Снегурка для опера Морозова
Шрифт:
Ничего себе, каким он бывает грозным. Мне даже становится страшно.
— Под твою ответственность.
Забирает ключ и снова куда-то меня ведёт. Бесконечный коридор и, наконец, нужная дверь. Открывает и впускает меня. Жуткое место, стены какие-то тёмно-серые, лампочка блёклая под потолком. Стол, два стула, батарея ещё советская и окно с решёткой.
— Располагайся, — кидает папку на стол, расстёгивает куртку и укладывает рядом, а мне так хочется надеть её на себя и погреться.
Смотрю на
— А бабушка говорила, что так делать вредно... — комментирую я и обиженно складываю руки на груди.
Денис опирается ладонями на стол и подозрительно прищуривается.
— А твоя бабушка не говорила, что чужое брать не хорошо?
— Говорила, — с готовностью киваю и улыбаюсь.
Это же все знают. А я никогда ничего и не беру. Да мне и не надо чужого. Я сама заработаю.
— Так какого хера ты моё портмоне увела?
— Че-го?
— Где деньги, Настя? — рявкает Денис и звучно шлёпает ладонью по папке.
Подпрыгиваю от неожиданности.
— К-какие деньги? — ничего не понимаю.
Я не брала никаких денег. Даже не видела.
— А ещё карты и права. Ты хоть понимаешь, какой головяк это восстанавливать?
— Но я ничего не брала, — лепечу испуганно.
Так ведь не бывает? Почему меня обвиняют в том, чего я не делала?
— Но их нет.
— А я здесь при чём?
— Так больше нет вариантов-то, — продолжает ругаться Денис. — Ты вчера свалилась как снег на голову. Втёрлась в доверие, осталась ночевать. А утром свинтила по тихой с моим кошельком.
— Вы правда думаете, что это я?
Внезапно становится так обидно. Прямо до слёз. А Денис молчит. Его губы плотно сжаты, а на лице ходят желваки.
— Я ничего не брала, — всхлипываю и шмыгаю носом. — Почему вы мне не верите?
— Да потому что, — взрывается он и начинает ходить по комнате из угла в угол. — Я вообще никому не верю.
— И правильно, — горестно вздыхаю. — А Мишенька меня предупреждал. Он говорил, что в Москве люди злые, а менты продажные.
— Чего?! — Денис вновь оказывается рядом и смотрит мне в лицо. — А где он твой Мишенька?
— Я не знаю, — меня прорывает. — А если с ним что-то случилось? Он, наверное, переживает за меня очень. Я ведь телефон-то забыла, — прячу лицо в ладонях и реву ещё сильнее. — Ещё и костюм весь перепачкала. А если не отстирается? Что мне делать? Он же денег стоит... — проблемы так и сыпятся на мою голову. — А ещё после обеда несколько заказов надо отработать. Дети же ждут. А я в тюрьме-е-е.
— Пиздец, — обескураженно выдыхает Денис, сползает по стене на корточки и закуривает сигарету.
А мне становится так жалко и себя, и Мишу, который наверняка сбился с ног искать меня, и детей, что не дождутся
— Ты это прекрати, сырость разводить, — хмурится Денис.
— Не прекращу, — спорю упрямо.
Не могу я так. Не получается остановиться. Словно заклинило. Но и признаваться не хочется, решит ещё, что я с приветом.
— А я говорю, хватит рыдать, — он тушит сигарету и подходит ко мне.
— Нет не хва-а-атит, — капризно тяну я и громко всхлипываю. — Хочу и буду!
— А я тебя выпорю, — угрожает Денис и хватается за свой ремень.
— А я ещё сильнее плакать буду!
— Ну всё, ты меня достала.
Он хватает меня за шкирку, кладёт грудью на стол и придавливает рукой сверху.
— Не надо-не надо, я больше так не буду! — кричу, что есть силы, понимая, что шутки закончились и Денис настроен очень решительно.
Но он глух к моим мольбам. Звякает пряжка ремня, и в этот момент открывается дверь
— Морозов, ты охренел, что ли?
Глава 8 Денис
Картина маслом! Начальство смотрит на меня, на Снегурку, снова на меня, а я пытаюсь разобраться с собственным ремнём. Воздух в допросной начинает накаляться и гудеть словно его пропитывает электричеством. Загнутая в самой неприличной позе Настя лежит на столе и тихо, я бы даже сказал, обречённо сопит.
Выглядит это эпично. Стасу, я смотрю, зашло. Скрипнув зубами, он плотно закрывает за собой дверь.
— Дэн, ты дебил?! В шаге от увольнения и такую дичь творишь! — рявкает на меня.
— У меня всё под контролем — отцепив, наконец, пряжку ремня от свитера, нервно одёргиваю одежду.
— Контролёр, блядь, — бесится начальство. — Три минуты у тебя. В порядок себя приведи. Шамана из архива подбери. Жду у себя.
Стас уходит, я ещё раз поправляю на себе одежду, тупо, чтобы занять руки и погасить раздражение.
— Так и будешь лежать? — спрашиваю у Снегурки.
Стрельнув в меня обиженным взглядом, отлипает от стола и разглаживает свою сильно потрёпанную с ночи шубку.
— Вам не говорили, что лапать чужих невест нехорошо? — дуется Настя.
— Тоже мне... — закатываю глаза. — Совесть нашлась. Скажи, голубоглазая, у тебя в роду ведьмы были?
— Ведьмы? — делает большие круглые глаза. — Н-нет. Бабушка только на картах иногда гадала. К ней соседки ходили, — начинает нервно тараторить эта сказочная девочка.
— Ещё лучше. Шарлатаны. Ну, зато теперь понятно, откуда признаки клептомании, — цепляю её.
Красивые глаза вспыхивают праведным гневом, ноздри раздуваются, а ладони сжимаются в маленькие кулачки.