Собрание стихотворений том 3

Вэй Михаил

…Мелькнуть: должны бы, два крыла,

Хотя бы, светлое, пятно,

Чтоб осветить, ночное, дно,

Пусть, на последнем вираже,

Но за окном – темным-темно:

Святое – время: для …ножей. 17.02.2008г.

МИХАИЛ ВЭЙ.

К СУДЬБЕ УПРЯТАННЫХ ПРОРОКОВ.

Переполняя, псих дома,

Исчезли странники из вида,

…Запомни: горе… от ума –

Порой, куда, опасней СПИДа.

И никакие «вопреки»

Не убедят твоих «пилатов»,

Пусть,

не горят еретики,

Зато, гниют, в «шестых» палатах,

Что, можешь ты: уразуметь

НЕ… вопрошая, разрешенья,

Но напросился, ведь, заметь,

Признали, чтоб, умалишенье.

Нам не нужны учителя,

Что так и лезут в правдахоты,

В стране, любой, открыты, для

Таких персон,

всегда, ворота

В псих дом, но …с внешней стороны,

…Зайти: зайдёшь,

– «А где же - выход?

Я – не виновен»,

…Без вины,

Сполна хлебнёшь, голубчик, лиха,

К тому ж, невиноватых нет:

Не существует, их, в природе,

Ведь, излагал, прилюдно, бред

О вечно сгорбленном народе.

Какой – народ? Толпа – жлобов,

Что, в услужении у власти,

Всегда – п-о-к-о-р-н-а, ей – слабо:

Подумать о …гло-баль-ном счастье,

Заулюлюкает она,

Когда в смирительной рубахе,

Взойдёшь, однажды, гордый, на

…Нет, не на крест, забудь о плахе,

Здесь, любят: гибель, расписать,

…Взойдёшь на серый холм забвенья,

И будешь бороду чесать,

И проклинать, свои, ученья. 13.06.2008г. Пятница.

МИХАИЛ ВЭЙ.

КЛАРНЕТ.

Мышления, пропавших на войне,

Мышления, вернувшихся живыми:

О доме, о родителях, жене,

Остались, где-то, за … «сороковыми».

Иных уж нет, как сказывал поэт,

И не иных, уже, не остаётся,

…Отобран, в «сорок первом», был кларнет,

И утомлённым, уходило, солнце,

За чёрную завесу пелены

Горящих зданий и сгоревших судеб,

Но после боя, запахи весны,

Рождали сны,

и «любит ли, не любит»:

Гадалось на ромашке,

птичий хор,

Когда бойцу сигналил пробужденье,

– «Ты – кларнетист? Отныне – дирежор,

Веди, сержант, мальчишек в наступленье»,-

Шептал майор, схватившись за живот,

А впереди ревели канонады,

Ну, где – тромбон, где – скрипки где – фагот,

И по другому, мыслить, срочно, надо,

Без предъявленья, взору, партитур,

Смерть на войне и слушатель и зритель,

Не увлекайся спиртом через чур,

Когда, вослед, послышится: «Живите»,

Слова из оккупированных мест,

Которые, вчера, освободили,

Устал

филармонический оркестр,

Пехотный,

но …покуда, не убили,

Не грех: своё мышленье щекотать

Мелодией победного салюта,

Но впереди – чужая высота,

Не взятая,

и сердце, почему-то,

Рукою цепкой, щемит жуткий страх:

Атака может: сделаться, смертельной,

Лишь, брякне выстрел, предваряя: «АХ»,

Пусть и случайный: вовсе – не… прицельный,

Мышление, твоё, свернётся вмиг

И годы станут мчатся, как по нотам,

Твой сын: отца не знающий старик,

Своим внучатам – юным обормотам,

Поведает о прадеде, хотя,

Не зная, о мышленье кларнетиста,

Что помнит лихолетное - дитя,

Рождённое, ещё, при коммунистах.

Нам не дано: взойти на высоту,

Когда вокруг война сжигает лето,

Несбыточною, делая, мечту:

Губами ощутить мундштук кларнета. 17.09.2007г.

МИХАИЛ ВЭЙ.

УБИЕНИЕ НОЧИ.

Я нежности, место, желанью поспать,

Сумел: уступить,

чтоб, пространство ночное,

Меж нами, легло, в темноте, на кровать,

Я «чёрное» выбрал, откинув «цветное».

Упущенный миг ощущений других,

В борьбе пересилил желанную тему,

Как будто кричащий: «Одумайся, псих,

Отсюда беги, отсекая проблемы»,

От тяжких последствий, себя, огради,

И выбор упал на спокойствие ночи,

Но сон не приходит: волненье в груди

Где сердце над разумом гулко хохочет.

Иллюзий, утраченных, тонкая нить,

Петляя, по мыслям, мечтою раздетой,

Себя продолжает за что-то винить,

Сверкая, червонной, фальшивой монетой. 19.10.2007г.

МИХАИЛ ВЭЙ.

РЕБУС НА ДВОИХ.

Случайных женщин имена,

Одно вернут из подсознанья:

Одной – из многих:

кто – она?

Ответ – один: объект желанья,

На перекрёстке неких дней,

Но не похожий на другие,

Да, что ж: такое, было в ней,

Ломая помыслы благие,

в тебе,

…заставившее, вдруг,

Вернуться к теме позабытой,

Почти несущее испуг

От воскрешенья волокиты.

Ты помнишь губы, помнишь взгляд,

Машин движенье по проспекту,

И устремляешься назад

К полузабытому объекту.

Всё тот же - пальчиков озноб,

В мерцанье пьяного неона,

И ты – совсем, как остолоп,

Под чёрной шляпой небосклона.

Ещё не тронутой зимой,

Вернётся тень от ветки голой,