Смотрящий
Шрифт:
И я попробовал... Потянулся к пятну сознанием, попытался слиться с ним... И чуть не откинул коньки.
– Блин!.. Больно как!...
– я мгновенно разорвал контакт, и какое-то время провалялся, отходя от болевого шока. Когда-то в детстве я читал фантастический рассказик, в котором доктор ставил диагноз, подключаясь к нервной системе пациента, и испытывая его боли на себе. Сейчас я, сам не желая того, проделал нечто подобное. У этого человека болело практически всё! Не удивительно, что он время от времени терял сознание. Удивительно, что он ещё жив. Придя в себя, я подозвал Татарина, наблюдавшего за тылами, пока руководство в моём лице проводило рекогносцировку, и поставил ему задачу обойти 'объект' с тыла, и посмотреть, кто это там объявился. По возможности надо было захватить 'сюрприз' живым, но в крайнем случае я разрешил открывать огонь на поражение.
Через пятнадцать минут Татарин доложил по ПДА, что объект обнаружен и захвачен. Я отстучал ему приказ ожидать меня, предварительно сняв обруч и положив его в рюкзак, и двинулся к сарайчику. Вслед за обручем в рюкзак отправился и шлем. Пока он мне не нужен: Татарин, остановившись у железной дороги, перекрыл клапан рейд-маркера - иначе бы под ним 'накапала' целая лужа из рейд-вешек. Но вот лицо свое я показывать не хотел, а потому натянул на голову шапочку - 'душегубку'.
Обычно пересечение железнодорожного полотна в дневное время связано с повышенным риском обнаружения. Дорога и полоса отчуждения вдоль неё отлично просматриваются на довольно большое расстояние, и наблюдатель, если он есть, обязательно заметит пересекающего железную дорогу человека (или группу). Но здесь можно было двигаться относительно спокойно. Бывшая железная дорога настолько заросла густым кустарником и уже вполне высокими деревьями, что двигаться можно было чуть ли не в полный рост. Мои опасения, когда я сюда подошел, были связаны с другим: На довольно протяженном участке это место было практически единственным, где можно было подойти к дороге с севера, откуда мы двигались. Справа и слева все настолько развезло, что пройти там было абсолютно нереально. Так что если бы кто-то решил организовать засаду - более удобного для неё места этому 'кому-то' было бы не найти.
Однако обнаруженный человек на засаду как-то не тянул. И тем не менее всё же следовало поинтересоваться у незнакомца, что он делает в этих краях. Выйдя наконец к развалинам сарайчика, у которых и был обнаружен подозрительный субъект, я увидел стоящего неподвижно Татарина, который, как и положено, осматривал окружающую местность по секторам. У его ног лежало нечто, на первый взгляд казавшееся просто кучей старого грязного тряпья. При ближайшем рассмотрении эта куча тряпья оказалась лежащим на спине человеком мужского пола и неопределенного возраста. Одет этот человек был в грязнющий, местами пропаленный, а местами проеденный чем-то вроде кислоты сталкерский комбинезон. Возраст сталкера определить было затруднительно, так как его лицо находилось в том же состоянии, что и комбинезон: страшно грязное, все в струпьях и вздувшихся рубцах, из глаз течет какая-то жидкость - то ли слезы, то ли гной. Жидкость промыла на лице, покрытом толстым слоем грязи и пыли, относительно чистые дорожки, явив свету кожу насыщенного багрового цвета. Бровей не было, волосы на голове частью высыпались, частью обгорели. Даже если бы я и знал этого человека раньше - сейчас не признал бы ни за что. Пол можно было определить только наличию на лице, если его можно было назвать лицом, густой щетины. Глаза были прикрыты - непонятно было вообще, видит ли меня этот доходяга, или нет. Оружия при незнакомце не наблюдалось, опасности в силу своего удручающего физического состояния он представлять не мог, но педантичный зомби все равно скрутил едва дышащему сталкеру руки за спиной.
Полюбовавшись немного на эту картину, я вздохнул, и полез в рюкзак за запасной аптечкой. Достав из аптечки два шприц-тюбика, нагнулся к 'пациенту' и по очереди вколол ему в плечо их содержимое. А затем, разогнувшись, стал ожидать результатов. В принципе, картина была ясна: сталкер попал под начало Выброса, а потом решил спастись от него в дико радиоактивном убежище. Но вот почему он во время Выброса оказался именно здесь - это надо было выяснить. Причем в быстром темпе, так как времени, чтобы добраться к полю артефактов до того, как снегопад усилится, а земля наконец остынет настолько, что снег на ней перестанет таять, оставалось в обрез.
