Слева от Африки
Шрифт:
На кухне шумно возились Пашка с Танькой – поедали малину из миски.
– Деда, привет! – сказал Пашка. – А мы эту женщину видели, которая на желтом «Ситроене». – Она тебя нашла?
Марк почувствовал, что его изо всех сил ударили тяжелым тупым предметом в район солнечного сплетения.
– Где видели?
– Ну в городе, она
– А она?
– А она сказала, что сейчас позвонит. А Танька сказала, что к тебе невеста приехала, знаменитая артистка. И показывала ей фотки на телефоне.
– И что вы поженитесь! – вставила довольная Танька.
– А она? – проговорил Марк, опускаясь на табуретку.
– А она сказала, что ей срочно надо домой, в Киев. И уехала. Вот.
– Когда это было? – спросил Марк, с трудом шевеля резиновыми губами, и прижал пальцем пульсирующую точку в уголке глаза.
– Вот недавно было! – Пашка сосредоточился. – Пятнадцать минут назад! Или семнадцать?
Марк позвонил зятю Леше и попросил дать ему машину. В Киев и обратно.
– Ты сколько за руль не садился? – мрачно поинтересовался зять. – Года четыре?
– Примерно. – Марк понял, что почти не может говорить.
– И ты собираешься ехать по этой трассе? Не дам.
– Леша!
– Я сам отвезу тебя, – сказал Леша. – Сейчас сдам дежурство и приду, потерпи.
– Что случилось? – спросил зять, когда они уже выехали на трассу.
– Можно курить? – Марк вертел в пальцах сигарету. – Курить можно?
– Да кури! – Леша открыл окно. – И пристегнись. Ехать же будем быстро, правда? Я дежурством поменялся, чтоб ты знал.
– Спасибо. – Марк закурил, набрал Надю и слушал гудки, пока они не оборвались. Еще набрал. И еще.
– Догнать желтый «Ситроен», – задумчиво сказал зять и поскреб подбородок. – С бабой за рулем. Ну че, реально…
– Я твой должник, – пробормотал Марк, с ненавистью глядя на телефон. –
– Не мое дело, ясен хрен, но кто она, та, которую мы должны догнать? А? – Леша обогнал фуру и тоже закурил. – Хотя я понимаю кто. В общих чертах… А что будет, если не догоним?
– Ничего не будет, – сказал Марк. – Больше не будет ничего.
– За Житомиром трасса идеальная, не волнуйся. – Леша улыбнулся сочувствующе. – Догоним и перегоним, пиздюлей надаем!
– Это не ей надо надавать пиздюлей, а мне. – Марк выбросил окурок в окно.
На идеальной трассе стояла мертвая километровая пробка.
Водители машин, стоящих впереди, периодически выходили и пытались рассмотреть, что там, вдали.
– Ну что? – крикнул Леша в открытое окно.
– ДТП, – сказала дама в красной бандане. – У меня сын там впереди стоит. Говорит, какая-то коза на «Ситроене» въехала в отбойник. Теперь нам не меньше часа тут париться. Как вы думаете, когда пойдет дождь?
Марк вышел из машины и пошел вперед.
Шел медленно, вслепую, на ощупь. Почти не видел ничего впереди, кроме вереницы автомобилей, слившихся в один разноцветный рукав.
– Отец, ты ок? – окликнул кто-то из машины. – Водички дать?
«Это не ты, – говорил он, – это не ты». За один его шаг сердце успевало сделать три удара, и пот катился за воротник рубахи, и резкая боль в диафрагме почти не давала дышать.
Это не ты.
В отделении нейрохирургии Житомирской областной больницы, возле двери в реанимацию, Марк сидел на корточках, потому что только так он и мог сидеть, сжавшись и обхватив колени руками. Леша же пристроился на длинной железной скамье с аптечным пакетиком, в котором была упаковка корвалола, одноразовый пластиковый стаканчик и бутылочка минеральной воды.
Конец ознакомительного фрагмента.