Смерть заказчика [СИ]
Шрифт:
— А за что вы молитесь? — тихо спросила Таня Чернова зажигая свою свечу.
— Ну… — ответил я не раньше чем мысленно дочитал молитву до конца. — За одного очень хорошего человека.
— За вашу девушку?
— Ну… — нет, Варька права — лжец из меня никудышный.
— Она всего лишь на курорте, — мягко удивилась Таня. — Стоит ли так переживать?
Я здорово привязался к этой нескладной девчонке, но в этот момент смог бы ее убить.
— На лыжном курорте, — сглотнув и переведя дыхание выдавил я из себя. — На лыжном. Там, знаешь, какие трассы?
Огорчаться мне было отчего.
— Все нормально, — сказал я Тане, когда вышли из храма. — Будем веселиться. Бог не выдаст — свинья не съест.
В конце концов она была ни в чем не виновата.
Остаток воскресения посвятили изучению местных достопримечательностей. В солярий Таня все–таки согласилась пойти, но меня туда не пустила. Развлекался с «Хайденом». Стало это, тем более легко, что дотошная московская журналистка обратила внимание на то, что цели в моем снайперском прицеле или бинокле никак не увеличиваются. Перечитал «Рид Ми». Оказалось, можно достичь увеличения чуть ли не в десять раз. Вот, блин! Действительно, дилетанты существуют для того, чтобы выручать нас — профессионалов. Как я раньше то играл?
Весь понедельник провел за компом, щелкая миссии одна за другой — Таня отправилась добывать необходимую, по ее глубокому убеждению, информацию. Раньше нее, однако, на пороге нашего дома объявился Володя Семенов.
— Виктор, ты где эти чертовы «пальчики» взял?
Сказано было столь суровым тоном, что я даже несколько струхнул.
— Так это… — на ходу начал выкручиваться я. — Варина база данных полетела. Там разные «пальчики». Я, думал, восстановить, а то она вернется… А в чем дело–то?..
— Тут два пальца в «Интерполе» сидят, — посмотрел на меня Вовка с некоторым подозрением, но объяснение, вероятно, показалось ему приемлемым. — Ты, Витя, смотри, опять куда–нибудь не влезь.
— Они все, эти «пальцы», должны где–нибудь да сидеть, — успокаивая соврал я. — Это же общая база данных, так, вообще. И чего ты, Володя, волнуешься?
— Я-то ничего, — ответил Семенов возвращая мне распечатки паппилярных линий. — Сетевое мошенничество, незаконное проникновение в базы данных — таких дел у нас в городе нет. А все же, в округе меня здорово пытали, где я «пальчики» взял. За этого типа «лимон» баксов в Штатах дают.
— Не–не–не, Вова, — ошалев от названной суммы, покачал я головой. — Говорю тебе, база данных. Блин, знал бы, откуда «пальчики», сам бы с Интерполовского сайта скачал.
Именно на этот сайт я и полез, как только Володя удалился. Надо–же, лицо на покойника никак не похоже. Хотя… За те бабки, которые он снял в ходе последнего взлома, пластическую операцию можно сделать легко. Премия в миллион долларов, и правда, существовала. Предлагал деньги, как раз, пострадавший банк. Ну, на фоне 76-миллионных убытков, миллион — деньги небольшие.
Все последнее время я жил в Варькином доме и исключительно за ее счет. Кажется, у меня появилась возможность, несколько поправить ситуацию. Интересно только, отдаст ли этот распроклятый банк деньги за мертвого хакера?
ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ПЯТАЯ
Приехавшая
— Тань, а ты английский знаешь? — решился наконец прервать поток ее словоизлияний.
— Школу с английским уклоном закончила, а что? — удивилась она.
— Письмо одно надо написать, — я тут же сунул ей в руки лист бумаги и ручку. — Поможешь?
— Ну… Витя. Я могу попробовать.
— Пиши, — я хлебнул из бокала «Бакарди», затянулся сигарой и начал диктовать. «Дорогой сэр, точка. Детективное агентство «Санта — Барбара» готово предоставить в ваше распоряжение имеющиеся в нашем распоряжении сведения относительно нынешнего местонахождения известного хакера господина Щукина Леонида Степановича, гражданина США с 1998 года, точка. Прошу вас передать нам на Е-майл условия получения нами обещанного вами денежного вознаграждения, точка. С уважением, запятая, Виктор Сковорода, запятая, детектив, точка».
— «Ваше» — «наше», — смущенно пробормотала Таня. — А это тот самый Леонид Щукин, о котором в газетах год назад писали? Он какой–то банк на кучу миллионов нагрел.
— Да, дорогой мой Ватсон, тот самый, — кивнул я. — Давайте манускрипт, сейчас отредактируем.
— Так у меня на английском уже, — смущенно призналась гостья.
— Гм… — на английском я читал сносно, но не так, чтобы собственноручно править столь важные документы. — Ну… Ты сама тогда все отредактируй, убери тавтологии.
— Виктор, а где он? — с любопытством спросила она. — Его ведь Интерпол ищет и никак найти не может. Как вы его нашли?
— Дело в том, дорогой Ватсон, — от всей души наслаждаясь моментом, сообщил я, — что неуловимый Леонид Щукин и есть наш безвременно погибший господин Дубов.
— Да что вы говорите? — недоверчиво удивилась Таня Чернова. — А что ему надо было в конторе по обмену жилья, или в рекламном агентстве Горюнова?
— Ну… Может, на конкурентов работал. Промышленный шпионаж и все такое, — сказал я несколько неуверенно. Действительно, если в отношении квартирного бизнеса допустить это было легко — его я не знал совершенно, то вот насчет Женьки сомнения меня глодали весьма и весьма основательно.
— А они за мертвого деньги дадут?
— Не сыпь мне соль на рану, — огрызнулся я. — Потому и хочу сначала подписать договор, а уж потом поделиться информацией.
— А премия большая? — поправив очки поинтересовалась она.
— «Штук» на двадцать можешь рассчитывать, — после непродолжительного раздумья пообещал я. — «Зеленых», конечно.
Таня посмотрела на меня с нескрываемым интересом:
— А налоги?
— Это мы обойдем. Какие, к черту, налоги?! — возмутился я. С самого начала мною было задумано перечислить миллионную банковскую премию на тот счет с которого Варька спекулирует через Интернет валютой. Счет заграничный, так что в России не ловится. С какой стати дарить этому гребаному государству кровные 130000 баксов из честно заработанного мною миллиона? Это, если с меня сдерут только 13 процентов.