Результаты действия инъекций не заставили себя долго ждать: лежащий на земле сталкер дернулся, издал протяжный стон, и широко раскрыл глаза. Затем снова их закрыл, и опять раскрыл. На этот раз ещё шире. Убедившись, что два стоящих перед ним вооруженных мужика, у одного из
– Братишки, вы чего? Я же свой, Федька Бутов, 'Паленый'... Меня же в Зоне каждая собака знает... Худо мне, братишки.. Развяжите... Я ж вам ничего сделать не смогу, даже если бы захотел... Помогите, братишки... Доведите до Кордона... Даже не надо до кордона - до базы 'Свободы' доведите. В долгу не останусь...
Я поморщился. Каждый раз одно и то же. Слезные просьбы помочь, затем обещание щедрого вознаграждения в виде заныканного где-то в схроне на другом конце Зоны суперартефакта, или клятвенные заверения показать потом богатое 'поле артефактов', которое, естественно, тоже находилось у чёрта на куличках... Ничто не ново под луной...
– Братишки, я расплачусь за помощь, вы не думайте... У меня в схроне недалеко от Каменки три 'Души' лежит, и еще с десяток артефактов помельче... Помогите, братишки - всё ваше будет... Мы же сталкеры - все свои, помогать друг другу должны...
Я тяжело вздохнул, и перебил излияния внезапно обретшего надежду сталкера:
Имя, фамилия, клан?...
Если содержимое одного из шприц-тюбиков было призвано привести найденный нами полутруп в состояние, при котором с ним можно было более-менее свободно общаться, то второй укол обеспечивал полную правдивость собеседника. Теперь мне оставалось только правильно задать вопросы. Безусловно, тот же Татарин владел техникой форсированного допроса куда лучше меня, но это было в прошлой жизни. Да и применение силовых методов к человеку, у которого и так ужасно болит буквально каждая клеточка тела (уж я-то эту боль на себе прочувствовал), могло бы и не дать нужного эффекта. А вот использование химии значительно облегчало задачу, хотя и, мягко говоря, несколько удорожало её достижение.
В общем и целом, информация, полученная от допрашиваемого, сводилась к следующему: Звали-величали его действительно Федором Бутовым, и названное им погонялово соответствовало действительности. Вот только к 'Свободе' он никакого отношения не имел. Состоял в разное время в различных мелких сталкерских группировках, которые появлялись и исчезали в Зоне чуть ли не каждый день. В дозоновский период своей жизни жил где-то под Белгородом. Отслужил срочную связистом на глухой 'точке', вернулся в родные края, там по пьяни полез в драку, убил кого-то, и решил скрыться от правосудия в Зоне. Ненадолго, как он думал. Все так думают... Потом горе-сталкер, подобно многим другим, ему подобным, планировал на заработанные продажей артефактов деньги рвануть дальше за бугор - в тёплые края. Но сбыться этим розовым мечтам, увы, было не суждено. Сколько не мотался Палёный по Зоне - заработанных денег едва хватало на боеприпасы и снарягу. Плюс недавно опять по пьяни с кем-то поцапался... Есть люди, которые не учатся даже на своих ошибках. В общем, закончились сталкерские похождения Феди Бутова тем, что он попал в 'рабство' к одному из местных мелких 'авторитетов' по кличке Босой.
Рабы - они и в Зоне рабы. В предыдущий рейд в Зону в составе группы Босого Палёный имел сомнительное удовольствие прочувствовать на себе все прелести рабства. И в следующем рейде, который начался аккурат перед последним Выбросом, твердо решил бежать. Что, как ни удивительно, у него получилось. Точнее, получилась только первая часть побега - под покровом ночи доведенный до отчаяния 'бычок' сумел незаметно скрыться со стоянки и пройти по Зоне почти шесть километров без снаряжения, ПДА и практически без оружия (если не считать 'форт' с четырьмя патронами в обойме). А вот дальше дела не заладились. Патроны он все расстрелял, а к началу Выброса рядом не оказалось никакого укрытия, кроме зараженного радиацией. Он, кстати, о радиации и не знал, так как дозиметр потерял по дороге. Можно, конечно, сказать, как это любят делать начинающие сталкеры в байках у костра, что, дескать, 'Зона не захотела его отпускать'... Но зачем Зоне придурки, которые бродят по ней во время Выброса, а потом суются в 'фонящее' укрытие? Этот человек сам был виноват во всех своих бедах. Хотя винил в них, естественно, кого угодно, но только не себя.