Смертельные акции
Шрифт:
Я сел на диване. Было около семи утра. То самое «что-то внутри» не давало мне покоя. И тут я вспомнил… Я вспомнил все, что происходило сегодня ночью.
Небольшая река текла слева направо. По обеим сторонам реки стояли люди. Их лиц не было видно. Постепенно становилось все темнее и темнее. Внезапно на реке появился плот, не управляемый никем, он плыл против течения. На плоту под темным покрывалом лежали двое. Один – совершенно очевидный покойник. В ногах у него горела свеча. Он должен был что-то важное сообщить второму, который лежал рядом и ждал. Ждал какой-то страшной тайны.
Вторым был я.
На протяжении всего сна я пытался разглядеть лицо покойника. Сгустившаяся темнота мешала мне. Казалось, вот-вот, секунда –
Конечно, это был сон. Но никогда прежде я не испытывал подобного состояния обостренной ясности, сверхреальности происходящего. Это был сон. Но в ту секунду я готов был биться об заклад, что все это действительно со мной происходило. Но я совершенно забыл, кто был этот покойник. Все усилия вспомнить ни к чему не приводили. Чувствуя, что меня начинает трясти, я решил взять себя в руки.
– Так. Срочно принять холодный душ и выпить чашку кофе, – приказал я сам себе вслух.
Обжигающий ледяной душ подействовал: на какое-то время в моей душе не осталось ни страхов, ни предчувствий, ни смятения, одна только ясность. Теперь чашка кофе и – работа.
Нет ничего вкуснее хорошо сваренного кофе. Особенно если добавить в него в самом начале приготовления немножко черного молотого перца. Совсем чуть-чуть. На кончике ножа. Так я и сделал. Чувствуя, как тепло разливается по всему телу, весьма довольный собой, я отпивал кофе маленькими глотками и обдумывал сегодняшние дела. Нужно будет позвонить Турецкому, встретиться с Ларисой Машкиной (про себя я отметил, что эта мысль доставила мне удовольствие).
Внезапно в моей памяти снова возник ночной кошмар.
Вдруг я понял, кто этот человек… Алмазный король Михаил Машкин. На мгновение мне стало страшно… темнота начинала сгущаться, покойник повернул ко мне голову…
Снова захотелось под холодный душ. И пожалуй, еще кофе. Но только перца побольше. Мысли путались в моей голове, наскакивали друг на друга, не успевая превращаться в осознанные решения: срочно принять меры собственной безопасности… еще раз встретиться с Ларисой… Если бы у меня был сонник, я бы, наверное, попытался растолковать эзотерический смысл своего сна. Река… Плот… Покойник… Свеча… Да, собственно, и так все ясно: пережитые события последних дней оказались слишком впечатляющими для моей разомлевшей под ялтинским солнцем психики. Плюс к этому наверняка добавились смутные образы просмотренных одновременно нескольких телефильмов. Переключаюсь с одного канала на другой я довольно часто, пытаясь отследить несколько действий сразу. Кстати, очень полезное упражнение для адвоката. Вот только не помню, чтобы во вчерашних фильмах были плоты, свечи и покойники… Скорее всего, это просто обрывки детских воспоминаний. Ненавижу эту психологию. Нет ничего хуже самокопания, попытки понять, что, как и почему происходит в твоей душе. Это просто душевный онанизм какой-то. Я всегда так считал, нимало не сомневаясь в справедливости собственных мыслей, и всегда с некоторой неприязнью относился ко всяким там психоаналитикам, причисляя их к рангу экстрасенсов. Жуликов, одним словом. Но вот настал в моей жизни момент, который заставил призадуматься, а не пора ли мне самому… Раздумывая таким образом, я сварил себе еще кофе, вышел с чашкой на балкон.
Неожиданно мое внимание привлекла ситуация, не имеющая к моим размышлениям никакого отношения, но заставившая меня взглянуть на некоторые вещи иначе.
