Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы

Антология

Вспомним?

Прибьет воспоминаньем редкимкачнет нахлынувшей волнойпустое слово у беседки…Как будто было не со мной —растертой мяты запах пряныймеж пальцев – жег и оглушали нарушая наши планывзлетал на воздух пестрый шарфВсе было просто, как в буфетедва человека, две судьбыи растворенный воздух летнийслегка набравшийся воды.Как ты, отбрасывая челкуне целовал, а обрекал…На фотографиях нечеткихшумит уехавший вокзал.В

полуистертых очертаньяхразбитых судеб – дым и пыль.Но если есть воспоминанья,то все неплохо, стало быть.

Лирика с одним крылом

белые кудри, зелень серьезных глазв расстегнутой куртке, холодно ли теплобелые крылья, ладно, одно крылои запах соленый ветра плюс виски шивазмальчик заласканный, мне бы еще с тобойможет на край планеты, давай сойдемили на крышу, лишь бы с тобой вдвоемпо миллилитру впитывать воздух ночнойи понимать, что руки твои нежныголос – обрывист и черен как та скалакак на погоду крутит обрывок крыла!а воздух меж нами мается и дрожитя и не помню было всерьез иль так?сколько напрасно выпито – все до дна!но до сих пор, только вижу – взошла луназначит, ты мне посылаешь свой тайный знак.

«когда весенний придет туман…»

когда весенний придет тумани в нем нас видно с тобой не станетмы растворимся в густом туманекак сахар / ложечка на стакан/.как заговорщики на чердаквзлетим по серым стальным ступеням,послав все нафиг, к едрене фене,мы перепутаемся в руках.читая связанно по губаммы мир отложим до воскресеньяи торопясь, будто не успеемко всем не встреченным поездам —мы будем тыкаться горячои нежно-нежно молчать на ушко,и отдаваться весне послушнонадежно связанные лучом……как дежавю и программный сбой —по крыше черная бродит кошка…давай ее назовем «Понарошку»и на чердак пригласим с собой…

Объяснительная записка

Так просто выйти в шершавый полдень, туда, где ветер подмел июнь,где каждый день по-февральски молод, в какой не целясь возьми и плюнь.И небо шатко стоит на ножках, на тонких ножках ба-ле-ру-наа я гоняюсь за ночью – кошка —а на мой век не хватило снаЯ растопырила коготочки, на холке шерсть и не шерсть-волнапо-пацанячьи я целюсь точно, и цель зияет: одна луна —с ухмылкой едкой течет по небу, течет по небу, на вкус горькая точно кошка – одна гуляю,а звезды крошатся с потолкатакое ветреное начало, кошачьей поступи мягкий пылда, я гуляю одна ночами, еще гуляет со мною пылья так ласкаюсь, погладь по шерстия так умею с тобой играть!в колонках утренних происшествий:«упало небо».– Ушла искать…

Нет на перелетных птиц управы

нет на перелетных птиц управыпросятся пернатые домойвот бы их спросить: кудакудавына одном из птичьих языкову меня в кармане есть билетыперелетным классом экономчерт возьми, ведь было где-то летона уставшем шаре голубомвот

какая штука, понимаешьвзлет – посадка, пристегнуть ремниа у них – спокойненько махаешьто одним крылом, а то другими свобода в каждом взмахе точномдышится протяжно и легконикаких «обязан», «надо», «срочно»только синь безбрежная кругом.

Дорогому читателю

…читай меня по буквам за обедомрасстегивая молнию душис фонариком, под самым черным пледомсреди опустошающей тиши…читатель тыкнет пальчик осторожныйв легко воспламеняющий сюжети пискнет строчка, оживая в прошломи грохнется живая на паркетосколки разлетятся на четырепятнадцать, тридцать сколотых углови долго будет шастать по квартиремой лучший стих из деревянных слов.читатель! выпей йаду из стаканаи выйди не печалясь на балкон…луна, тебя заждавшись, захворала,воткнувшись острым боком в небосклон.

Дмитрий Панов

Дмитрий Панов

Поэт, музыкант, лидер группы «МЕТАНОЙЯ», музыковед, ведущий на радио.

Один из наиболее ярких представителей современного поэтического рока.

Главное – обрести самого себя во времени и в пространстве и двигать по стезе! По возможности, фильтруя и отбрасывая все наносное и ненужное.

Стараться не протусовывать отпущенное тебе время.

А «свое» может быть совершенно разным – хоть двор мети! Но – с любовью и своим собственным, уникальным способом.

Я самовыражаюсь посредством Слова и электромузыкальных инструментов. Стихи, песни – это своеобразный дневник жизни. Вроде гербария или фотоальбома. Могут складываться разные формы, могут случаться взаимоисключающие содержания, но все это – я, нравится кому-то это или не нравится.

Не врать самому себе – тоже важно. И очень сложно!

Думать своей головой, конечно.

Еще столько непрочитанных книг и всяческой хорошей музыки, что как-то западло включать зомбоящик и пропускать через себя дурацкую и чудовищно пошлую информацию!

Ну, и жить «в три погибели», как писал Башлачев…

«Молчание навзрыд…»

Молчание навзрыдВ моем оставленном эфире.Кривые зеркалаОпять осклабились тоской.Я весь полузабытНа съемной жизненной квартире,И бритые крылаНе бредят порванной войной.

Хрустнуло время

Хрустнуло время —Солнце желтком повытеклоИз скорлупы —За постоялый двор.Скрипнуло стремя —Снова собой-побыть игра.Там, где столбыВерстами гонят сор.Скучены в тучиОтзвуки липкой удали.Режет слезаВыжатых глаз коралл.Небом приручен,Пьяным нахрапом, чудом ли?Пала росаТам, где себя искал.Вновь невдомекиВыгнулись полумесяцем.Шарю впотьмахМхом муравьиных троп.Августа сокиЛижет взахлеб залесица.Завтрашний прахВ страх не морщинит лоб.Лопнула теменьХолодом в переносицу,Мятых утехМорок в рассвет кропя.Склеилось времяВ новую чресполосицу,В утренний смех —Там, где нашел тебя…