Сладкая жизнь
Шрифт:
Вино разливалось по телу, оживляя картину, раскрашивая ее, делая отчетливее — творя чудеса с ней самой, сто лет ни о чем не мечтавшей, живущей как живется, ничего не планировавшей, не верившей в сказки. А вот сейчас ей не хотелось переноситься в тело, сидящее здесь, так далеко от этого дома, не хотелось покидать эту картину. Картину под названием «Дольче вита» — как бы еще она могла называться?
— Хочешь десерт?
Она услышала не сразу — только когда он повторил в третий, наверное, раз.
— Что? Десерт? Да, пожалуй. И еще бокал вина, если можно…
Она внезапно осознала, что картина эта не плод воображения —
И с каждой новой метаморфозой, с каждым часом в его постели, с каждой поездкой в его машине, с каждым походом в ресторан она все больше материализовывалась на этом полотне. И наверное, могла перенестись туда совсем — если то, что он говорил, было серьезно и если она готова была сказать ему «да».
Там не было никаких проблем, в этой картине, — там всегда была хорошая погода, уют, тепло, достаток и комфорт. Там не было равнодушного мужа, нуждающейся в ремонте квартиры, старых «Жигулей» — и главное, там не было быта, повседневного и серого. И пахнущей безысходностью цифры «сорок» там тоже не было. Зато были молодость, уверенность в собственной привлекательности, комплименты и внимание.
— Алла, ты где?
Видимо, он снова говорил ей что-то в течение какого-то времени, а она снова не услышала, поглощенная своим. И потому и ответила не задумываясь:
— Там…
…Она все еще была там, когда они вышли на потемневшую улицу, после того как он позвонил кому-то, спросив привычное «чисто?» и сказав, что едет сейчас домой, чтобы ехали вперед и ждали у подъезда. Она прижималась к нему, когда они вышли — он поддержал ее под локоть, когда они спускались по ступенькам, и она качнулась на него, тихо рассмеявшись, шепнув заговорщически, что его предложение ее опьянило. Она видела его дом почти напротив, через Кутузовский, и знала, что сейчас они поедут к нему и она еще побудет какое-то время в этой картине, по крайней мере до того момента, как войдет в свою квартиру.
Но и даже тогда она хотя бы частично останется в ней — потому что, пока они будут у него, она будет дополнять ее все новыми и новыми деталями. Расспрашивая его обо всем — о том, где именно они купят дом, и какой, и что за машина этот «ягуар», и научит ли он ее водить, и в каких ресторанах они будут есть.
Было скользко, и она прижималась к нему — он оставил машину далеко от входа, на самом углу дома, шагах в тридцати, если считать в ее мелких, осторожных шагах. Она прижималась к нему, заглядывая ему в лицо, не думая о том, с каким выражением смотрит,
— Алла, знаешь… — Он вертел в руках мобильный, поглядывая через Кутузовский, видимо, ожидая звонка. — Ну, насчет того, что я сказал… Подумай, хорошо?
— Я думаю, — выдохнула многообещающе. — Именно об этом я и думаю…
Она все еще была там, в этой картине, когда он вытянул руку в сторону машины, нажимая на кнопку, открывающую двери. А в следующую секунду картина взорвалась изнутри, гулко и ярко, отбрасывая ее назад, на стену, — лопнула как мыльный пузырь, как гигантский дирижабль, застучавший по земле падающими останками, зазвеневший стеклом и полыхающий пламенем.
Но она все еще была в ней — глядя неверяще на то, что было только что красивым дорогим джипом. Переводя глаза на него, уже не ухоженного и улыбающегося, как на полотне, а ошеломленного, с растерянным лицом, перекашивающимся постепенно злобой, с безумными глазами, с пистолетом в руке, озирающегося судорожно.
Он вдруг схватил ее за руку, больно и сильно, и потащил куда-то бегом, спотыкающуюся, едва не падающую, пребывающую в глубоком шоке и прострации. Уводя от этой картины, которая так безжалостно разлетелась сейчас на ее глазах, переполнившись слишком горячим, слишком обильным воздухом ее фантазий.
И больше она не возвращалась в нее — ни когда они бежали сквозь темные дворы, ни когда заскочили в какой-то подъезд, в котором он, выругавшись, яростно бросил на ступеньки телефон. Ни когда он сажал ее в такси, говоря ей что-то и объясняя.
Она не слышала. Она уже была здесь — полубезумная от столь быстрой смены миров, пустая, нуждающаяся в адаптации, в постепенном привыкании к своему возвращению. И к тому, что того мира, из которого она вернулась, — его больше нет. Просто нет…
«Здравствуйте. К сожалению, мы не можем сейчас подойти к телефону. Оставьте, пожалуйста, сообщение после звукового сигнала».
Он прослушал это уже в который раз за утро — в который раз подумав, не оставить ли еще одно сообщение, но так ничего больше и не сказал.
— Твой рейс, Леший, — кажись, твой…
На втором этаже «виповского» зала было уютно и пахло кофе — и двести граммов виски, принятых за те полтора часа, что просидел здесь, грели изнутри. Они приехали к семи, чуть пораньше даже, — постояв немного на пандусе в окружении четырех джипов охраны, пока часть Корейцевых волков проверяла зал, рассредоточиваясь по нему, занимая выгодные позиции на всякий случай, готовясь к стрельбе, если что. Он еще подумал, что вот это натуральные отморозки — начнут шмалять, несмотря на людей вокруг, несмотря на то что трудновато из Шереметьево выбираться, если обложат.
А ровно в семь пятнадцать они вошли в «виповский» зал. Отдали паспорта и билеты и сразу пошли наверх. Оставив человек десять у входа и еще человек пять на первом этаже у лестницы — девица в униформе начала было говорить Корейцу, что столько сопровождающих не положено, но, когда всмотрелась в них, тут же умолкла. И еще троих взяли с собой на второй этаж, где бар. Пили кофе молча, и он заказал себе виски, а Кореец отмахнулся, сказав, что ему до Лос-Анджелеса столько лететь, что он лучше в самолете примет, как снотворное, а то е…нешься ведь.