На перекрестке подрабатывали мальчишки: мыли стекла у остановившихся на светофоре машин. Небольшие купюры (с балкона я не мог разглядеть какие) из рук водителей переходили в карманы замызганных штанишек пацанов, едва успевающих за короткое время меняющего глаза светофора сделать (и, судя по тому, что им платили, хорошо) свою работу. В одной из машин я увидел за рулем женщину, лицо которой показалось мне знакомым. Пока я вглядывался в это лицо, мальчишки
Я вернулся в комнату. Страшная догадка крутилась в моей голове, разрушая запланированные на сегодняшний день встречи и заставляя отказаться от принятых раньше решений. А что, если Лариса виновна в смерти своего мужа? Почему бы, собственно, и нет? Что ей мешало, находясь на отдыхе в Ялте, на один день слетать домой или, что гораздо проще, заказать убийство собственного мужа? Мотивов могло быть сколько угодно: измены, ложь, деньги, наконец…
В таком случае многое становилось понятным: и то, что именно она обнаружила труп мужа, и ее потрясающее самообладание во время разговоров со мной, и те пять тысяч долларов, которые она дала мне в качестве предаванса.
«Покупка адвоката? Не значит ли это, что меня купили?» Я улыбнулся от нелепости этой мысли. Я понял, что столь же нелепо и предположение о вине Ларисы. Но как адвокат я должен был иметь эту версию в виду и прежде всего проверить свою подзащитную. И только потом думать, как и от чего ее защищать. Но как проверить? И как защищать? Где взять алиби?.. Лариса была в Ялте с любовником, который бесследно исчез.
Допустим. Но больше всего меня настораживало, что труп обнаружила Лариса, оставшись одна, в собственной квартире, неплохо, кстати, охраняемой…
Нет, только не это! Эти глаза не могут врать. Эта женщина не может быть убийцей. Но что я могу привести в доказательство, кроме собственных симпатий к Машкиной?
Я прошелся по комнате. Неожиданно в моей голове появились другие мысли. Лариса и вправду была мне очень симпатична. Пытаясь вернуть себе рабочее настроение, я решил позвонить Турецкому. В ту же секунду в моей квартире раздался звонок.
– Слушаю, – я снял трубку, – алло, перезвоните, вас не слышно…
Почему-то подумалось, что звонила Лариса. Точнее захотелось, чтобы она позвонила. Удивительная женщина! Между прочим, ничем не хуже Марины. Ну разве что чуть-чуть. Размышляя таким образом, я пытался дозвониться Турецкому. Ну вот, наконец свободно.
– Турецкий слушает.
– Нужно поговорить, Александр Борисович.
– Давай. Я сейчас в городе. Можно встретиться в кафе на Тверской. В двенадцать.
Всегда точен, всегда аккуратен, всегда лаконичен. Признаться, я завидовал Турецкому, его способности понимать и чувствовать одновременно (что у меня никак не получалось), его редкому сочетанию силы и мягкости.
Я оделся, не спеша вышел из дому. У подъезда щебетали две девушки. Я невольно прислушался.
– Евгеша меня на велосипеде катал, в затылок возбужденно сопел: «Приходи ко мне вечером, мать у меня в ночную…»
– Ну а ты?
– Вот еще! А он потом с крыши цветы на балкон бросал, по телефону часами ерунду плел, а после… в подъезде на стене грязные слова писал…
– Сволочь.
– Не говори. Ну пока.
– Пока.
Девчонки заметили, что я прислушался к их разговору, смутились, одна поспешила скрыться в подъезде, другая свернула за угол. Мне стало немного не по себе, возникло ощущение, будто я без разрешения прочитал страницу из чужого дневника. Кстати, тоже полезное занятие для адвоката: подслушивать чужие реплики, читать жесты. Все пригодится. Собранный из случайных черточек прохожих, из реплик соседей, из собственных мыслей, наконец, когда-нибудь должен был сложиться в моем сознании образ преступника, убившего человека, жену которого я должен был защищать.