину хандры.
— Какой она была, по-твоему?
— Отпустил прошлое. Все банально просто. Ничего заумного.
— Что ты знаешь о моем прошлом? С чего взяла, что оно отпущено?
— Заболевание прошлым нынче так же распространено, как СПИД. От СПИДа не излечиваются. От прошлого лечение есть.
— Верно. Я спасся.
— Излечила тебя вера в настоящее. Вера в себя сегодняшнего. Пока не примешь настоящее, выпустить из рук птицу прошлого сложно.
— Почему же я не смог обрести себя народине? Почему для этого нужен был Стамбул? Интересно твое мнение.
— Потому, что сюда звала душа. Звали корни. Например, пингвин не сможет стать счастливым в пустыне. Твой случай аналогичный. Здесь ты построил то, что хотел построить. Каждый из нас мечтает построить что-либо свое. Неважно где. В Москве, в Брюсселе, в Зимбабве или в… Стамбуле. Главное — построить. Это по стройка становится той самой целью, к которой стремишься всю жизнь.
— Читаешь мои мысли. Действительно, здесь строю свою жизнь…
— Я в тебя верю. Важно, что здесь тысчастлив всегда. Здесь твое счастье — не мгновения. Здесь возродил в себе любовь…
— Слушай, откуда так хорошо меня знаешь? Могла наблюдать за мной со стороны, но не могла видеть происходящее вдуше.
— Ошибаешься. Могла. Обещал неспрашивать обо мне…
— К чему такая скрытность?
— Необходимость. Такой, какой видишь меня сейчас, по сути, не существует. Завтра расскажешь об этом или напишешь — не поверят. Решат, фантазия раз бушевалась или тронулся умом.
— Вот-вот.
— Поэтому держи рот на замке. В каждом камушке этого города живет колдовство. Поверь. Я коренная турчанка. Мои предки жили при дворе султана. Так что перед тобой не просто Мястан. Аристократка Мястан-ханым…
— Браво! Мястан-ханым, не являетесьли вы служительницей главного мага Стамбула?
— Молчи. Больше ни слова… Хочешь совет?
— Хочу.
— Наблюдай магию этого города, но не ройся в ней. Если роешься, значит, смеешь сомневаться в ее силе. В таком случае магия отвернется от тебя… Ты наделен даром видеть оборотную сторону Стамбула.
— Поэтому называла меня особенным?
— Да. Город выбрал тебя. Выбирает немногих… Все, все, все, закрываем тему. Помни об одном: Стамбул любит тех, кто верит в себя.
— Минутку… Ты слышала о женщине в красных туфлях?
— Она была моей хозяйкой. Когда-то. Пока не перестала верить.
— Расскажи о ней…
— Нет. Не могу. Прошлое. Я его отпустила.
— Мы во многом похожи…
— По-твоему, с чего доверилась именно тебе?
— Спасибо… Спать не собираешься?
— Нет. Люблю жить ночью. Ночью иная степень свободы… Кстати, почему у тебя собачка такая злая?